28.11.10 Дороги

Алиса медленно курила и почти не слушала того, что говорил её собеседник, сидящий напротив неё за столиком в кафе. Её слух выхватывал лишь какие-то отдельные фразы оппонента.

- Мне, знаешь, раньше так нравилось произносить твоё имя, когда меня спрашивали, как зовут мою девушку. Потому что имя у тебя необычное. Вот и нравилось. ....И тогда я потерял тебя. И это был только мой косяк. А возвращать не захотел. ...Сестра сказала, что ты выросла в великолепную девушку. ...Хорошая книжка, я тебе её хотел привезти, но пропил. ...А моя девочка безумно красивая. И умная. И вообще Полина просто чудо. Умеет разруливать все ссоры. И держать меня в некой узде, что мне нравится очень. И я люблю её не так, как тебя. А каждый день люблю. Постоянно. Точнее, я от неё просто без ума.

И не то чтобы все эти слова, пропущенные и непропущенные, были Алисе не важны. Просто ей был не интересен человек, которого она раньше так сильно любила.

Она была младше его почти на четыре года. Тоненькая как тростинка, со светлыми, слегка вьющимися волосами, зелёными глазами и как обычно отстранённой.
Её собеседником был молодой человек лет 28-ми с копной светлых волос, лёгкой бородкой и бегающими глазами. Руки его были сложены в замок на столе. Дрожали.

"Нервничает, - подумала Алиса, - Он всегда нервничает".

- Ты не думала? м?
- О чём?
- О нас.
- Что именно?
- Ну, как всё так развалилось. Почему ты ушла. Почему я тебя отпустил. Как так вообще вышло? Мы же мечтали. Я же хотел, чтобы ты моей женой стала.

Она сделала сильную затяжку, со звуком выдохнула дым и внимательно посмотрела на него:
- Я не хотела говорить пространных речей сегодня. Ты ведь всегда считал меня глупее себя. Но, пожалуй, скажу кое-что.

Ты когда-нибудь шёл вперёд с полной уверенностью в том, что дойдёшь до точки? До той самой, о которой мечтаешь. При этом любые препятствия не важны: ты их преодолеешь. И вот идёшь, идёшь. Тебе тяжело, потому что дорога извилистая и ухабистая. На ней полно камней. Ты спотыкаешься, падаешь, разбиваешь коленные чашечки. Встаешь. Идёшь дальше. Снова спотыкаешься. И так постоянно. Каждый раз. Но самое интересное то, что ты по этой дороге идёшь не один. А руки помощи так ни разу и не почувствовал в своей руке. И поэтому ты останавливаешь. Просто люди устают, так бывает. И вот пока ты стоишь отдыхаешь, ты понимаешь, что это бесполезно. Что дорога ровнее не станет. Что твой спутник тебе как не помогал, так и не поможет. И вообще, теперь, стоя на месте, прекрасно замечаешь, что тот, кто с тобой часто смотрит в другую сторону. Ты посылаешь всё к чёрту, доходишь до ближайшего поворота и сворачиваешь. И тебе от того легко становится идти по новой дороге, что ощущаешь дикую лёгкость и свободу. Головокружительную радость. А потом эта новая дорога заводит тебя в тупик. Ты пытаешься вернуться на старую, но... похоже, что ты потерялся. Знаешь, что чувствует человек, когда он в растерянности? Такое ощущение, будто потерял не дорогу, а сам себя. Озираешься в непонятках, метаешь из стороны в сторону. Всё это доставляет адские муки. А потом видишь чью-то протянутую руку. Ты не сразу понимаешь, кто её тебе протянул, поэтому подходишь медленно. И видишь поворот. Незаметно для себя ты сворачиваешь с потерянной дороги. И крепко сжимаешь чью-то руку. И этот поворот не менее ухабистый, чем который был. И камней там не меньше. Только теперь, когда спотыкаешься, уверенная рука подхватывает тебя и не даёт упасть. И тебе абсолютно неважно, что там впереди. Ещё один тупик или пропасть. Потому что ты уверен: свернёте на другую дорогу вы вместе. В любом случае. Понимаешь, о чём я?

Поэтому через неделю я выхожу замуж. За того, кто протянул мне руку. И я до безумия счастлива.

Он кивнул, когда очередная сигарета была затушена. Она расценила это как знак того, что разговор закончен. Алиса медленно встала и направилась к выходу, при этом ни разу не оглянувшись. А он так и остался сидеть, смотря на дым плохо затушенной сигареты и со своим сжатым в тески сердцем.

К.В.С.