Страна мечты...

Страна мечты…
Она провела рукой по стеклу, касаясь того места, где отражалось садящееся Солнце. Провела и ощутила тепло…
В последнее время она жила от письма до письма.
Сначала она писала ему маленькое письмо. Такое, чтобы было непонятно, как он ей дорог. Потом ей казалось, что этого мало. Она присылала дополнения и с замирающим сердцем ждала ответа.
Ответ приходил. Она распечатывала его, наливала себе кофе в большую кружку, садилась в глубокое кресло, поджимая под себя ноги, и читала. Первый раз бегло, не вчитываясь, второй раз более осмысленно, но уж третий она не пропускала ни одной буквы…
Вот так она и жила.
От письма до письма.
Так сложно, когда он в России, а ты в Италии. Он видит падающие снежинки, а ты гуляешь по теплым улочкам, иногда выбираясь к морю. Пускай ты знаешь, что скоро ты поедешь в заснеженную Москву, а потом он прилетит к тебе на несколько дней. Все равно сложно…
Письма не было уже дня два. Из-за этого она страдала, но давно уже дала себе слово, что не будет плакать.
Подумаешь – 2 дня. Занят, наверное… Закрутился… Забыл. О ней? Ну и что… Тоже бывает.
Второй день шел дождь. Странно… в это время в Италии дождь не должен идти…
Странно…

Был вторник. Она вышла из дома, пошла на маленький рынок. Ей вдруг захотелось, чтобы в доме были живые цветы. Так как дарить ей их было некому, она решила купить их сама себе.
-Сделайте, пожалуйста, букет из орхидей, - сказала она по-итальянски улыбчивому загорелому цветочнику.
Он кивнул. Через минуту она уже шла в сторону дома. Она думала о нем. Два дня… Непривычно. Странно….
Кто-то неслабо толкнул ее плечом. Орхидеи из ее рук посыпались дождем на асфальт.
-Простите, - сказал этот кто-то по-русски.
А потом перевел сам себя на итальянский.
-Я прекрасно понимаю по-русски и совсем не обижаюсь, - улыбнулась она.
Он собрал цветы, протянул ей букет.
-Могу я в знак глубочайшего раскаяния угостить вас кофе?
Он заискивающе посмотрел ей в глаза. Она улыбнулась.
-Можете…

Вечер прошел прекрасно… Великолепный кофе, те самые орхидеи в вазе рядом. Они говорили, говорили и не могли наговориться. Может, так соскучились по родной речи, а может, было что-то еще…
Они шли по тихой итальянской улочке, держась за руки.
Он улыбался и смотрел на нее через длинные ресницы.
-Почему ты так на меня смотришь?
-Ты напоминаешь мне одного человека… Одну девочку, в которую я был влюблен в детском саду… Столько времени прошло, а я ее еще помню. Вас даже зовут одинаково… Марина…
-Ну… это, возможно, к лучшему… Приятно напоминать кого-то дорогого..
Он легонько стукнул ее согнутым пальцем по носу. Она рассмеялась так, что небо качнулось над ее головой…

С этого все и началось. Она больше не ждала письма. И очень удивилась, когда все же получила от него ответ. На пятый день…
«Маришка, солнышко мое…
Ты не поверишь, но в Москве плюс пять… да, плюс пять в середине января!
Люди такие смешные, кто ходит в легких-легких куртках, а кто в шубах… Непонятно, какая погода на улице, если смотреть из окна. Знаешь, как обычно выглядывают, чтобы посмотреть, во что одеты прохожие. А вот сейчас такой финт ушами не получится. Я ж говорю – смешно…
Мариш, прости, что не писал так долго. Дела…Да и потом обдумывал одну вещь…
Марин, приезжай быстрее, потому что я очень хочу на тебе жениться…»

Там было написано что-то еще, но Марина не дочитала. Она подняла глаза на Илью ( так звали ее итальянского знакомого).
-Что такое, милая?
Она покачала головой.
-Все хорошо…
Он наклонился над столом и поцеловал ее.
-Ты плачешь? Что такое?
Он стер слезы с ее щеки подушечками пальцев.
И она ему все рассказала. Показала письмо…

-Ты можешь меня презирать, ненавидеть, можешь делать все, что хочешь, но я должна была тебе все это рассказать, - сказала она, дорассказав эту занятную историю.
-Глупенькая моя… - протянул Илья…

Она не ответила на письмо. Ей было нечего ему сказать.
Илья и Марина делали вид, что все хорошо. Что разговора не было. Что там, в аномально теплой Москве, ее никто не ждет.

Два дня до ее отлета. Она вернется. Она обещала Илье. Он поверил…

Аэропорт.
-Пока, - сказала она ему.
-Прощай, - ответил он.
-Пока…
Он прислонил свой лоб к ее лбу.
Марина улыбнулась.
-У тебя лоб такой холодный…
-А у тебя горячий…
-Я тебе напишу, когда меня встретить… Ты же меня встретишь?
-Встречу… Если ты вернешься, - добавил он, когда Марина ушла на посадку.

Аэропорт. Москва.
-Маришка!
Она повернулась, он бежал к ней со всех ног.
-Привет, родная…
Он покрывал ее лицо поцелуями.
Из-за ее ресниц потекли слезы.
Все не так. Это не правильно. Она должна быть с Ильей. В Италии… Они же так хотели съездить в Верону…

Казалось бы, они были вместе двадцать дней. Но она любила его. Сама не зная, почему и за что. Просто любила. Сердце болезненно сжималось, когда она думала о нем. Как он там без нее? Скучает? Она скучала, но не подавала виду. Не хотела делать больно тому, кто любил ее, пусть с недавних пор она и не могла ответить ему тем же…

Прошло две недели. Она стояла в белом платье перед алтарем. Потом принимала поздравления, цветы, подарки… Не помня себя, она улыбалась, благодарила… Казалось, что все были счастливы в этот день. Все, но не она…
Зачем тогда она это сделала? О, на это у нее было множество причин. Одна из них – стабильность. Она была в нем уверена. Он любит ее. Марина чувствовала это кожей…

На медовый месяц Марина уговорила его поехать в Италию. Они остановились в том же домике, где жила она.
Марина тихо прошлась по комнатам, в одной из них нашла букет орхидей. Цветы завяли и опали. Марина незаметно собрала лепестки в платяной мешочек.
«Он ждал меня… только он мог купить орхидеи… в память о нашей первой встрече. Ждал… а я… как я могла…» - думала Марина, прижимая лепестки к себе.
Ее муж нашел ее на веранде. Марина стояла, всматривалась в горизонт. Он обнял ее сзади, поцеловал в висок и спросил:
-Пойдем куда-нибудь поужинаем?
-Идем…
Ноги сами понесли ее в то кафе, где они были первый раз с Ильей. Они зашли, сели. Ели почти молча… в какой-то момент Марина повернула голову и увидела Илью. Он зашел в кафе.
Бросив на нее беглый взгляд, он прошел за тот столик, за которым сидели они в день знакомства. Марина еле справлялась с душившими ее слезами…
Музыканты заиграли медленную мелодю.
Ее муж даже не двинулся.
-Не возражаете, если я потанцую с вашей дамой?
Это был Илья.
-Нет… если дама не против.
Марина, конечно же, была не против.

Илья бережно взял ее за талию, Марина уверено положила руки ему на плечи и вздохнула с облегчением. Ну вот… скоро этот кошмар закончится. Илья что-нибудь придумает…
-Зачем ты сделала это?
Он говорил тихо, его слова пробивались через музыку… Надо же, а она почти забыла, какой у него голос…
-Не знаю… Я тебя люблю… Его нет… Тебя люблю…
Илья молчал.
-Ну не молчи…
-Я тебя тоже люблю, если тебе станет от этого легче.
Марина заплакала.
Илья молчал.
-Так зачем?
-Не знаю. Просто не знаю. Не была уверена. В тебе, в себе.
-Ничего уже нельзя изменить?
-А стоит ли?
-Ты хочешь быть со мной?
-Да…
-Давай просто уйдем…
-Как это?
-Вот так… говоришь ему обо всем, разворачиваешься и уходишь.
Молчание.
-Марин… я не могу без тебя.
Опять тишина.
Песня закончилась. Ее муж куда-то отошел. Она оторвала кусочек салфетки, написала «я люблю тебя» и отослала ее Илье с официантом.
Он взял ее, прочитал, поцеловал и положил в нагрудный карман. Марина плакала. Даже не пыталась сдерживать слезы. Илья расплатился, встал и вышел из кафе, не сказав ей ни слова.

Шло время. Прошло два года, а может и четыре. Да и какая разница? Марина живет с мужем, категорически отказывается рожать. Не хочет, чтобы их что-то связывало.
Ей до сих пор сниться Италия.
Илья.
Его глаза. Его внешность она помнила уже смутно, но глаза… она знала, что узнает его по глазам.
Иногда она тихо плачет от любви к нему. От того, что уже ничего нельзя изменить…
Она живет от письма до письма. Он пишет, что по-прежнему любит ее.
Иногда ей кажется, что стоит ему только сказать ей слово, и она бросит все. Москву, мужа, друзей и уедет к нему. А он по-прежнему живет в Италии… и по-прежнему обедает и их кафе, а около ее кровати каждый вторник ставит свежий букет орхидей…



***
Я уже размещала ее... но решила сделать это еще раз...