10.12.09 К слову... о нём.

Безликое пустое и ненавистное утро. Контрастный душ, как обряд очищения от ночного сна. Бессмысленный поход в школу, где в тебя пихают ненужные знания. Дегидрирование, кинематика, анафора, метафора, научно-официальный стиль, строение ДНК и РНК. Зачем? Странные люди. Почему бы не учить чему-нибудь полезному и действительно важному в жизни. Например, любить и прощать. Сейчас в школе я не так часто улетаю в собственные мысли, но иногда на литературе, читая очередной отрывок какого-нибудь произведения, вспоминаю. Эти руки, эти светло-зелёные глаза, губы, жесты, речь, походку...

Он смешной. Какой-то дёрганный и всегда нервный. Его светло-зелёные глаза всегда улыбаются с какой-то хитринкой, в то время, как губы рисуют контуры улыбки того восьмилетнего мальчика, которого почти не помню. У него крепкие руки и слегка шершавая кожа на них. Он никогда не сжимает мою руку, будто боится потерять, но зато он держит её так, что я чувствую, что никогда её не отпустит. Если посмотришь на него, то с первого взгляда может показаться, что всё в нём насквозь фальшиво. Фирменные вещи, непременно дорогая обувь. Что такое счастье для него? "Деньги", - ответил он когда-то. Циничен, ни во что не верит, никогда не строит планы даже на следующий день. Ненавидит людей ещё больше, чем я. Не учится, работает за барной стойкой в клубе и всегда ищет лёгкой жизни. Ему всё равно, когда он делает людям больно. "Не ты им, так они тебе", - сказал когда-то. Ненавидит женские слёзы. Делает вид, что не признаёт романтику. И если говорить откровенно, то он самая настоящая сволочь, какой поискать.

Он не такой. Прячет чувства, потому что они никому не нужны. Приспосабливается к законам стаи, в которой живёт. Он знает, что один в поле не воин. Им быть и не пытается. Ищет искренности и понимания, часто не находит. Ожесточается с каждым разом всё больше и больше. Но я знаю, что он другой.
Умеет плакать. Любить. Любит и всегда сам уничтожает предмет любви. От него редко уходят, потому что уходит он сам. Первым.
Всегда так громко и по-особому выдыхает сигаретный дым. Всегда и только тонкие сигареты в мужской руке выглядят немного неуклюже, но придают ему вид настоящего подонка.
Никто не знает, но он всё ещё умеет мечтать. По-крупному мечтать.
Мастер комплиментов, всегда говорящий их с таким лицом, что ты невольно смущаешься и даже не знаешь, что ответить.
Большой ребёнок в этом жестоком и равнодушном мире. Этого никто не замечает, но я то вижу этот детский блеск в глазах в отделах с компьютерными играми. Этот блеск вот уже который год не меняется. Он был в восемь лет, в пятнадцать, есть и сейчас, когда его обладателю уже девятнадцать.
Невысокий, светлые волосы и эта ужасная борода, когда видела его в последний раз. Сильные мышцы на руках. И мои любимые светло-зелёные глаза. Всё это приходится запоминать каждый раз, за неимением его фотографий.

Нет, не красивый. Нет, не хороший и не самый лучший. Для других и вовсе ужасен, циничен, жесток и зол. Я единственная, кто знает. Об его редком одиночестве, об вечной усталости и бесконечном желании убежать далеко-далеко. В счастье.

Время не лечит. Никогда не лечило. Просто память с каждым разом стирается об его тупые углы. И сидя на литературе, думая о нём, за неимением фотографий буду как можно чаще писать об этом человеке тексты. Связывать предложения, рисуя его образ, такого, какой он есть на самом деле. Буду писать, чтобы спустя годы садиться и перечитывать записи. Чтобы не забыть. Эти руки, эти светло-зелёные глаза, губы, жесты, тембр голоса, тонкую сигарету в руке и любимый запах дыма на своей одежде и руках.

К.В.С. |Neko-chan|