j crfprf[///

-Ты останешься сегодня со мною?
Сегодня и ...навсегда.

Мы родились, чтобы никогда не встречаться.
Мы даже и не собирались выбирать дату своего рождения. Так получилось. Зимой. В самом колючем холодном феврале, когда небо и солнце купаются в ледяной воде, когда деревья из последних сил цепляются скрюченными пальцами за небо, пытаются пропороть ненавистный серый цвет, чтобы добраться до вожделенной Весны.
Раз в несколько сотен лет наши рождения приходятся на одно тело. Или на одну планету. Или одну Вселенную.
Но, наверное, в этот раз нам особенно повезло.
У нас было и будет по целой жизни, наполненной одиночеством, и всего лишь один день. День, который оплатит проезд на тот свет.

Я знала, что нам предстоит встретиться. И вся жизнь - для меня, маленькой, глупой, была всего лишь предисловием. Прологи, бессменные дни и недели, месяцы, когда росли мои волосы, выцветали глаза, я вытягивалась, все больше и больше походя на красивую девушку, такие обязательно счастливы, но почему-то я так не думала.
Я ждала его так, как ждут зимой весну. Как летом особенно сильно хочется покоя и тишины сумерек, прохладной воды и шелеста зеленой листвы над головой.
И сердце, словно замороженное, не таяло, не кровоточили раны, когда я бросала, бросали меня, когда больно ранили друг друга колкими злыми словами - непонятые одиночества, на мгновение искавшие утешения, в чужих руках, в чужих глазах - свое Отражение, в чужих постелях - теплые сны...
Но каждый день - был вовсе не пыткой, если я знала, если хоть на мгновение думала, что завтра, может быть, завтра...

Знаете, какими особенными людьми бывают те, кому суждено быть привязанным к одному-единственному человеку на свете?
Они странные. Они неловкие. В их глаза столько много слов, не рассказанных сказок, не спетых песен, незаконченных признаний, словно всю жизнь они ждут.... Они всегда молчат, глупо уставившись в пол.
Они привязаны к небу и миру. Они словно не принадлежат себе.
Их притягивает та неведомая сила, которую так никто и не смог вычислить, разобрать на мелкие детальки, чтобы из них построить Идеальное Верное Сердце...
Они Сказочники, потому что мир в их глазах - через призму особенной принадлежности - давно утерял свою первоначальность, став нечто большим.
Они даже пахнут не так, как остальные. Они любят другую одежду, другие картины, другую музыку, у них на все вопросы обязательно будут ответы, не обязательно верные, правильные, но эти ответы сотни раз уже были даны, самим себе, в один из особенно одиноких вечеров.
Они никогда не судят о людях с первого взгляда, потому что любят видеть мир со всех сторон. Они не верят в предательства. В них есть что-то особенное, то, что заставляет Верить в людей...

Трава под их ногами - другого цвета. Первые цветы в их руках пахнут особенно ярко.

Это цена за изъян. За то, что обречены.

И вот однажды мы должны были встретиться... Так уж вышло, что мы встретились на границе Сумеречного мира... Где шумит земля под ногами, похожая на океан, если закрыть глаза. Где на стенах живут черно-белые картины. Где вместо неба гранитные плиты. Metropolitan.

Почему мы умираем только взглянув на своих? Почему гусеницы заворачиваются в шелк, чтобы однажды весной раскрыть крылья? Почему снег тает, почему кружат на ветру листья, не в силах удержаться на ветке осенью?

Разве это справедливо? Быть чьей-то частью. Быть не больше чем обломком одного Отражения. Половинкой улыбки.

Эти люди несчастные.
Они самые печальные на свете сказки. Без начала и конца.
И у них только что и есть - это целая жизнь одиночества. И один день...
Потому что сказки живут только один день.