Монте-Кристо

Мы сидели с тобой и курили.
Завершался не день и не год.
Завершался наш мир. В этом мире,
В этой дымом пропахшей квартире
Мы с тобой были наоборот.

Вспоминали с тобой Монте-Кристо,
Больше нечего вспомнить, прости.
Устарело все резко и быстро.
Устарело до грани, до выстрела,
До рыданий над трупом: «Пусти».

Ты сказал: «Я вот не понимаю,
Почему он остался с Гайде».
Я замялась неловко: «Не знаю».
Но, пока я тебя обнимаю,
Та Мерседес, желанная, где?

Где тот мир, что был выжжен до праха? –
Все прошло, поросло все травой.
И когда ты кричал: «Чувства нах...!»,
И когда вся любовь свилась к траху,
Где же та, что должна быть с тобой,

Кто ДОЛЖНА БЫЛА БЫТЬ… НО не стала.
Не виню. Абсолютная женщина.
Идеальна, как шторм и как скалы.
Идеальна как бриз и вулканы.
Так природой дано. Я же трещина,

Просто трещина в горной породе.
Между прошлым и будущим, между
Иллюзорностью чувств и природой,
Между резью в костях и погодой –
Есть причина, но нету надежды.

Мы сидели с тобой и курили.
Монте-Кристо смотрел на закат.
Он не раз потом вспомнит то имя,
Той, одной, с кем расстались чужими.

Он с Гайде. Но, скажи мне, он рад?
© К.А.М. Gata