Март.

Моя первая самая нежная весна. Март издевается, щеки целует мне до красна. Март берет под руку, как вышколенный кавалер. Мы с ним гуляем по облаку, а под нами пять тысяч лье. Не расцепляй же пальцев, не отпускай. Хрестоматийных таких страдальцев нужно еще поискать, - ты где-то скитаешься, кутаешься в пальто. Я тебя не ищу. Я сажусь в авто, прячу нос в воротник, задвигаю речь. Ну чего ты поник? Не сумел сберечь?..

Там апрель занимал за тобой очередь в небеса. Отойди, не видишь - стынет взлетная полоса?.. Я взлечу без тебя, не касаясь крыш. Отговори меня, ну же... ну что ты молчишь?..

Март целует в ладони, закатывает рукава. Тихо-тихо стонет, холодеет едва. Он под утро снова превратиться в февраль.. Март, останься, слышишь? Мне совсем не жаль всех патронов и меток, всех невысказанных обид. Почему же в груди до сих пор болит?.. Я ждала тебя слишком долго, чтобы дать уйти.
Я с тобой, обещаю.
Не грусти.