это так странно.

Это порой так странно... Собирать его образ по осколкам памяти, восстанавливать дорогие черты из мельчайших обрывков сознания. Вытаскивать из себя все чувства по отдельности, пытаясь уловить каждую мелочь, каждое колебание сердца в те заветные минуты. Я оглядываю комнату, и меня посещает мысль : "А ведь он был здесь.. Сидел на этом диване, ходил по этому полу.." . Но как бы я не старалась , мне никак не удаётся уловить его присутствие в воздухе. Дотрагиваюсь рукой до холодной стены. Неужели эти стены не впитали его тепло, его запах? Неужели это было так давно? Сколько времени прошло с тех пор? Сентябрь, октябрь, ноябрь.. вся осень и ещё два зимних месяца. Пол года... А казалось это было так недавно. Вот моя рука в его руке , вот сладкий приторный вкус поцелуя , вот его как всегда недовольный взгляд.Всё это такое родное и милое и.... такое не моё... Я осталась здесь, где-то между рассветом и закатом, а ты ушёл в жизнь. Это порой так странно. Жить в мире призраков из воспоминаний и глупых надежд. Мир построенный на обломках мечты, пронизанный тонкими нитями памяти. В воздухе обитают маленькие, едва уловимые частицы боли, пронизывающие всё моё нутро при вдохе. Выглядываю в окно... Сквозь забрызганное с потёками стекло занесённая снегом улица.Он ходил по этой дороге.Это небо знало его.Почему же я этого не ощущаю сейчас? Может это всё вернётся летом? Может... Бесполезно. Безнадёжно.И слишком, слишком глупо.Это ... даже не боль, не слёзы, и голос мой не от них дрожит. Го от-того , что ты его никогда не услышишь... А мне так хотелось спеть тебе Ту песню.
Это так странно...Ловить редкие мгновения тишины и ощущать тебя в своём сердце, не найдя себя в твоём.