* * *

и рядом со мною сейчас десятый по счету не ты,
и каждый "не тот" безумно хочет своей назвать.
меня мама учила в прошлое, не жалея, сжигать мосты.
мост-то я подожгла, но осталась на нем стоять



дотянуть до августа, доползти, не свалиться замертво в коридоре,
чтоб песок горячий сжимать в горсти, заходить по пояс в ночное море,
и под утро сонно встречать рассвет на песком засыпанном одеяле,
изгонять, накопленный зА год, бред, нервный тик, уныние и усталость.



Счастливые люди не пишут стихов,
И губы до крови они не кусают.
Счастливые люди не плачут от снов,
И вечером в парке одни не гуляют.+



Не ищи меня больше, не стоит.
То что было, давно прошло.
Я из тех, кто мостов не строит,
как бы слева в груди не жгло.
Не звони по ночам, не нужно.
Не тревожь мою память зря.
Мы не будем всё портить "дружбой".
Просто бывшие.
Не друзья



статусы часто бывшим пишутся среди ночи.
всё – и стихи, и книжки надо бы обесточить.
надо бы перепрятать, перелатать, чтоб всуете
и по такой причине я по тебе…
рисую.

раньше к рассвету легче- холст поцелован кистью,
ты поцелован ею, (что приключилась быстро),
вместо меня, для злобы. остервененье взгляда.
мы умираем порознь, чтобы воскреснуть
рядом.

мы расстаемся в ласке. брань осквернит простое.
пусть на ладошках краска помнит, как славно скроен
был ты, и есть. мы оба…
долгие канут лета…

страшно любить до гроба и не найти ответа