Темнота, мрак. В пустом зале только ОН и Я. На мне невероятно короткое, не сковывающее движения, чёрное платье, роза в волосах. На нём…впрочем, это не важно.

Шаг, вздох, взгляд, подбородок выше
Я смотрю в его глаза, ничего вокруг не слышу
Ещё раз вздох, касание руки
Ведь тела моего изгибы так легки
Моих движений взгляд твой не приемлет
И пухлость губ моих лишь только внемлет...

Сливаясь в одном танце, мы сливаемся в одно целое. Я чувствую всю страсть, неимоверную дерзость нашего поступка. Здесь ты не такой как всегда. Только здесь ты настоящий.


Губами по шее, движеньями свыше
Ты чувства мои на теле распишешь
Твой поцелуй напоминает мне вкус манго
Теперь закрой глаза. Почувствуй себя в танго...

Темнота, мрак. В пустом зале только ОН и Я. На мне невероятно короткое, не сковывающее движения, чёрное платье, роза в волосах. На нём…впрочем, это не важно.

Шаг, вздох, взгляд, подбородок выше
Я смотрю в его глаза, ничего вокруг не слышу
Ещё раз вздох, касание руки
Ведь тела моего изгибы так легки
Моих движений взгляд твой не приемлет
И пухлость губ моих лишь только внемлет...

Сливаясь в одном танце, мы сливаемся в одно целое. Я чувствую всю страсть, неимоверную дерзость нашего поступка. Здесь ты не такой как всегда. Только здесь ты настоящий.


Губами по шее, движеньями свыше
Ты чувства мои на теле распишешь
Твой поцелуй напоминает мне вкус манго
Теперь закрой глаза. Почувствуй себя в танго...

Я снова начинаю жить...Мне хорошо. Почти. Я жду чего-то нового, сама незнаю чего. Я ничего не чувствую. Ничего плохого. Я докажу... Я смелая, счастливая, красивая, но не любимая. К сожалению. Мой мир рушится. И я новая. Новая жизнь, новые мысли, восприятие мира и окружение. Я рада, что счастлива где-то внутри. Меня ждут. Давно ждут. Моё сердце приоткрыто. Как всегда. И я жду. Я уже не верю в чудеса, но верю в Бога. Он мне поможет. Снаружи я всё та же, а внутри только ранимосать, осколок прежней боли, рассыпчатость чувств - они остались. Только пустая душа оценивает простые истины как должное. Он не придёт, никогда. Я знаю. Ему некуда идти - он всё забыл. И я забыла. Пустота...Жизнь смотрит мне в глаза, а я украдкой слежу за сердцем и душой, чтобы не выдать себя. Я знаю, что будет всё хорошо. Меня оберегают. А я заглушу своё молчанье смехом. Я жду... Всё будет хорошо...

Привет-привет. Это опять я. Развеяв сомнения, я решила написать. этот раз - последний. Среди множества мыслей, я так и не нашла самой главной, и это уже не важно. Помнишь нашу последнюю встречу? Думаю вряд ли, ведь для тебя они все одинаковы, как и чувства, которые были у меня до нашей первой встречи с тобой. Почему, зная о тебе так мало, я была готова отдать все: свое сердце, свою душу, саму себя.Я так верила тебе, я так хотела надеяться и знать, что это настоящее, что это именно то, чего я ждала. Ты всегда чувствовал, что я скажу, я всегда знала, что ты ответишь. Почему опять? Ты опять испугался, а я решила, что уже не хочу. Я так мечтала пролистать страницу, а ты все отматывал пленку назад. Зачем? Неужели ты подумал, что я тебе нужна? Да нет, мои надежды опять подводят меня. Ранив сердце, я лечила душу своими слезами, хотя должна была бы твоим теплом. Меня опять спасло безумие, так старательно вымышлено мной. То безумие было о любви, то безумие было о нас...

Любовь - это и есть большое безумие мужчины и женщины. (Пауло Коельо)

Боли нет. Пустота. Разочарование. Несносная мысль о том, чего нельзя вернуть. Потерянное время. За окном дождь. Он заставляет думать обо всём на свете. Лежащая на столе книга всё ещё пахнет свежей печатью. Запах свежесваренного кофе разносится по всему дому. В проигрывателе - Morcheeba. Любое резкое движение убивает всё. Глаза смотрят в окно, губы нежно дотрагиваются до края чашки. Нежная и тёплая шаль еле-еле касается тела, как чья-то рука. В её голове было столько мыслей, что она могла бы написать книгу. Она вспоминала ту прогулку под дождём, когда никто и ничего не могло помешать им, его нежный и одновременно такой страстный поцелуй. Тогда для них ничего не существовало – только они, дождь, их идиллия... Ах да, дождь. Тонкой струйкой он катится по окну, как катится слеза по её щеке. Она знала, что это долго не продлится. Даже не так: она была уверенна в этом. А сегодня её День Рождения. Он мог бы подарить ей огромный букет её любимых белых роз, но ей хватило бы даже его улыбки. На часах пол третьего. Она томно взмахивала ресницами. Ждала его звонка. Ей надоело просто глядеть в окно как и надоело ждать своего принца. Она уже не верила в них. Она не верила ни в кого и ни в что, даже в себя. Слабость растянулась по всему телу, как кофе, который она пила- уже не такой гарячий как раньше, но всё ёщё согревающий воспоминания о нём. О нём, о том единственном и неповторимом....