Мой Город.

это город таких непохожих. На живых. Иногда он так хмуриться, что хочется лечь на плаху. Но я стряхиваю пепел, и редкие судороги запятых достигают конечной точки единым махом. Перечитываю, расставляю акценты курсивом. Жирным шрифтом не-значимое выделяю. Вспоминаю, как когда-то просила, чтобы ты не читал стихов моих. Но знаю - читаешь. Листаешь страницы, слюнявя палец. Так меня колотило от этой привычки, так я бесилась...

я - Алиса. А ты мой безумный Заяц. В цилиндре, с часами и с вечной чашкой в руке. Я ищу - где же выход... ну где же он, чертов засранец... я стоптала три пары туфель в неравной борьбе.

я дышу слишком много /да-да, и так тоже бывает/. Голова не кружИтся, а только трясутся плечи. Это город-капкан заманил меня, незаметно подсунув вечер, когда я так хотела утро, когда я так хотела...

вечность. В тишине мегаполиса, с пачкой чужих сигарет, где ровняется утро и ночь, закат и рассвет. В слишком медленном построение предложений, где зависим от слишком неважных и чьих-то мнений. Это город мертвых, что ночами играют в жизнь - занимаются сексом, пьют виски и строят планы. Покупают сантехнику, стол и собак. Слишком громко ругают дочь, что вернулась пьяной. Это город чужих, что забили собой твою жизнь. Это город обмана.

и придется ломаться, стекать по стенке. Забираться в укромные клетки комнат, и оттуда уж выть на луну сколько влезет. Или сколько тебе этот город позволит...

/я сегодня поняла, что люблю свой город. Вот такой, какой он есть. Равнодушный и большой.

как всегда - я с вами.
ххх Даша