Вечер грусти.

Окна моей квартиры выходят на оживленный проспект, по которому 24 часа в сутки ездят машины. И днем, и ночью. Когда я открываю окно - я слышу, как скользят шины по асфальту, слышу гудки и шум автомобилей. Я слышу город.

Да, машины беспрерывно ездят и днем, и ночью. И вечером ко мне приходит грусть. Я прижимаюсь лбом к холодному стеклу и смотрю на проспект, по которому едут машины. Они мигают фарами. Я нюхаю воздух, который пахнет ночным городом. А машины едут. Кто-то спешит к любимым, кто-то с любимыми. А я стою и чувствую горькую печаль, оттого что я по эту сторону стекла.

Я так хочу в этот момент быть в одной из тех машин, ехать, держа за руку любимого. Ехать мимо домов и смотреть в их окна - думая, что может быть, кто-то сейчас с завистью смотрит на меня.

Но я снова возвращаюсь из своего воображения - и я всего лишь стою у окна. И кажется, что даже фары мерцают дразняще. Вечерний город всегда напоминает мне о тебе.

О тебе, как это не парадоксально. Мы не разу не ездили вместе вечером. Я никогда не держала тебя за руку в машине. И все же вечерний город пахнет тобой. Нашими ночами. Нашими разговорами. Как мне не хватает этого. Как не хватает.

И остается лишь стараться дышать. И днем - днем это получается. Днем удается быть почти веселой, почти счастливой. Но как только за окном опускаются сумерки - из глубины души выходит грусть, садится рядом, обнимает меня своими ощущениями и не отпускает, пока я не засну.

И как мне объяснить, КК, как, а главное - кому, как я скучаю, как я до одури скучаю.