Дождь.

-Дождь пошел
-Я вижу.

Ты смотришь на меня.
Я - в сторону высоток на западе.
Воробъевы.
Снова.

Капли оставляют круглые точки на моем розовом платье.
Я опять могу носить яркие цвета.
Ты опять вернулся.

Сигарета намокает и гаснет.
Говорят - значит кто-то думает обо мне.
Наверное, твои сигареты раньше гасли слишком часто.

-Почему ты молчишь?
-А что ты хочешь услышать?

Ты такой-же.Как был три года назад. Тот же мальчишка с шальными глазами цвета бутылочного стекла. Те же русые растрепанные волосы, тот же шрам на подбородке и та же родинка. Только холода в глазах больше, и машина на порядок дороже той, самой первой.

Только вот я - уже не та.

Дождь барабанит по стеклам припаркованных машин и последние зазевавшиеся парочки спешат укрыться от назойливых косых капель. Смотрят на нас недоуменными взглядами. А дождю все равно, он идет, несмотря на год и время суток.

Ты не задаешь вопросов - странно, да и я не ищу ответов.
Просто сегодня какая-то очередная дата.
Просто сегодня захотелось приехать сюда. Просто.
И спросить у тебя, что ты тут делаешь - глупо, я и так знаю.

Мы опять не совпали - в который уж раз, в сотый?Тысячный? И вроде бы больше нет бега по кругу, скоростей за сотню и истерзанной в кровь души. Нет холода, лжи, равнодушия и боли. Есть просто жизнь - твоя и моя, да только счастья в ней - не получается.

Это плата наверное, за то что поспорили с судьбой, с любовью, убили надежду, растоптали веру.
Это расплата за гордость и принципы, за т очто верили кому угодно, но не друг-другу, за страх приблизится и сорваться в пропасть. За все что было - и чего не было за эти три года.

Любви больше нет - есть что-то другое, и мы оба это прекрасно понимаем.

Еще есть теплые капли летнего дождя и только четыре слова от тебя на прощание.

"Я по тебе скучаю."

Как просто все.Как сложно.