* * *

Я рваную зиму вчерашнюю
бессонными днями запомнила.
Бездушными белыми хлопьями.
И шрамом на правой руке.
Не сразу ответили клавиши.
Не в тонику, струны расстроены.
Шагаю избитыми тропами
по недозабытой строке.

Мелодия тянется преданно,
мелодия плачет бемолями,
и ласково пальцы касаются
прохладно-немой белизны.
На нитку живую наметана,
как мелом, раскроена болями.
Она будет, верно, красавица,
и верно, из нашей весны.

Чернила нечаянно пролиты
на стопку листов, где решение.
Ту песню невовремя спела я.
А может, не главный герой…
Не мной, да и вовсе не проклятый.
И стоит ли здесь о прощении?
Я эту запомню несмелою.
И шрамом уже на второй.