Без названия. О счастье.

Прочесать всю себя на наличие памяти зыбкой,
Протаранив запрет - никогда его не вспоминать.
Можно птичкою быть, можно быть золотою рыбкой,
Но ненужной ему. Никогда ему нужной не стать.
Можно рвать вены вдоль, на ладонях рисуя узоры,
Зажимая в кулак все превратности тонких судеб.
В нем Есененский дух, но не я его Айседора...
Не нужна я ему. Никогда ему нужной не буду.
Струей грязных волос на глаза оседает челка,
Полчаса до весны - прожила в этом миге полгода.
Можно быть королевой, а можно жалящей пчелкой,
Только нужной не стать, не быть нужной ему ни на йоту.
Вот так жить и так ждать, знать, что больше его не будет.
Ковыряя в себе незажившую памяти ранку.
И надежда на чудо звонко бъется немытой посудой...
Я ему не нужна - в мыслях фраза заевшей шарманкой.
Можно красить себя черно-белым вечным "зачем?",
"Почему с ним не я?" - мерно в вены течет сгущенным...

В один миг скроет все несравнимое чувство ни с чем,
Когда в грудь впопыхах
Так доверчиво жмется
Ребенок...

М.И.Б. одинокая душа