И только попробуй кто-то после этого сказать мне, что любит...

Любовь?! Я расскажу вам, что такое любовь...

Терпеть не могу, когда кто-то неуместно использует это слово. Лично я произношу его слишком редко, порой даже губительно редко. А в адрес того человеКа, который научил меня этому чувству, я сказала млн раз за эти 1, 5 года, но только не Ему лично. Те, кто стучался в моё сердце, слышали, пожалуй, самое трогательное признание в любви... Признание в любви Ему. Они слышали, а Он - нет.

И, знаете, что такое любовь? За полтора года две короткие встречи "ни о чём" с печальным финалом и слезами.. без надежды спастись и убить чувства, живущие вопреки всем разочарованиям, пожалуй, уже сбившимся со счёту.. Это любовь...

Мрачное отражение в зеркале без единого просвета, и нервный комок в горле вперемешКу с готовностью вновь и вновь идти по стеклу... и растрёпанная до лохмотьев надежда на неуязвимость. Это любовь...

Исписанные до черна обёртКи шоколадек за неимением других средств и невозможностью остановить разрывающий грудь поток чувств и мыслей. Когда даже, стоя, в автобусе, ты пишешь... Или пальцем по стелку в душе.. Слова не доходят адресату, и ты смирилась. Но всё ещё пишешь, т.к. знаешь, что только так ты можешь уберечь себя, красивую (но, чёрт побери, не нужную ему), от уничтожения этой же, уже сомнительной красоты.

Даёшь себе и всему миру клятву, что это в послений раз, стоя посреди холодной ночи в ожидании его и без единого шанса на его появление. Но в глубине души знаешь, что повторишь... и не один раз... Изучив такое явление, как извержение вулкана, возможно, кто-то поймёт, о чём я... А вот он никогда не поймёт. Ему просто не нужно... И я всё прощаю...

Всегда знаешь наперёд финал, но всё же стремишься быть бесподобной.. Не жалеешь о растёкшейся туши под конец, зато первое впечатление.. Тебе на это всё равно - ты передозанулась... Его взглядом, словами, жестами и просто запахом. Запахом тела... Ты никогда ему не простишь, если осмелится перебить этот запах парфюмом. На что мне чужой запах?! Я хочу твой...

Боишься смотреть в глаза.. как бы не заплакать от счастья, как бы не сказать, что любишь. Так скупо звучит "Я люблю тебя", а он прибеднит эти слова вдвое. И молчишь... а в мыслях "люблю... люблю... люблю..." Отлично знаешь, что он всё прочтёт, но нет сил противиться. Пусть знает... И никогда не поинтересуешься: "А чем он это заслужил?"

О, нет! А эти черты... столь объективно не идеальные, но совершенные в твоих глазах.. Ты смотришь и жадно любишь каждую родинКу лица, каждый шрам... Ты хочешь знать, как он возник. Ты хочешь знать всё. Он единственный, с кем ты просто хочешь молчать...

Напиться бы и пойти пешком по ночным улицам навстречу машинам. ДА! Я сошла с ума... Не судите строго...
И всё же ты поймёшь, что ничуть не наказана. Наказан Он! Если может позволить себе потерять такую, как ты.. Знаешь, что НИКТО не полюбит его так, как ты. Пусть даже отдаст за него свою жизнь.Это отнюдь не героизм. Это ничто. Попробуй выжить с таким чувством... вот это будет подвигом. Попробуй видеть всё, что вижу я каждый день, и не спрыгнуть с моста..

И только попробуй кто-то после этого сказать мне, что любит...