* * *

Ты закутан в свои амбиции, словно дама в чужие меха.

И почти что дошел до кондиции, хоть рука не дрожит и суха.

Ты несмел, ты зажат, как заяц. Но глядишь, словно загнанный волк.
Её губы шепнут: «Не кусаюсь». «И не каюсь» – её порок.

Оценив, озираешься – круто. Черт возьми, лишь бы кто не увидел.
И у каждого по маршруту. И у каждого стопы сбиты.

В нужном месте и выбрано время. И она улыбается. Жалко,
Что не хватит веленья-хотенья, чтобы сделать её русалкой,

Королевой и Золушкой – сразу вдруг понизится градус и спесь.
Да, не та, в бигудях, что со скалкой, но не лучшая из невест,

Был бы выбор, то к черту б сомнения. В идеале бы расплатиться –
И добить её взгляд стремлением поскорее уйти, смыться, слиться,

Задержаться на сумрачном Невском, подышать и пройтись по воде –
А она заявляет по-детски: «Я не против, но только – где?».

Объясняешь, что не проблема. И от этого глубже копаешься
И, казалось бы, не сомневаешься. Перед кем же тогда извиняешься?

И красивая, правда, красивая. И от этого плюс – и в расход.
И от этого всеми силами поглощаешь в себя живот –

И вновь кажешься теми, рваными, что из прошлого возникают.
Лучше влейся в своё постоянное. Улыбайся – тебя снимают.