рутина. чтоб ее

Ты говоришь «отпусти, если твое то вернется».. Можно и не вернуться зная что это твое.
Не покой, беспокойство, буря эмоций, вулкан страстей человеческих, макрокосм идей, желаний, поступков, свершений. Не на месте. Бесит рутинизация повседневности. Каждый день как минувший. С той лишь разницей, что каждый день, как кольцо на поперечном срезе березы, прибавляет годки. Очередной день рождения, выдавленные через себя улыбки, сушат сердца, щемит.

Представь, что наша любовь ваза, не важен материал изготовления. Вот мы ее только-только слепили. Она такая необычная для нас, мы каждую секунду восторгаемся ее, сдуваем пылинки, бережем, словно все сокровища мира, в принципе для нас-то и есть это субъективное сокровище всего мира. Потом наступает момент, кода на кого-то из нас сваливаются неотложные дела, такие неотложные, что забота об этой вазе падает на плечи одного… какой-то период, будучи поглощен в эти другие проблемы ты не видишь этого чуда нерукотворного, а я не закрывая глаз все так же полирую поверхность и гоню прочь тихо опускающуюся пыль. И года не походит, решил ты свои дилеммы, леммы и прочие, прочие. Возвращаешься к этому занятию, а я к тому моменту уже хорошо выдрессированная собачонка – тупо стираю пыль и бездушно полирую до блеска, просто механические движения заводной куклы. Не более. Устами Гетевского Фауста момент приторможу и оглянусь, что ж вижу я? То, что ранее было сокровищем – сейчас рутина. И, отбросив свои механические усилия, размышляю что же есть сейчас этот сосуд? Вместилище или фетиш для преклонения? Какие смыслы вселяешь в него ты? Что вижу я?
*Такая вот вазочка, для цветов еще сгодится..* потеряла.
А ты, увы не фениксом вернувшийся тоже подзабыл, но руки и губы еще помнят ритуал почитания священного вазона.

Мораль: нет ее здесь.

Настроение: отсутствует.