Он не сбывается
ни под Новый год,
ни даже в Дни рождения.
Ты не узнаешь его губ,
и не почувствуешь объятий нежно-крепких,
Хотя, он часто тебе снится,
мимолетно и почти всегда под утро,
Когда по комнате несется кофе аромат,
довольно, резко - терпкий.

Он не сбывается,
когда ты даже сильно жмуришься
и стонешь от желания.
Не слышно шорохов за дверью,
понапрасну ждешь его чужих шагов.
Хотя ты точно знаешь,
он реален,
и конечно существует во вселенной,
Примерно, на три метра выше неба - там,
где миллионы столь желанных снов.

Он не сбывается все время -
с понедельника по пятницу,
не верится.
В маршрутках и метро
его спины ты сильной
не увидишь, никогда.
Но почему-то в выходные,
ты всерьез упорно
и отчаянно - болезненно,
Ждешь с несуществующего номера,
до боли, долгожданного звонка.

Он не сбывается,
ни на минуту,
ни на зыбко-сладкое мгновение,
А так хотелось бы
чуть выше неба быть – суметь,
достать мечту рукой,
Ту манящую пустоту,
те бесконечно-невесомые три метра,
Чтоб раствориться в счастье с ним,
над чьей-то незнакомой головой.