я скучаю, невыразимо скучаю. каждый день пара-тройка мыслей и фраз для тебя. это прекрасно, и я это знаю. это стыдно. ужасно. так не должно быть. и это я знаю тоже. про любовь рассказать тебе без прикрас? это гниющее сердце от боли, душа на антресолях - забыта как книга о мушкетерах или Есенине, да не важно. В том смысле что она прекрасна как литературное произведение классиков, но так же не нужна за тем что она прочитана и забыта. или не прочитана вовсе. просто принято считать что она прекрасна. так сказали критики. они правда не сказали что все это нудно до крови из носа и не интересно. особенно этот момент, когда зарывается носом в подушку и сопишь, только бы не зарычать. только бы не зареветь. самый тупой момент всего повествования. позволяет думать что ты - главная героиня легендарного романа неизвестного автора. а на самом деле ты даже хуже Беллы из сумерек. И надо бы как-то перестать кочевряжится и строить из себя нечто особенное. но и взять себя просто так в руки, поднять голову, выбить из нее дурь - каждый знает что это невозможно. возможно только продолжать строчить эти никому нахрен не нужные строчки, в бездну, в единственное место не доступное для чужих глаз