* * *

До чего же я сильно упряма. …А другая б ушла давно. Это даже не мелодрама, чёрно-белое наше кино. Не хватает воздуха, открывай же скорее окно. И накидывай нА душу белое полотно. То-то и оно, что не слушала. Говорила когда-то мама…

Сам не знает, что в жизни хочет. Левый берег – карьера. Правый – я. Только дома когда он, ночью, вспоминает частенько меня. Но боится, ей богу, в себе же самом огня. Так и хочется тихо прижаться, и ладошкой к щекам: «Это я!» Ну, что же ты гонишь меня? Он ресницами губы щекочет. И черты все лица отточены. Я, наверно, на нём закончусь. Или крыша сорвётся точно. Но не ставится вовсе точка. А ведь хочется, чтобы прочно… Не бросай, прошу, больше меня.

У меня с ним хорошая память. Всё, что связано с ним, - впечатано. И ни мысли его оставить. Или ссориться, или ударить. Лучше блинчики вместе жарить. Стопорить уже надо о нём. Да, но НЕТ…

А, вообще, ни черта я не взрослая. Я впадаю с ним в детство страшное. И мартини ли, папиросы ли – это всё не считается, спрашивали. Да и кто тут вообще за старших-то? Я сама по себе, бесстрашная. И идейки в голове-то детские россыпью. Кто сказал, что я слишком серьёзная? Я живу и мечтаю о нашем с ним…

Это всё как синтез посторонних событий. Когда происходящее просто побоку. По улице иду так, что хоть хватай за ногу. И волосы развеваются нА ветру. Я просто его люблю. А вы думали, это открытие?... Я без него… не могу.


29.03.11
by me