Малиновое вино

Уставшая стучать в захлопнутые дверцы
И до утра бродить под проливным дождем...

Знаешь, о чем я сейчас мечтаю? Проснуться утром и понять, что отпустило. Что не болит. Что все равно.
Как когда-то я мечтала опять чувствовать. Как потом мечтала, чтобы ты ответил. И как банально все закончилось, милый.

Знаешь, это карма наверное такая, верить и обжигаться, а потом снова верить и опять по кругу.
Знаешь, мне всегда казалось, что я заслуживаю хотя бы "прощай" не говоря уже про "прости"
Знаешь, тебе совсем не обязательно прятаться и ставить мой контакт в вечный инвизибл - не буду я тебя дергать, неужели ты до сих пор не понял.. Неужели ты думаешь, что я смогу упасть на колени, хотя что я говорю, я бы упала, если бы это хоть что-то изменило.
Если бы помогло.
Если бы.

Сколько, сколько этих самых "если" накопилось в моей голове, знал бы кто.
Сколько бессонных ночей и безмолвных вопросов - ну что-то же я сделала не так, только вот что, понять бы. Ведь было же счастье, было....

Ты жестокий....

Кто бы могу подумать, да? Что вся эта шутка, розыгрыш, повеселиться, таким серьезным окажется...

Я конечно никому и виду не показала, только вот близкие опять спрашивают, почему у меня взгляд такой, а далеким - им все равно. Ну, нет во мне больше этой бешеной энергии, которая сметала все на своем пути.
Я также крашу ногти в розовые и ношу платья.
Фотографирую город и людей.
Работаю.
Все так же.

Только смысла в этом всём - ни на грамм, понимаешь? Нет всего одного элемента моей такой большой и насыщенной жизни - а как все ломается, да? И каждый день я прошу небо только об одном - путь отболит и отпустит. И каждый раз когда натыкаюсь на твою фотографию где-нибудь - зажмуриваюсь и закрываю, а потом сижу еще минут пять оглушенная тишиной.

И странно, но нет истерик, ногтей в ладони и гонок по Садовому - наверное я правда стала старше, умнее ли - вот в чем вопрос.
Есть просто тупая боль, граничащая с отчаянием и вечный, постоянный вопрос "почему?"....

Ответь, а? Скажи мне, ПОЧЕМУ? Потому что у тебя другая, потому что ты нашел любовь своей жизни, потому что ты женишься или решил любой ценой сохранить отношения с НЕЙ, или потому что ты тупо испугался, что твои мысли и твою душу слишком долго занимаю одна я? Что "нас" стало слишком много для того, чтобы никак это не обозначать? Если бы я только знала, когда все сломалось....в какой момент ты на самом деле ушел?

А был ли ты когда-нибудь?

Видишь, это опять холодный бред истерик и бессонниц, но ничего, я справлюсь, я же сильная девочка и мне не привыкать. Врагу бы не пожелала привыкнуть к такому, но факты вещь упрямая. Первая такая история если не доводит до самоубийства, то четвертая уж точно не стоит того, чтобы долго про неё писать.

Поэтому знаешь...я прошу чтобы настал тот день, когда ты вернешься (а ты вернешься, чудовище, хотя бы для того, чтобы убедиться, что я еще на месте) а я в ответ на твой вопрос "как дела" закрою окно сообщений и пойду гулять по весенней Москве. И мне не будет больно, вот увидишь. И горько, как сейчас, мне тоже не будет.

Потому что ты не стоишь.
Вот и всё.

Прощай.