Бесконечная секунда Поэзии...
...длинною в сорок лет...
МИРЫ МАЙКЛА КОСМИКА
www.michaelkosmika.ru
МИРЫ МАЙКЛА КОСМИКА
www.michaelkosmika.ru
ПЯТЬ ТЫСЯЧ ЛЕТ...
+
Не делай из меня чужого…
Я жил с тобой –
пять тысяч лет.
И не удастся без поджога -
за пять секунд стереть мой след.
Мы хлеб разламывали
вместе.
Мы жизнь варили сообща.
И ты была моей невестой…
Судьбой и матерью… И сча…
И сча… стьем… тонким…
спелым… грубым…
Как страшно знать, что мы враги.
Никак… не слушаются губы…
И не шагаются шаги…
Не делай из меня чужого!
Я врачевал
сквозь простынь дым –
твои укромные ожоги
Христовым семенем своим…
И я был больше, чем лекарство.
И я рубил по небу Марс…
И никогда не отрекался
от всех, кто строит жизнь.
От нас…
В крови – две рюмки кортизола…
И боли –
целые моря…
Не делай из меня чужого,
родная,
близкая
моя…
+
Майкл Томас Космика
Не делай из меня чужого…
Я жил с тобой –
пять тысяч лет.
И не удастся без поджога -
за пять секунд стереть мой след.
Мы хлеб разламывали
вместе.
Мы жизнь варили сообща.
И ты была моей невестой…
Судьбой и матерью… И сча…
И сча… стьем… тонким…
спелым… грубым…
Как страшно знать, что мы враги.
Никак… не слушаются губы…
И не шагаются шаги…
Не делай из меня чужого!
Я врачевал
сквозь простынь дым –
твои укромные ожоги
Христовым семенем своим…
И я был больше, чем лекарство.
И я рубил по небу Марс…
И никогда не отрекался
от всех, кто строит жизнь.
От нас…
В крови – две рюмки кортизола…
И боли –
целые моря…
Не делай из меня чужого,
родная,
близкая
моя…
+
Майкл Томас Космика
АНГЕЛ МОЙ...
Канал поэзии 1976... 2012...
+
Заходя к нам внутрь, Поэзия не озирается. Она - точно знает, что там есть и на каких местах.
Она там - своя.
В далекое странное время эти и другие книги стихов прошли через меня, как проходит песок сквозь пальцы, оставив ощущение живого шероховатого тепла...
Около сорока лет, почти ежедневно - я спускаюсь в донельзя пересвеченную пропасть, которая многим из нас кажется обыкновенным листом бумаги.
Работать над словом и образом, проводить Канал - так и не стало привычным. Всегда есть ощущение напруги и зябкости. Всегда идет рядом мысль: как на этот раз - смогу летать или останусь пешим? А затем - радость. Получилось. Преодолелось.
Конечно, стихи - это дети. Они открыли глаза и я был первым, кого они увидели. Я был их автором. Проводящей соломинкой. Мамой и папой.
Но это не так.
Разве можно называть себя автором горизонта, облака?.. Паковать и переплетать ветер, солнце и дождь - в обложки и кнопить на анфасе свою фамилию... Смешно, ей-богу...
Я не могу объяснить, почему канал поэзии выбрал меня. Это было его решение.
Я нашел и продолжаю находить внутри себя все эти краски и движения - которые обычно и называются стихами... Но правда и то, что я так ничему у них и не научился. Всего лишь послужил конечной остановкой - перед тем, как они прошли к нам на землю.
Это всё, что я сделал.
Сердцем буду рад, если эти строки и строфы
добавят нам всем скорости и света.
Майкл Томас Космика.
+
Ангел мой, не бросай меня…
Гнутся под танками перекрестки.
Рвется душа
на цветные полоски.
Ночи в нас – светят,
и дни в нас – темнят…
Ангел мой, не бросай меня…
Я не со страха прошу… не от крови…
Дрожь прекратится.
И карцер откроют.
Но пустоту ни на что не сменять…
Ангел мой, не бросай меня…
Нет ни в борделе меня, ни в молельне…
В третьем
задолбанном измеренье:
в центре – пожар,
а вокруг – полынья…
Ангел мой, не бросай меня…
К черту – латынь!
К бесу шустрому – идиш…
Ты же, родной мой - всезнаешь, всевидишь…
Где в нас любовь,
где тупая фигня…
АНГЕЛ МОЙ, НЕ БРОСАЙ МЕНЯ.
В землю затоптанный,
загнанный в скалы,
вечно спешащий, но – запоздалый,
да, беспутевый…
да просто свинья…
Ангел мой…
Не бросай… меня…
+
http://www.stihi.ru/avtor/oknovmir
+
Заходя к нам внутрь, Поэзия не озирается. Она - точно знает, что там есть и на каких местах.
Она там - своя.
В далекое странное время эти и другие книги стихов прошли через меня, как проходит песок сквозь пальцы, оставив ощущение живого шероховатого тепла...
Около сорока лет, почти ежедневно - я спускаюсь в донельзя пересвеченную пропасть, которая многим из нас кажется обыкновенным листом бумаги.
Работать над словом и образом, проводить Канал - так и не стало привычным. Всегда есть ощущение напруги и зябкости. Всегда идет рядом мысль: как на этот раз - смогу летать или останусь пешим? А затем - радость. Получилось. Преодолелось.
Конечно, стихи - это дети. Они открыли глаза и я был первым, кого они увидели. Я был их автором. Проводящей соломинкой. Мамой и папой.
Но это не так.
Разве можно называть себя автором горизонта, облака?.. Паковать и переплетать ветер, солнце и дождь - в обложки и кнопить на анфасе свою фамилию... Смешно, ей-богу...
Я не могу объяснить, почему канал поэзии выбрал меня. Это было его решение.
Я нашел и продолжаю находить внутри себя все эти краски и движения - которые обычно и называются стихами... Но правда и то, что я так ничему у них и не научился. Всего лишь послужил конечной остановкой - перед тем, как они прошли к нам на землю.
Это всё, что я сделал.
Сердцем буду рад, если эти строки и строфы
добавят нам всем скорости и света.
Майкл Томас Космика.
+
Ангел мой, не бросай меня…
Гнутся под танками перекрестки.
Рвется душа
на цветные полоски.
Ночи в нас – светят,
и дни в нас – темнят…
Ангел мой, не бросай меня…
Я не со страха прошу… не от крови…
Дрожь прекратится.
И карцер откроют.
Но пустоту ни на что не сменять…
Ангел мой, не бросай меня…
Нет ни в борделе меня, ни в молельне…
В третьем
задолбанном измеренье:
в центре – пожар,
а вокруг – полынья…
Ангел мой, не бросай меня…
К черту – латынь!
К бесу шустрому – идиш…
Ты же, родной мой - всезнаешь, всевидишь…
Где в нас любовь,
где тупая фигня…
АНГЕЛ МОЙ, НЕ БРОСАЙ МЕНЯ.
В землю затоптанный,
загнанный в скалы,
вечно спешащий, но – запоздалый,
да, беспутевый…
да просто свинья…
Ангел мой…
Не бросай… меня…
+
http://www.stihi.ru/avtor/oknovmir
ДУША СКАЗАЛА...
+
Я вернулся, родная…
Слезает слеза
по небритой щеке осторожно.
Столько Бога у дочери в звонких глазах…
И сердиться на жизнь невозможно.
Есть места –
где нас красят в затравленный цвет.
Где нас кормят стеклом, не возморщась.
Но есть тысяча храмов на тысячу бед.
И сердиться на жизнь
невозможно…
Время свернуто в яркий ребристый рулон.
За спиной снова плачут и злятся:
пусть не ширится тут –
неуемным крылом…
пусть не узится тут –
пришлым взглядом!…
Флаг вам в руки безумный.
И низкий поклон.
И на лацканы – алую саржу.
Если душу нецелую целым полком
затоптать вам сегодня прикажут.
Сто вселенных сменилось -
но день наш краплен
жесткой кровью - и криками перчен.
Те же самые нелюди тычут копьем
в Иисусову крестную печень.
Я вернулся, родная. С молвой не в родстве.
Так прими, если рада пирату -
шебутной, трижды ломаный
внутренний свет.
И меня с этим светом в придачу.
Ну, так в чьих же ногах я
степная кирза?
В чьих губах - я губная гармошка?
Столько Бога у дочери
в майских глазах…
И сердиться. На жизнь. Невозможно.
+
Майкл Томас Космика
Я вернулся, родная…
Слезает слеза
по небритой щеке осторожно.
Столько Бога у дочери в звонких глазах…
И сердиться на жизнь невозможно.
Есть места –
где нас красят в затравленный цвет.
Где нас кормят стеклом, не возморщась.
Но есть тысяча храмов на тысячу бед.
И сердиться на жизнь
невозможно…
Время свернуто в яркий ребристый рулон.
За спиной снова плачут и злятся:
пусть не ширится тут –
неуемным крылом…
пусть не узится тут –
пришлым взглядом!…
Флаг вам в руки безумный.
И низкий поклон.
И на лацканы – алую саржу.
Если душу нецелую целым полком
затоптать вам сегодня прикажут.
Сто вселенных сменилось -
но день наш краплен
жесткой кровью - и криками перчен.
Те же самые нелюди тычут копьем
в Иисусову крестную печень.
Я вернулся, родная. С молвой не в родстве.
Так прими, если рада пирату -
шебутной, трижды ломаный
внутренний свет.
И меня с этим светом в придачу.
Ну, так в чьих же ногах я
степная кирза?
В чьих губах - я губная гармошка?
Столько Бога у дочери
в майских глазах…
И сердиться. На жизнь. Невозможно.
+
Майкл Томас Космика