Молчишь и сводишь с точки жизни...
Я говорю, а ты молчишь...
Немые пожелтели листья
В душе, где ты одна стоишь...
Молча, глаза глазами ищешь,
Когда ты сердце отворишь?
Я знаю, что меня ты слышешь,
Но мне в ответ ты лишь молчишь...
Я говорю, слова летают
И, словно бритвы, режут плоть.
Ты слушаешь, тебя я знаю...
Но мыслями ты далеко...
Веду бессмысленно беседу.
Как-будто я один во тьме.
И, говоря сейчас о лете
Опять мечтаю о тебе...
Смотрю в твои глаза глазами,
Твой алый взгляд меня хладит.
Любовь и сонность перед нами,
Любовь и сонность, сон и крит.
Твои глаза, как блески ночи,
Твои уста, как кровь в снегу,
Смотря, я обжигаю очи,
Смотря, я думать не могу.
Ну вот. Теперь ты что-то скажешь,
А я в ответ лишь промалчу.
Мой поцелуй тебе покажет,
Как сильно я тебя люблю.

Печаль - живая спутница по жизни,
Идёт, пересеаясь по пути,
Немые пожелтели в сердце листья,
Обратную дорогу не найти.

Бежит. на поворотах обгоняя,
И, кошкою дорогу перейдя,
Посмотрит моя спутница немая,
Прохладным взором опалив меня.

Мы ускоряем ход, в надежде быть первее,
Срезаем повороты, смотри вдаль,
Но лишь в надеждах жалких гордо тлеем,
Не поднимая чёрную воаль.

Она придёт. не рано и не поздно,
Как раз тогда, когда всё зорошо,
И сердце застучит невольно-грозно,
Кровь закипит, пробьётся сквозь него.

Я знаю, жизнь не может быть лишь белой,
Как день и ночь меняется всё в ней,
Ведь ягода весной не бкудет зрелой,
Ей дать взрасти нам нужно понежней.

Коль всё пройдёт - не нужно жить в печали,
Коль всё пройдёт - пусть будет всё, как есть!
Возрадуемся и тому, что взяли,
Не нужно о печали нам жалеть.

Ты смотришь вдаль прохладным взором,
А он стоит... такой нелепый.
Ты о другом всегда мечтаешь,
А он один, мечтой согретый.

Ты думаешь о тех, кто выше,
Ну а его не замечаешь...
Он о тебе одной лишь пишет,
А ты о ком-то там мечтаешь.

Он сердце греет лишь тобою,
А ты одна, другого любишь.
Он снова позабыт любовью.
Как жаль, ты с ним уже не будешь.

Любовь опять разбила сердце
Тебе, ему, как это больно!
Ты плачешь о другом, наверно...
Нет, знаешь, всё! С меня довольно!

Нет... Ты уже не та,
Которую когда-то
Любил всем сердцем я,
Дарил любовь свою.
В душе моей тоска,
Ведь изменилась ты,
Была ко мне близка
И, вдруг, так отдалилась…
Меж нами – пустота,
Затмила боль, любовь,
Исчезла нить-тоска,
Не встретимся мы вновь.
Глаза твои слепы,
Улыбка, взгляд, слова,
Всё – будто бы не ты,
Ты не такой была.
Я помню как с тобой
Мы мокли под дождём,
Но я бы повторил
Тот миг, когда вдвоём
Нам было хорошо,
Хоть дождь слепил глаза,
И для тебя я шёл…
Но ты уже не та,
И дождь похолодел.
Ушли мои лета,
Я быть с тобой хотел…
*
Теперь и я другой,
Я стал один совсем,
Зато в душе покой,
И нет закрытых стен.
Теперь с другими я,
И ты уже не та,
Пленила ты меня,
Как моряка – звезда.
*
И помнишь ль ты меня,
Теперь мне не узнать,
Но о тебе всегда
Я буду вспоминать…

Я встретился с другой,
Нет не такой, как ты,
Мне стала дорогой
Теперь она… прости.
Я понял, что любовь
Нельзя не потерять,
Но можно её вновь
В объятьях отыскать…
Я понял, не одна
На свете ты живёшь,
А жизнь так коротка,
Не буду же её
Я тратить на одну
На ту, что не люблю,
На ту, что не хочу,
На ту, с кем не хочу
Я время зря терять,
Хотя ещё немного
Я буду вспоминать
И о твоих глазах,
О теле, о улыбке,
И о твоих губах,
О всех твои ошибках,
Но мир не без смертей,
И тот, кто вдаль идёт,
Кто видит средь людей,
Кто верует и ждёт,
Кто любит и любим
С тем мир не пропадёт,
Ведь я же не один,
Ведь есть ещё средь нас
Тот, кто средь сна и зим
Бредёт лишь на указ…
Ведь есть ещё любовь,
Я верю, что она
Ещё вернётся вновь,
Лишит кого-то сна…
Кого-то, не тебя…
Кого-то там, вдали,
Я встретился с другой,
Я полон к НЕЙ любви…

Я понял, что стихи писать умею,
Когда горит последняя свеча…
Когда лучи от солнца нас не греют…
Когда от сердца не достать ключа…

Они приходят лишь, когда страдаю,
Когда в душе бестрепетный огонь.
Когда я только о любви мечтаю,
Когда мечтаю рядом быть с тобой…
Я не могу писать, когда отрадно,
Я лишь тогда пишу, когда грущу…
Когда на сердце есть былая рана,
Когда любовь свою везде ищу…

Как плохо всем кто, как и я страдает…
Кто пишет от потерянной любви…
Ведь ото больно и стихи «рыдают»,
И сердце обливается в крови…