* * *

А у этой любви нет названия – сразу пролог.
Просто сутки как вечность, но миг завершается годом.
Просто жизнь в четких рамках рисуется как монолог.
Да и ты, вся как есть, в нужном фильме сквозишь эпизодом.

Время этой любви распадается на послесловия,
На дыхание в трубку, на прозрачный и жесткий контекст.
И ты мнишь королевой себя, отвергая злословия,
Потому что он здесь. Он тупик твой и твой Эверест.

Потому что достигла – родное плечо и кушетка.
И нет смысла играть и нет смысла не верить в любовь.
Это все будет завтра. Ты теперь просто «умка» и «детка»,
Он же есть просто шанс испытать бурю страхов
Вновь.

В завершенье любви этой на кон поставлен весь праздник –
Как на свадьбе: «Ну ляг, успокойся, да тут же все гости».
И ты метишься жалким матизом в огромный уазик:
«Ну зачем? Ну зачем… Переброшу давай… К черту кости,

Пережди, отдохнем. Не везет мне сегодня. Непруха.
Может, завтра»… А гости давно разошлись.
А ты льнешь к нему шлюхой, опираешься, как старуха,
На костыль его сил, потому что он есть твоя жизнь.

В завершенье любви прилетает окурок в бутылку,
Пара сот смс и в изгибы затылка взгляд.
И тогда, очертело тогда, понимаешь с ухмылкой:
Это было ничто. Но в тот миг было всё. Виноват

Не был Бог, не был он, даже ты не была, как ни странно -
После этой любви нет в груди досаждающей массы.
Как спасительный в вену укол, но, назло, в центр раны.

После этой любви есть лишь точка – в конце завершающей
фразы.
© Аня Gata Кравченко
Свидетельство о публикации №11110238402