* * *

Что-то много мыслей в голове.
Как бы их расформировать. Разложить по полкам.
Кстати, полки в голове представляются мне примерно как в одной из серий "Ну, погоди!", где они на корабле. Там у зайца в каюте полочка, на которой лежал его чемоданчик.
Вот в моей башке тоже такие чемоданчики. Только чаще всего там бардак и чемоданы валяются пустыми.
Один из чемоданов должен заполниться (аккуратно так) мыслями и рассуждениями о том, что любовь, кажется, есть. Или не любовь, а....(не мне судить, как это называется).
В общем что-то, что происходит молниеносно после продолжительных убийственных отношений.
Где-то внутри себя и в окружении подруг ты ноешь, что ничего лучше меня не ждет/нужен только он/не представляю как по-другому, а потом....буквально на следующий день ты встречаешь человека, замуж за которого ты голова идти хоть прям щас. А главное-и он тоже.
Со стороны осуждают за скоротечность, а ты живешь счастливая и никого не слушаешь. И правильно делаешь. Это тот самый подарок судьбы, который обязан был встретиться на твоем пути.

/Девочки мои, Ира, Даня, Юля, любимые мои, я очень за вас рада! Я верю в лучшее!/

В связи с этим, правда, возникает вопрос лично для себя.
Эти восемь лет закончатся когда-нибудь? Встретится мне тот самый подарок на пути?
Правда, тут по-сложнее. Девочки могут себя пересилить. Я-нет.
Просто время мое не пришло.


И тут начинается второй чемоданчик.
Восемь лет. А мне всего 24.
Как неваляшка. Туда-сюда.
Сколько слов, сколько действий. Сколько догадок, сколько слез.
Ну, согласитесь, можно вернуться и ошибиться разок-другой. Но не стоооолько раз.
Хотя, эти полгода вообще меня выбили. Всё не по моему сценарию. Точнее, не по его, заученному мной до вздохов и точек в sms.
Качели, блин. Новые какие-то...
Хм....и вот тут чемоданчик остается полупустым. Я никогда не доведу эти мысли до полного порядка. Пока...
Ну, в общем, пока...
Ведь никто не знает, что будет через пять минут.

Третий чемоданчик. В него положу одну самую главную мысль последних дней. Без озвучки.

...
Все равно все странно. Даже, когда я задумывала этот текст, я не собиралась так усложнять.

Встряска в голове, и чемоданчики с полок с грохотом падают.

Ничего. Оно все само. Разрулится. Вот в это верю беспрекословно.

...
Там еще затерялся чемоданчик с отношениями между замужними подругами и полностью свободными, но, это, говорят, приходит тоже само. Попозже.
С другой стороны, я этого вряд ли когда-нибудь пойму. Точнее, я надеюсь, что не стану такой. Искренне.