Письмо

Ты без шапки в метель и неделю валялась с простудой,
Быть пытаешься сильной, но губы искусаны в кровь,
На помятом листочке выводишь в бреду, веря в чудо:
"Я циничная тварь, так по-детски вцепившись в любовь"

Подливаешь коньяк, хотя в кофе он кажется лишним,
Слезы прячешь от всех, но насквозь ими залиты сны,
На вопрос: "Как дела?" Улыбаясь: "Нормально, дышим!"
А в тетрадке напишешь: "Дойти до проклятой весны.."

Ты в моральный запой, объясняясь набором ругательств,
За избитой душой свою боль талисманом храня,
Добровольно в плену, так доставших уже обстоятельств,
Ты подпишешь постскриптум: "Я жить не могу без тебя"