Без названия

Никогда мы не понимали друг друга. Что ни говори. И поцелуй был странный. И я запомнила запах. Сладкий. И вкус. Вкус несбывшихся мечтаний, недосказанных слов и робости. Это был худший поцелуй за историю человечества.

И я влюбилась. Просто влюбилась. Но тебе, конечно, никогда не скажу, пускай даже меня всю разрывать будет. Хотя уже разрывает.

А через много-много лет я буду смотреть на талый снег и вспоминать тебя. И запах духов, и йогурты, и бесконечные клубняки в плеере - это всё ты.

Пройдёт время и будут слёзы. Много слёз. Почему я думаю об этом сейчас, когда всё ещё замечательно?!
Предыдущее предложение было лишним.

Наверное всё это время я ждала тебя. Да, именно Тебя. И ты пришёл, только я сначала не поняла.

Кому ещё я могу сказать, что сплю на подушке с Микки Маусами? Или о том, что прямо как в далёкие 90-е веду бумажный дневник? И рассказать о том, что, где и когда я чувствовала... Из нас бы получились отличные друзья, но друзьями мы уж точно не станем.

Слышу твоё "люблю", "моя", и мурашки по коже... И почему-то представляю, как эти слова адресованы кому-то ещё.

С тобой я могу быть такой, какая я есть. Это действительно так. Но хочется быть ещё лучше, а ведь "плевать на мнение остальных".

И всё-таки мы не знаем друг друга. Пока ещё. Полностью. Наверное я упустила тот момент. Память не сохранила те мелочи, которые в итоге так важны.

Да и спрашивать у тебя о том, что мне больше нравится - зима или лето, впрочем, нет смысла. Ты, не подумав, ляпнешь: "Лето", а я молча кивну, промолчав о том, что больше всего на свете я люблю апрель. И ты этого не узнаешь. Наверное, никогда.

"Моя". Твоя. Только ты не знаешь.


Ах, да. Моя мечта - это свои 16 лет прожить в те самые 90-е; красить губы красным, носить кофты в красный горох и под Руки Вверх "Лишь о тебе мечтая" плакать, когда ты меня кинешь, плюнешь в лицо и растопчешь сердце.

А это скоро.

И вот думаю, влюбилась или нет...

Наверное сумасшедшая.