Здравствуй, утро моё кареглазое,
Из-под век приоткрытых блеснувшее,
Протянувшее "Ну и зараза ты!"
И подушкой в меня метнувшее.
Здравствуй, утро моё дразнящее,
Нагишом сразу в душ убегающее,
От прохладной воды визжащее,
А потом что-то там распевающее.
Здравствуй, утро моё бурчащее,
Мол, опять кофе слишком горячий,
Исподлобья с хитринкой смотрящее,
Потянувшееся по-кошачьи.
Здравствуй, утро меня целующее,
В коридоре к стене прижавшее,
Мы с тобой, как всегда, рискующие
На работе вновь быть опоздавшими.

Убивали ЛЮБОВЬ, убивали в четыре руки
Били с разных сторон, состязались в сноровке и силе
Им шептала любовь: «Ах, какие же вы дураки…»,
А они ей в ответ за ударом удар наносили.
Убивали любовь. И однажды она умерла
Ей бы взять, обмануть, притвориться убитой- и только.
Но любовь, как любовь — притворяться она не могла.
Да и им поначалу не жаль её было несколько.
Убивали любовь, на поминках их желваки
Заходили на скулах, а взгляд её слезы затмили
А потом, как ни странно, всё в те же четыре руки
Поливали цветы у убитой любви на могиле…
Автор Юрий Воронов

«Очень больно"- Душа шептала,
«Так бывает"- ответил Разум,
«Ведь о счастье я так мечтала»,
«Потерпи. Пройдёт. Не сразу»

А Любовь, почти слепая,
Дрожа и сжавшись вся в комочек,
Уходила вдаль босая,
Растворяясь среди ночи.

Чем старше становишься, тем меньше хочется этих дешевых интриг, пустых спектаклей, истерик… Хочется всего лишь уютный домик, вкусный ужин, человека, который знает сколько сахара положить в твой чай.

Когда-то давно, она утерла слезы, взяла веник, совок… собрала осколки своего в дребезги разбитого сердца, а потом выбросила всё это из своей жизни.
Теперь люди называют ее бессердечной, правда иногда… она нет нет… да и вспоминает, то время, когда всё было совсем по-другому…

Ох, как порой бывает лихо! То ль волком выть, то ль материться...
Судьба-то, та еще портниха, - кроит, но может и не сшиться...
Стежок к стежку - кладет заплаты... Рубцами - швами душу лечит...
А нет бы, выдать шлем и латы - тогда никто не покалечит.