Город становится миром, когда ты любишь одного из живущих в нем…

Она приехала в свой родной город. Просто что бы побыть в месте где выросла. Откуда уехала около 3-х лет назад. Она скучала по этому городишке каждый день. По этим уютным улочкам, по реке, по людям, в конце концов. И в первый же вечер пошла просто прогуляться по окрестностям. Она боялась встретить кого-то из знакомых. Просто ей нечего было им рассказать. Жизнь была размерена. Каждый день похож на предыдущий. Просто каждый день она ждала одно и то же. Что бы он написал/позвонил. Не важно. Но нет. Всё по-прежнему. И вот она здесь. В том же городе что и он. Она это чувствовала, он очень любил этот городишко, что бы уехать, бросить этот город.
Ожидала ли она его встретить? Конечно. Она не боялась встретить только его. Ведь только ему она сможет всё всё рассказать. Она не думала, захочет ли он ее слушать, захочет ли понять, когда она сбежала из города. Но ведь он знал, где она.
И вот проходя мимо его дома, она смотрела на окна. На его окна. Там горел свет. Как и 3 года назад, когда она приходила сюда, что бы попрощаться, но ничего не получилось. Струсила.
В окне кто-то появился. Он смотрел. Это был ее мальчик. Кажется, прошла секунда, и он выбежал. Остановился напротив нее. И просто смотрел в глаза. Они молчали. Ждали , когда слова сами польются. Но каждый боялся начать.
А потом повернулся и пошел прочь. Она сделала шаг к нему.
-стой на месте
-…
-зачем ты приехала?
-рассказать тебе всё всё
-не хочу ничего слушать.
-прости.
-что? Ты просишь прощения? За что?- с наигранной улыбкой произнес он
-ты же знаешь за что.
-я пойду, а ты уезжай, уезжай обратно в свой новый город. –он уже кричал
-прости.
-езжай. Я больше не буду скучать по тебе. Однажды ты уже уехала, и как видишь я пережил это, и во второй раз переживу.
Она повернулась и пошла. Она шла быстро. Боялась бежать, ведь если она упадет, то не сможет подняться, ни физически, ни морально.
Дом. Наконец-то она дома. В своем старом доме. На улице грохочет гром. Она забралась на кресло с ногами, укрылась и просто слушала тишину и иногда гром. Изредка сверкала молния.
Она заснула.
Тем временем он метался по комнате. Он то срывался, открывал дверь и хотел идти к ней, то захлопывал ее с грохотом, как будто от этого желание увидеть ее станет меньше. Он сел на кровать. Достал коробку. Там лежали письма. Письма которые он писал ей. Почти каждый день.
Стук в дверь. Она просыпается. Она знает, что это он. А он знает, что она знает.
Когда она открыла дверь, он прижал ее к себе. И они вместе любили этот город.
С этого дня они читали по одному письму в день. А когда они закончились, он писал ей новое письмо, перед тем как уйти на работу и оставлял частичку себя рядом с ней.


ох, что-то меня сегодня на писанину потянуло.