* * *

Больше нет твоих губ. Больше нет обжигающей дрожи.
Только морфий подкожно, слишком ложный, мне вводит зима.
Я потом всё пойму. Что всё было не так уж и сложно.
Я потом осознаю, я смогу это сделать – сама.

Я смогу это сделать – и застыну на всех начинаниях,
Осознаниях, мыслях, на впервые открытой тетради.
Ты останешься где-то - в юном и нераскрывшемся марте,
Я все так же тебя буду греть в своих воспоминаниях.

Я устану тебя просто греть – и, свернувшись калачиком,
Прочитаю тебя – от пролога и до послесловия.
Милый мальчик. Никто не поймет, сколько нежности значит,
Выбивает во мне эта фраза. До боли. Я

Слишком много искала и в ладонях твоих, и в подъездах,
Где курила с другими, где тяжел так казался дым.
Я не буду о лишнем. Ни о них, ни тебе. Невеста –
У тебя ведь невеста. А женишься – поговорим.

И когда ты придешь – как к психологу, другу, надежде, -
Я пойму, что бесценно пустое могло что-то значить.
И всерьез, как и прежде, закурив над комком из одежды,
Прошепчу тебе: «Глупый… Я ждала тебя, милый мальчик»…
© Copyright: Аня Gata Кравченко