* * *

Здравствуй. Я снова пишу тебе ни о чём. В моём доме тепло, а внутри меня минус двадцать и напрочь замёрзшее сердце. А год назад, о твоё оперевшись плечо, я знала, где можно и нужно согреться.
Я знала, что путь с тобой будет трудным, претензии в обе стороны и сомненья. Но мне, как ни странно, было на это плевать. Я думала, к счастью. Прости. К сожаленью.
Наверное, ангелы наши/если имеются таковые/устали спорить, дошли до того, что летели в стороны перья. А под ними, внизу, обычные люди земные, искали, наверно, спасенья.
Моё воскресенье. Но только не настоящее, всего-то конец недели. Я пью за твоё, конечно, здоровье. За то, чтобы птицы твои скорей из меня улетели.
Молиться устала/Господи, сколько можно!/Ты впаян в меня безысходно, какими же чарами?!
Мне вбито под кожу - "не трожь его".
И я остаюсь тебя ждать у не существующего причала.


29.01.12.