Поэма о личных дневниках.

Я много раз пыталась завести дневник,
такой в который можно б было,
все мысли тихие свои
писать, чтоб в серце не томились.
но каждый раз, спустя 5 дней,
мой дневничок ложился в ящик
да так далёко, что потом,
его найти мог только сыщик.
еще немного дней пройдет
и мама вдруг решит прибраться,
и мои тайные стихи
служили темой разговорной.
я истерила, я врала:
мол, это все другие пишут,
а я лишь перепись вела,
чтобы потом кому-то выслать.
она не верила, смеясь,
и дневники мне отдавала,
а я их столько раз подряд
рвала, топтала и сжигала.
вот так затея дневников
совсем утратилась с порою
и мысли вихрем уносясь,
теперь толкутся лишь со мною.
их редко в кучки все словя,
я в интернет кладу украдкой,
сюда, Святая Благодать, не сможет вдруг забраться мама
и эти мысли ни о чем
я как умею излагаю.
а если б все же, я дневник
смогла всести сквозь поколенья,
то сколько в нем могло бы быть
и горя, и призренья.
или удавшейся любви,
смеха подружек и веселья.
а как забавно мне читать
лист за листом былых столетий,
ах как я плакала б смеясь
об неудачах и свершеньях.
но так увы уж повелось,
что эти глупые моменты
мне не увидеть, вот облом,
и не почувствовать сметенья.
но все уж к лучшему свелось
ведь вспоминать порой былое
не просто горестно, а влом
заполонять башку водою.