Это какое-то...

Это какое-то скучное «не могу».
Это какое-то странное «ненавижу».
Я оставляю себя на пустом берегу
В поисках лодки, которой в упор
Не вижу.

Это какое-то вредное «Я не та»,
Это какое-то нудное «Будь собою».
И я лисой пролажу в нору крота
В поисках крови, которой лицо
Умою.

Это как правильный ритм: «Нельзя грешить»,
Это как правильный тембр: «Дыши, не сбейся».
Если так ровен пульс, значит, можно жить.
Если так ровен шаг, то иди – и
Смейся.

Это забыть ту девочку возле плахи,
Мальчика под дождем – и назад на пять.
Мысленно сотни раз приходили свахи,
Вены вскрывались, портились струны, бл…!
Все заросло, а значит,
Придут опять.

Это какое-то скучное «Будь со мной».
Это какое-то пошлое «будь поближе».
Все хорошо. Но так холодно на берегу
В поисках лодки, которой в упор
Не вижу.
© К.А.М. Gata