Осенью.

А лета больше нет. Оно растворилось в тысячах тетрадках с сочинениями на давно опостылевшую тему, в утепленных куртках, все равно не сохраняющих столь необходимого тепла, оно медленно , мучительно умерло под натиском обуви осеннего сезона…
Осень неумолимо отпечаталась на хмурых, недовольных лицах, тяжелым, липким осадком притаилась в глубине тоскливых глаз, увековечила себя в разноцветных листьях и в пронизывающем до костей ветре…
Осень всегда пробуждает вроде бы забывшуюся боль и поневоле заставляет ворошить потрепанные остатки воспоминаний. Задумано так, что ли?
Моя боль настигла меня именно в этом проклятом городе и именно этой проклятой осенью.
Она ласково улыбается мне моими губами в отражении в лужице, тяжело оседает на моем лице ледяными каплями первых осенних дождей, радостно приветствует меня каждыми равнодушными глазами случайных прохожих.
Осень с поразительной четкостью и с непревзойденной легкостью за считанные дни возрождает все. Она заставляет меня вспоминать.
Хрипло пытаюсь возразить ей, что вспоминать нечего, нечего, нечего, но безнадежно – тоскливый пейзаж за окном безмолвно отвечает, что все попросту бесполезно.
Ну почему эта чертова осень застала меня именно в этом городе, где за каждым поворотом меня терпеливо ожидает одиночество? То самое, от которого невозможно спрятаться под насквозь лживыми улыбками и легкими, приторными объятиями, то, которое невозможно похоронить в чьей – то практически теплой постели….То, которое не дает мне спать по ночам, то, что я так тщательно закрашиваю каждое утро….То, что черной сиделкой дежурит около моей кровати, постоянно напоминая о своем существовании, то, что так упорно доказывают мне сотни тысяч ненужных взглядов….
Дерьмо это все, конечно.
Этой осенью суждено выжить только насквозь прожженным циникам.
Этой осенью будет только хмурое, серое небо и дым ароматизированных сигарет, мешающийся с каплями дождя и моей болью.
Этой осенью мне не стыдно хрипло стонать в трубку маме: " Кажется….У меня…Депрессия…."
Этой осенью мне почему – то совсем не больно снова ломаться.
Этой осенью мне поразительно легко плачется.
Лета больше нет. Этой осенью все будет – по другому.