Раз, два, три.
Мама, я, кажется, жив,
Хотя она очень старается это исправить.
Мама, я, кажется, даже счастлив,
Сколько, кстати, до мая не знаешь?
Мама, она сказала,
Что в мае умрёт.
Мама, знаешь, она никогда не врёт.
А я перевёл все стрелки, перепутал календари,
У нас сейчас лето,
Только ты ей, пожалуйста, не говори.
Мама, ей снится море.
Я ревную, мама, страшно подумать – к морю!
Я мечтаю стать с морем вровень,
А она не умеет плавать, знаешь,
И она во мне тонет-тонет.
Бог смотрит за этим и, кажется, даже тронут.
Ма, я совсем забыл, но она сказала,
Что эти строки без адресата,
Что они не дойдут ни до одного дома,
ни до одного вокзала.
На них не ответят ни лаской, ни матом.
И что-то ещё про смерть и кому
В общем не важно. Я пишу тебе сотни ночей кряду.
Про неё, про себя, про море.
Люблю, целую, подпись, число и дата.
Мам, ты только не отвечай, не надо.

Женщина всегда чуть-чуть, как море.
Море в чем-то женщина чуть-чуть.
Ходят волны где-нибудь в каморке,
спрятанные в худенькую грудь.

Это волны чувств или предчувствий.
Будто бы над бездной роковой,
завитки причесочки причудной
чайками кричат над головой.

Женщина от пошлых пятен жирных
штормом очищается сама,
и под кожей в беззащитных жилках
закипают с грохотом шторма.

Там, на дне у памяти, сокрыты
столькие обломки - хоть кричи,
а надежды - радужные рыбы
снова попадают на крючки.

Женщина, как море, так взывает,
но мужчины, словно корабли,
только сверху душу задевают —
глубиной они пренебрегли.

Женщина, как море, небо молит,
если штиль, послать хоть что-нибудь.
Женщина — особенное море,
то, что в море может утонуть.

слушай, мам, не хочешь чаю?
ты наверно устала немного?
где я теперь пропадаю?
я в порядке. давай без тревоги.

как дела? как папа, работа?
как там брат? сплошная морока?
а я?.. я на задней части блокнота
часто пишу : "одиноко"...

я не плачу... ты же учила:
будь сильной и честной, малыш.
не веришь? блин мам, удивила,
ну что ты вообще говоришь?

не курю. у меня свои ритуалы:
утром кофе, на завтрак - омлет.
очень поздно мои инициалы
к вам доставит английский конверт.

без лимона, две ложки сахара?
живу, в попытках себя превозмочь,
и запомни: нет, я не плакала.

твоя взрослая, глупая дочь.

Я плохая – ты хороший.
Рот от гнева перекошен.
Не кричи – я не глухая.
Ты хороший – я плохая.
Ты моим терпеньем сломлен?
Я терплю – а ты назло мне
Стекла бьешь – я поднимаю.
Ты хороший – я плохая.
Вверх рука – и замер… Ну же!
Я – нормально. Стеклам хуже.
Не посмеешь. Я-то знаю.
Ты хороший – я плохая.
Я тебя не понимала,
Я давила, все прощала,
Ты особый – я простая.
Ты хороший – я плохая.
Лгать – привычка. Мстишь от скуки.
Что? Протягиваешь руки?
В пол колени – надломилось.
Что ж ты плачешь? Что случилось?
Утром холодно в постели?
Как? Когда? Вчера? Неделя…
Почему ты мною брошен?
Я плохая – ты хороший.
Все исправишь? Все сначала…
Почему я замолчала?
Время ниточку развяжет.
Дверь за мной закрой…
сквозняк же…

Слишком сложная, чтобы быть доступной,
Слишком чужая, чтобы быть твоей…
Слишком невинна, чтобы быть преступной,
Слишком родная, чтобы быть ничьей.

Слишком наивная, чтобы быть взрослой,
Слишком серьёзная для детей,
Слишком живая, чтобы быть в прошлом,
Слишком чужая, чтобы быть твоей.

Слишком добра, чтобы быть бессердечной,
Слишком крылатая, чтобы ходить,
Слишком грешна я, чтобы быть вечной...
Слишком влюблённая, чтобы любить.

Слишком открыта, чтобы быть тайной,
Слишком доверчива, чтобы скрывать,
Слишком мягка, чтобы быть камнем,
Я слишком сложная, чтобы понять!

Слишком дорогая для «ржавой монетки»,
Слишком вольная, чтоб удержать,
Слишком свободна, чтобы жить в клетке,
И слишком одинокая, чтобы летать...

А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы –
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник, поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают – утром проснутся и, крылья, расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь...

Никого не ищу, ни о ком не жалею,
Никого не люблю, не страдаю, не верю,
Никого не зову, никого не прощаю,
Никому не должна – вот и не обещаю!

Отвечаю не всем, отправляю в «игноры»
Мне до смерти скучны ни о чем разговоры!
Никого не ищу - все находятся сами,
Иногда одиноко и хочется к маме...

Иногда слишком много - тогда в одиночество,
Чтоб одна во вселенной, без имени-отчества!
Дверь распахнута настежь - заходи, я все знаю,
Может быть, посидим, может быть, полетаем.

Может быть никотин, очень тонко и вкусно,
Может чай, разговоры о вечном и грустном,
Может мост над Днепром и холодное пиво,
Может быть, что угодно - но чтоб было красиво!

Может секс - неуемное гибкое тело,
Может с Тем, может с Этим - моё это дело!
Может ужин и свечи, и музыка Баха,
Может грязь по колено и в клочья рубаха!

Может быть танцы, вино и стихи...
Тебе нравится это?
Тогда заходи...

В не раз уже заштопанном халате
Из яркого цветного волокна
В больничной переполненной палате
Стоит старушка, плачет у окна.
Её уже никто не утешает-
Все знают о причине этих слёз.
Соседок по палате навещают,
А ей, лишь раз, сынок халат привёз.
Про тапочки забыл, сказал смущённо:
- Я завтра привезу... Потерпишь, мать?
- Конечно, потерплю. Я ж на перинке
И в шерстяных носках могу лежать ...
читать целиком »

мам, прости. мне правда не хочется чая.
эта осень меня дождями перекричала,
а солнцем слепила, но не грела.

мама, разве тебе есть дело
до всего, что я написала за это лето
эту осень
и эту жизнь?
никто мной не дорожит.
мои мечты превратились в залежи
белой бумаги и воздушные замки под снос.

мама, не принимай всерьез:
у твоей никудышной дочери
синдром хронического одиночества,
дистония
и ко всему прочему
она нестойкая и неточная.
шаткой поступью по обочине
чужих снов,
чужих весен, стихов и судеб

мама, что со мной будет?
(ты меня слышишь?)
эта осень солнцем целует крыши,
а меня даже обнять некому.
одиночество делает нас калеками
- бессердечными.

мама, никто не звонит мне вечером,
чтобы просто услышать голос.
я сдыхаю - и это давно не новость.
холодом рвусь или одиночеством.

спасибо. чая совсем не хочется.