* * *

Ты завяжи, собираясь, покрепче шарфик:
с ночи ветра выплетают на лужах вязь.
Больше теперь и не будет, наверно, жарко.
Листья теперь, пошуршав, облетят за час.

Станешь своей, а не жёлтенькою синицей
в стае взъерошенных, каркающих ворон.
И наконец перестанет под утро сниться,
как убегал под июньским дождём перрон.

Грея лицо и ладони на позднем солнце,
ты в своей смелости как никогда права.
Полу-прощальное солнце - оно не жжётся.
Полу-прощальные - жгут за него слова.

Ты не надейся уже, как на милость нищий,
робкими пальцами скулы его ласкать.
Если он в осени этой тебя не ищет -
значит, он просто не хочет тебя искать.