Листая дневник...

Перелистываю страницы дневника… Зачем я хранила до сих пор все эти тетради, исписанные моим неровным почерком? Наверное, чтобы сейчас, за месяц до свадьбы, перечитать все это. Улыбаюсь, листая первую из тетрадей. Интересно, где сейчас моя первая любовь, тот худенький солнечный мальчишка? Сколько уж лет прошло с тех пор, когда я его видела в последний раз? Восемь? Нет, уже почти девять лет … Да, много воды утекло. Наверное, он давно уже женился, детишек воспитывает. Интересно, а если мы случайно встретимся на улице, узнаем ли друг друга? Навряд ли. Он, наверное, даже и не помнит обо мне. Он ведь и не знал, что все мои мысли были заняты им… Хотя, наверное, догадывался… Моя первая любовь, была безответной, но осталась светлым приятным воспоминанием. Так было надо…

Стихи… Я писала стихи… Самой не верится!
Однажды я разучилась писать стихи… Но это было намного позже, уже после университета. А тогда, в школьные годы, и позднее, в студенчестве, все мои эмоции и переживания выплескивались стихами…

Вот на страницах дневника встречается новое имя. Это уже в университете. Милый парнишка. Мы с ним ходили в театральный кружок… И снова стихи, стихи…
А вот еще одно мужское имя. Но чаще я его называла Журавликом, Журавушкой… С ним связаны воспоминания о студенческих походах. Романтика – песни под гитару у костра, путь в гору с рюкзаками за спиной, запах дыма, ночевки у костра, звездное небо над головой и бесконечная глубина глаз… И снова стихи… Мы с ним были просто друзьями… Боже, как все было наивно и светло!

А вот еще одно имя… Мой первый мужчина. Кажется, так давно это было… Вечность назад… А прошло-то всего два года. Но под грузом разбившейся мечты это кануло в Лету. Только вот стихи писать я тогда перестала…
Почему-то хочется побыстрее пролистать эти страницы… Грустно. Но уже не больно и сожалений нет.

А вот и последние листы... За год едва ли пять записей… Но так много смысла в этих строчках! Так тепло на душе стало… Улыбаюсь. Почему-то, я перестала вести дневник, когда в моей жизни появился Он… Наверное, просто я могу моему любимому сказать все, что чувствую, что у меня на душе. И нет больше необходимости выплескивать это на бумагу.

Перелистываю страницы дневника… Наверное, не стоит больше хранить все эти тетради. Все, что было, сохранит моя память. А свои дневники я предам огню. Разведу из них костер. Дневники мне больше ни к чему…