Он придет

Всё когда-нибудь будет. Он придёт. И он будет стоять на балконе.
Я скажу: "Ты прости. Я грешу. Не со зла. Просто всё же.. болею тобою".
Промолчит. Будет долго курить. Он пришёл за теплом.
Я скажу: "Раздала. Всем другим. Возвращайся потом".
И пойму, что совру. Что давала другим по монете.
Берегла для него. Кучу жалких бумажек в конверте.
И сорвусь. На колени - в колени. И буду собой.
И толчками - дыханьем в плечо - прошепчу однозначно: "Ты мой".
А потом оправдаюсь: алкоголем - моментом - и стрессом.
Ничего не ответит. Будет молча смотреть - с интересом.
Покурю. Он не станет. И будет мне стыдно за дым,
За колени, обнявший их пол... И за то, что считала своим.

Утро. Серый рассвет в повидавших потоп занавесках.
Износилась уда. Позабыты мормышка и леска.
Снова рыбка - с крючка. На пороге обнять - отпустить.
"Живи, рыбка, живи. И счастливо до цели доплыть".

А потом на диване - допивать то, что с ночи осталось.
Всё когда-нибудь будет. Он придет.

Хоть бы я ошибалась....