* * *

Мне очень плохо, так что больно дышать. Я помню его и это "помню" вырезано ножом на сердце, вот уже второй год рана кровоточит. Болит.
Почему я? Чем я заслужила такую «радость»?
Мама, мамочка, мне кажется я психически больна – был еще срыв. Плачу, смеюсь, и еще эти сны. Постоянные и такие яркие и красочные, что готова смотреть их всю ночь.
Помню его, очень больно и трепетно храню осколки того неземного, что мы пережили.
Больная любовь, так Лида тогда написала в своих стихах. Так к нам подходит, правда, Сашка?
Я больна тобой и не могу излечиться. Мне страшно что это на всегда, на всю жизнь, что не кончится эта маразматичная пустота, что мою "люблю" искренним будет только к тебе.
И еще эти СМСки…пишу их некому. Или ни кому. Боль выписываю, как и сейчас, просто поток мыслей на бумаге, под шум дождя. Дождь не настоящий, я его скачала. До чего техника дошла, можно скачать дождь. И прибой. А может и любовь наконец то можно просто скачать. И не плакать. И не пить валерьянку по пять таблеток за раз, все равно не помогает?
Я же его вернула, но от этого только больнее. Он не то что я люблю, или все как раз наоборот?
Я не знаю что мне поможет или кто. Мне плохо, но это плохо нельзя никому объяснить. Все уже ушло. То доверие с мамой больше не такое всеобъемлющее. Девочка стала взрослой только наполовину.