Бархат. Часть 1.

Бархат аккуратно висит на вешалке…
Все готово… Опять все повторяется…
Я даже не знаю, кого я жалею: себя или
эту маленькую девочку, на месте
которой я себя представляю…
(Анна Варней из чата Готика)

Бархатной ночи, господа готы…
(Прей Фо Ю из чата Готика)

1.
В шкафу на вешалке висело бархатное платье.
На люстре мерно раскачивалась резиновая летучая мышь, в ящике стола дожидалось своего часа бритвенное лезвие… А в шкафу висело бархатное платье.
Меня тянуло надеть его. И выйти на улицу… Солнце клонится к закату за окном без занавесок. Скоро меня позовет ночь.
- Помой посуду! – крикнула мать в дверь, так и не решившись зайти.
Она боится моей комнаты. Боится мрачных плакатов на двери, моих тоскливых и уродливых рисунков на стенах, мышки на люстре и отсутствия занавесок на окне… Я не хочу пугать ее, но и отказаться от своего «Я» не в силах.
Со вздохом поднявшись с постели, я покинула свою обитель и отправилась на кухню. Размышления о платье скрасили убогий труд плебеев: я намыливала тарелку, а кожа почти ощущала прикосновения обволакивающей черной материи, ноздри вдыхали мускусный аромат любимого мною парфюма…
Закончив с посудой, я уселась на табурет у окна и закурила. Из гостиной мгновенно примчалась мать.
- Я же просила! – запричитала она, - Не кури! Хотя бы при мне…
Я молча смотрела в окно, но знала, что глаза матери уже наполнились слезами. Я знала – она не заплачет при мне. Она гордая. Как и я. Я продолжила травиться, глядя на заходящее солнце…