Девочка, живущая в сети

«Что же это? Ах, да, будильник! – она на ощупь отключает его. – Кто бы только знал, как я все это ненавижу…».
Каждый день она ходит по одному и тому же маршруту, изученному до невозможности. Что можно сказать о её жизни? Да ничего… Для окружающих она серая мышь, ни чем не отличающаяся от других. Скучная, немногословная, неинтересная. Как предмет мебели. Зачем она здесь? Никому нет до этого дела. Никто не хочет знать, как и чем она живет. Также и она не впускает никого в свой мир. Всё равно не поймут. Всё взаимно.
Вечером, когда в ее комнате становится темно, она открывает дверь… в свою душу. Ноутбук, теплое одеяло и остывший чай на столе. Её любят здесь. Любят ее сообщения, записи в дневнике, присутствие на форуме. Она нужна ИМ. Так кажется ей. Она радуется, как дитя любому новому собеседнику и с нетерпением ждет ответа от «друзей». Многие обращаются к ней за советом. Ее это греет. До поры, до времени.
Однажды, получив письмо с неимоверным количеством смайлов и позитивным описанием отличного настроения, она вдруг подумала: «Зачем этот человек просиживает здесь часами, раз такой счастливый? Сидя дома перед монитором совсем один, разве может быть он счастлив?». Сколько же здесь таких?… миллионы…
Из ее глаз покатились слезы. Слезы отчаяния и жалости к себе. Как могла она так закрыться в себе и никого не впускать? Она горько зарыдала. И ей становилось тяжело от того, что теперь, когда боль пронизывает всё её тело, НИКТО не может подойти и утешить ее. Нет никого, кто бы просто обнял и сказал пару слов в утешение… Она по-настоящему ощутила страх одиночества. «Девочка, живущая в сети».
Она медленно поплелась на кухню. Долго сидела там. Долго курила. Впервые за это время она осознала, что ей нечем заняться. Всё вокруг казалось чужим. Дом смотрел на нее безликим, серым взглядом. Тишина сдавливала сознание. Будто она и не жила здесь вовсе. Не хватало тепла, уюта… жизни… «Я убила себя, свою жизнь… Мне страшно, потому что меня пугает неизвестность. Я хочу найти себя. Если не сейчас, то потом… потом будет поздно. Простите…» - это последнее, что осталось от нее на сайте.
Лето. Парк. Скамейка под тенью большого дерева. Её улыбка…
«Той серой мыши больше нет. Теперь есть та, у которой пусть и не сто «друзей», но, по крайней мере, они настоящие» - первая запись в обычной теради в клеточку спустя год.

- Привет, любимая!
- Привет.
- Пойдем?
- Пойдем…

…