кем-то бооольшим...

Он позвонит, а ты не выворачиваешь наизнанку сумочку,
чтобы найти телефон. Он предложит встретиться, а ты не бросишься к
зеркалу, вытряхивая по пути содержимое шкафа. Он предложит заехать, а ты
ответишь, что удобнее встретиться уже в центре города. Ты смотришь ему в
глаза свободно и открыто, так, что он первым отводит смущенный взгляд.
Ты не комплексуешь и позволяешь себе поправлять макияж при нем, в его же
машине. Ты боковым зрением видишь, как он смотрит на тебя. Ты знаешь,
что все эти взгляды означают и безошибочно определяешь, когда
становишься для него чем-то большим, чем просто симпатичная Барби. Ты
все это время сидишь и задаешь себе лишь один вопрос: «Какого черта я
здесь делаю?!»
Ты даже знаешь ответ. А еще ты понимаешь, что этот
хороший, милый, интеллигентный, воспитанный, приятный во всех отношениях
мальчик, влюбленный в тебя, никогда не станет антибиотиком, никогда не
сможет поцарапать душу так, чтобы потом хотелось сдохнуть, но вспоминать
и вспоминать… Он ждет приглашения на кофе… Ты желаешь ему спокойной
ночи. Успеваешь снять лишь левый сапог — «Уже соскучился. А ты?!»… Лучше
бы тебе не знать, хороший мой. Пьешь на кухне кофе и ненавидишь того,
кто превратил тебя в чудовище, неспособное становиться для других
«Кем-то большим»