О письмах...

Когда-то мы настолько разучились верить друг в друга, что перестали говорить. Слова лживы, даже взгляд - и о тот можно обжечься, говорила я, на самом деле веря в это. Он поддакивал и отворачивался. Мы разделили город на две равные половины, чтобы каждому не в обиду. Мы разделили день и ночь, чтобы никогда не встречаться, нечаянно, взглядами, мы стали писать письма...

Каждое как обьявление войны, как целый мир, запрятанный в один маленький конвертик.

Я складывала листы исписанной бумаги, обязательно тепло-желтой, янтарной, с вензелями и рисунками восходящего солнца, в конверты, сложенные из нотных страниц, я засыпала туда лепестки ромашек и длинные зонтики одуванчиков, я насыпала горкой семена кунжута и растирала по краю бумаги, по острым граням - щепотку корицы, я складывала туда разноцветные нитки бусин, обязательно ярких, теплых, весенне-летних, алых или голубых, как вода, розовых как восход где-нибудь за городом, звенящих...

А от Него приходили узкие белые конверты, а изнутри сыпались длинные иголки льдинок, морозившие пальцы, белые шарики жемчуга, ночные туманы и каждый раз по крупинке - аметистовый браслет... Темно-фиолетовый, как и цвет Его личной ночи... Темно-желтая бумага, толстая, гладкая, похожая на атласную ткань, пахла Опиумом...

Мы никогда не писали о себе. Ведь тогда мы станем самыми обычными... Мы сольемся с серой толпой за окнами наших домов, на разных полюсах, где даже таблицы рекламных щитов выставляют нам счет в долгой и неутихающей битве. А нам приходилось ходить по грани. Чтобы быть достойными друг друга.


Мы никогда с Ним не видимся, но когда идет снег, когда сильный морозный ветер заставляет меня ежиться, плотнее завязывать шарф, когда в глаза падают острые и холодные льдинки, когда снег тает на губах, пальцах рук без перчаток, когда в воздухе пахнет Опиумом....
..я знаю, Он рядом...



и иду, рисуя дороги на снегу, цепочками своих следов, обязательно линейно, параллельно Его следам, рисую перекрестки, на которых обзательно встречаются взгляды и жду Лета...