Я не верю в любовь, а любовь не верит в меня...new*

Любовь живет три года. (с)

Как печально порой сталкиваться со стереотипами и верованиями в какую-то непристойную глупость. Я не говорю о деде Морозе или жизни на Марсе, хотя вроде как ученые утверждают, что увидели там какие-то признаки доисторической жизни, но речь не об этом.

Вы никогда не задавались вопросом: почему люди подвержены мнению толпы? Или же почему люди так верят шаблонностям или же верят, что красивые фразы могут говорить нам правду, пусть и такую глупую?!

Как говорил мой любимый учитель, цитируя написанное, ты никогда не докажешь правду.

Последнее время я все больше и больше встречаю людей, которые не верят в любовь или заявляют, что Фредерик Бегбедер был прав, сказав, что любовь живет три года.
Ну, просто абсурд!!! Услышав сначала, я не стала спорить, каждый человек имеет право на свое мнение, но когда шаблонность встречается на каждом шагу, когда люди говорят заученными фразами о чувствах, или об их отсутствии, вот тогда, нужно кричать «Караул» и бить тревогу.

Мы деградируем, мы верим в сказанное/написанное/услышанное, но не верим себе!
Мы верим странным дядькам философам, бизнесменам-писателям, чудо психологам, но не верим в свои собственные чувства, ощущения и эмоции!
Мы ставим ярлыки, маскируемся полюбившимися цитатами и считаем, что это все правда, ведь это сказала сама Мерлин Монро или написал дядя Фрейд!

Да, черт возьми, кто сказал, как правильно, кто сказал, как должно быть, кто-нибудь знает, что есть правильно и что есть истина?! Нет!!! Каждый воспринимает ее по своему, каждый живет своей жизнью.
А у меня создается впечатление, что люди начинают жить под копирку красивых книжек, историй, думая, что это идеал, что это, то самое большое счастье.

Глупцы!!! Бред! Несуразность!

И я полностью уверена, что именно из-за этого в большинстве случаев, люди несчастны. Они будто бы покупатели колбасы на рынке, приходят в библиотеку и просят самую драматичную/счастливую/прекрасную историю о любви. Читают ее, выписывают умные фразочки, ведь тот, кто это написал Идол, он сказал правду и мы обязаны ему поклоняться и верить, а потом начинают строить свою жизнь как в том романе про бедную Лизу, полюбившую богатого Васю, переживших детей его любовниц, протесты тестя/тещи и все-таки, как полагается остались вместе.
Или же наоборот берут книжку про чудика Петю, который истинно верит в любовь на три года, прочитывают, охают и ахают, точно, именно так, вздыхают и потом встречают девушку/парня и начинают жить эти три года на полную. Но при этом, не забыв, отметить день своей «любви», и вот подходит 1095 сутки, 8.37 утра, он/она смотрит на часы. Ага, вот и срок истек. Все пока/аривидерчи/аревуар/чус, моя любовь умерла.

Просто фантастика, как мы любим, как ценим, как говорим об этом.

А знаете, почему это так?! Потому что какой-то умный дяденька, не сумевший в своей жизни поистине полюбить, прочувствовать все это на себе, придумывает написать книгу, садиться, пишет, уверяет всех, что его теория верна, а потом такие же умные девочки, мальчики, парни, девушки, женщины, мужчины берут ее и читают. И соглашаются, ведь они никогда не любили, и дай Бог, пять из них возьмет, прочтет, посмеется, пожалеет бедных героев и автора и всех, кто согласен, положит на самую дальнюю полку пылиться и уйдет дальше любить своего настоящего.

Хотя, да, может, черт возьми, он и прав, раз половина ему верит. Но разве маму с папой мы тоже любим только три года?! Разве потом все куда-то уходит?! И я не хочу слышать, что это совсем другое. Ошибаетесь, это такое же чувство, только к другому человеку. Ведь если, по сути, он тоже нам потом становится самым родным, как наши мамы и папы.

Мне кажется, что люди иногда путают понятия: любовь, симпатия, привязанность, страсть. Наверное, перед тем как что-то говорить, доказывать стоит взять словарик и все четко просмотреть.

Любовь она вечна, она во всем, неизменно, она существует отдельным геном в наших ДНК, этим мы дышим, этим живем. Это наше ядро, как у клетки.
Страсть она проходящая, она внезапно вспыхивает, и также внезапно гаснет, не зря это огонь наших тел. Страсть может быть без любви, но может ею сопровождаться, и тогда, когда страсть угасает, наступает что-то высшее, что-то уже перешедшее в астральные планы и миры, что-то такое теплое, родное. Любовь.

И подумаешь, тебе больше не хочется ее любить в лифте, на кухне у друзей или в парке на лавочке, и подумаешь, у тебя нет вечного магнита желания целовать, обнимать, говорить слова о любви. Это уже становится не важным, это уходит на задний план, когда бурлили гормоны, теперь просто работает сердце и разум. Которые четко дают уверенность в вашей близости, в родстве ваших жизней и душ. А мне кажется, это главней всего. И возможно люди просто пугаются, что страсть пройдет и все с этим пройдет, они пугаются, что жизнь разобьется о лодку быта, что наскучит, устанут. Может оттуда и все эти заковыристые фразочки?!

Может, я несу полную чушь, и до сих пор остаюсь глупой девочкой, которая верит в соединение душ, в вечную любовь. Может я тоже так же шаблонна, и пытаюсь жить стереотипами, и может я тоже не любила, не сгорала в этой страсти.
Но я знаю одно, я просто верю своему внутреннему ощущению, своим эмоциям, своим чувствам и верю, что любовь она в нас, навсегда, и проносим мы ее через жизнь, даря тем людям, которые встречаются на наших извилистых дорогах жизни. И просто однажды встречается такой же путник, и вы дарите друг другу немножко больше обычного, немного с примесью страсти, влюбленности, окрыленности и бурей гормонов. А потом вы проносите наполненную чашу через свои года совместного проживания, добавляя туда все больше и больше ценностей и качеств, которые передадите в воспитании своим детям, внукам, правнукам.

И может быть все зависит от самих нас, может мы не верим в любовь и не получаем своего счастье.
Так, наверное, стоит поверить в нее, и тогда она ответит нам взаимностью.