Мне начала снится осень...
Мне начала снится осень...
Странное дело, но лето уже надоело. Хочется ветра с дождем, холодов и туч. Желтых листьев на асфальте. Хочтся бродить вечерами по пустынным аллеям, что бы под ногами шуршал ворох листьев! Странное сплетение чувств... грустно и радостно, холодно и тепло одновременно…
Манящая луна большой надеждой будет висеть в продрогшем небе…
Жду осени…
...Хочу собирать охапками золотые листья и разбрасывать их на ветру… Пусть с ними улетят все мои горести и печали! …А когда опадут последние листочки с деревьев, я закончу эту главу...
...Выпадет первый белый снег, и я открою новую книгу жизни и начну всё с чистого листа…
Странное дело, но лето уже надоело. Хочется ветра с дождем, холодов и туч. Желтых листьев на асфальте. Хочтся бродить вечерами по пустынным аллеям, что бы под ногами шуршал ворох листьев! Странное сплетение чувств... грустно и радостно, холодно и тепло одновременно…
Манящая луна большой надеждой будет висеть в продрогшем небе…
Жду осени…
...Хочу собирать охапками золотые листья и разбрасывать их на ветру… Пусть с ними улетят все мои горести и печали! …А когда опадут последние листочки с деревьев, я закончу эту главу...
...Выпадет первый белый снег, и я открою новую книгу жизни и начну всё с чистого листа…
...
...Незаметно подкрадывается осень...
С каждым перевернутым листом календаря тепло тает вместе с опадающими желтыми листьями, затянувшимися дождливыми днями, от которых веет благородным холодом, - в отличие от летней жары, не позволяющей приблизиться и раствориться в происходящем, но наблюдать издалека, не жалея об упущенных возможностях лета...
...Иногда, в самые значимые моменты жизни, я ощущаю полнейшее косноязычие...
Потому предпочитаю молчать.
В особенности тогда,
когда взаимность становится понятна без слов...
С каждым перевернутым листом календаря тепло тает вместе с опадающими желтыми листьями, затянувшимися дождливыми днями, от которых веет благородным холодом, - в отличие от летней жары, не позволяющей приблизиться и раствориться в происходящем, но наблюдать издалека, не жалея об упущенных возможностях лета...
...Иногда, в самые значимые моменты жизни, я ощущаю полнейшее косноязычие...
Потому предпочитаю молчать.
В особенности тогда,
когда взаимность становится понятна без слов...
...Выбор между любовью и сущностью...
Да. Я влюбилась. И это ужасно! Совершенно мне не свойственно. Впервые так серьезно... Я даже хотела оставить колдовство, чтобы быть с ним. Но... потом поняла, что без магии не смогу. И не захотела создавать ему проблем. Зачем ему ведьма? Разве обычных женщин мало...
...Я даже и не замечала, что в городе наступает осень!...
Можно сказать, я вообще не замечала этого города. Мне были безразличны его дневные улицы, украшенные рекламными щитами. Мне были чужды толпы суетливых людей, вечно спешащих, хмурых и хронически усталых. Просто я знала, что дневная напраслина - расплата за ночную роскошь и красоту. Ночами я наблюдала этот город истинным зрением, и он становился разным в зависимости от того, какой зодиакальный знак главенствовал на небе. Овен погружал город в пьянящую истому карнавалов и фейерверков, которые устраивали духи огня. Рыбы начинали сезон дождей, и тогда из водосточных труб высовывались лукавые мордашки маленьких русалок, а в городском фонтане на главной площади плескался пузатый водяной, похожий на розового тюленя... А Дева приводила с собой целый взвод нимф, коим был присущ элегантный декаданс, и среди ветвей тополей и каштанов зажигались арoматические свечи...
…Но такого ему не увидеть. Он создан для солнечного света, для дневных, обыденных человеческих радостей. Что, впрочем, тоже немало. Разве этого мало - видеть весну на закате уходящего лета?
Я родилась ведьмой, я и стала ею. Может быть, если и рассказать об этом ему, он поймет и даже восхитится. Но что-то мешает мне это сделать. И я не могу понять что.
Нет, не полюбит он ведьму. И я шепчу:
…Забудь любовь и гнев, имя и лик, день и мир, связанный со мной...
Сильное заклинание, не имеющее обратного…
…Я тебя забыть не смогу. А ты меня сможешь…
…Мир стал черно-белым, с желтоватым табачным оттенком.
Бездарная я ведьма!
Да.
Именно так.
И не потому, что толком не знаю заклинаний, а
потому, что не смогла постоять за свое первое настоящее чувство. Но я же хотела как лучше...
Только мне без него очень плохо…
...Как часто нам приходится выбирать, но часто ли мы делаем правильный выбор?" ...иногда даже всезнающие звезды не могут дать правильный ответ....
...Я даже и не замечала, что в городе наступает осень!...
Можно сказать, я вообще не замечала этого города. Мне были безразличны его дневные улицы, украшенные рекламными щитами. Мне были чужды толпы суетливых людей, вечно спешащих, хмурых и хронически усталых. Просто я знала, что дневная напраслина - расплата за ночную роскошь и красоту. Ночами я наблюдала этот город истинным зрением, и он становился разным в зависимости от того, какой зодиакальный знак главенствовал на небе. Овен погружал город в пьянящую истому карнавалов и фейерверков, которые устраивали духи огня. Рыбы начинали сезон дождей, и тогда из водосточных труб высовывались лукавые мордашки маленьких русалок, а в городском фонтане на главной площади плескался пузатый водяной, похожий на розового тюленя... А Дева приводила с собой целый взвод нимф, коим был присущ элегантный декаданс, и среди ветвей тополей и каштанов зажигались арoматические свечи...
…Но такого ему не увидеть. Он создан для солнечного света, для дневных, обыденных человеческих радостей. Что, впрочем, тоже немало. Разве этого мало - видеть весну на закате уходящего лета?
Я родилась ведьмой, я и стала ею. Может быть, если и рассказать об этом ему, он поймет и даже восхитится. Но что-то мешает мне это сделать. И я не могу понять что.
Нет, не полюбит он ведьму. И я шепчу:
…Забудь любовь и гнев, имя и лик, день и мир, связанный со мной...
Сильное заклинание, не имеющее обратного…
…Я тебя забыть не смогу. А ты меня сможешь…
…Мир стал черно-белым, с желтоватым табачным оттенком.
Бездарная я ведьма!
Да.
Именно так.
И не потому, что толком не знаю заклинаний, а
потому, что не смогла постоять за свое первое настоящее чувство. Но я же хотела как лучше...
Только мне без него очень плохо…
...Как часто нам приходится выбирать, но часто ли мы делаем правильный выбор?" ...иногда даже всезнающие звезды не могут дать правильный ответ....
...от любви...
…Когда темно-синей августовской ночью не упадет ни одна звезда, когда город будет усыпан неоновыми огнями, но гореть они будут зря, когда ты будешь смотреть на меня и говорить, что вся красота мира принадлежит только нам двоим… да, наверное, именно тогда я умру от любви.
Я поглажу тебя по щеке, поцелую в ту самую венку на шее, которая трепещется вместе с биением твоего сердца, загляну в твои самые красивые, самые лучшие в мире глаза, улыбнусь, покачаю головой и умру...
Ты возьмешь меня на руки, и понесешь к горизонту, через все города, мосты, набережные… Ты будешь плакать, плакать от любви… Ты будешь держать меня на руках и говорить разные глупости, про то, что все обойдется... все вернется... И я вернусь… знаю, знаю… обязательно вернусь, и всегда буду рядом с тобой… от любви…
…И от твоих ласковых слов я разлечусь на сотни маленьких бабочек, которые в один момент просто исчезнут из поля твоего зрения!
…В любви нет слов, она словами не описывается, она не ценится на вес, или силу… она просто есть! Она не может быть слабой или сильной, она, как неизмеримая величина… от неё в этом мире всё живет и умирает равнозначно…
…Мы умрем с тобой вместе... от любви…
...Умрем, чтобы утром проснуться в одной постели…
Я поглажу тебя по щеке, поцелую в ту самую венку на шее, которая трепещется вместе с биением твоего сердца, загляну в твои самые красивые, самые лучшие в мире глаза, улыбнусь, покачаю головой и умру...
Ты возьмешь меня на руки, и понесешь к горизонту, через все города, мосты, набережные… Ты будешь плакать, плакать от любви… Ты будешь держать меня на руках и говорить разные глупости, про то, что все обойдется... все вернется... И я вернусь… знаю, знаю… обязательно вернусь, и всегда буду рядом с тобой… от любви…
…И от твоих ласковых слов я разлечусь на сотни маленьких бабочек, которые в один момент просто исчезнут из поля твоего зрения!
…В любви нет слов, она словами не описывается, она не ценится на вес, или силу… она просто есть! Она не может быть слабой или сильной, она, как неизмеримая величина… от неё в этом мире всё живет и умирает равнозначно…
…Мы умрем с тобой вместе... от любви…
...Умрем, чтобы утром проснуться в одной постели…
Хрупкое чудо
...Статуэтка с фарфоровым личиком, светлая и ясная улыбка… Большие серые глаза... Красивая девочка, любящая весь мир и верящая во всякие очевидные но такие милые глупости… Даже не девочка - хрупкое чудо. Хочется защитить ее, поставить на полку повыше, чтобы, не дай Бог, не упала, не разбилась… Чтобы ее не коснулись ничьи неловкие руки…
...Но все время беречь что-то или кого-то от внешнего мира невозможно. Рано или поздно с ним сталкиваются все. И она тоже… Такие трогательные и беззащитные будто сами просят, чтобы их ударили. И им наносят удар. Иногда, правда, безо всякого умысла… Нечаянно уронят хрупкое фарфоровое чудо. Ненамеренная неизбежность. Преднамеренная случайность.
Конечно же, это не конец. На свете не существует ничего непоправимого. Ну да, откололся кусочек… Не беда, можно же приклеить!
Вот и готово… Почти незаметно, почти как раньше… Можно сделать вид, что ничего не случилось…
Конечно. Жизнь продолжается. И маленькая хрупкая девочка со временем превратится в молодую красивую женщину. Спокойную, уверенную в себе. С мягкой улыбкой и полным достоинства взглядом. Все видят только это. И никто не замечает того приклеенного кусочка… Да и сама она вспоминает об этом все реже и реже. Ну да, остался шрам, ну, иногда напоминает о себе…
...Но это было так давно…
...Но все время беречь что-то или кого-то от внешнего мира невозможно. Рано или поздно с ним сталкиваются все. И она тоже… Такие трогательные и беззащитные будто сами просят, чтобы их ударили. И им наносят удар. Иногда, правда, безо всякого умысла… Нечаянно уронят хрупкое фарфоровое чудо. Ненамеренная неизбежность. Преднамеренная случайность.
Конечно же, это не конец. На свете не существует ничего непоправимого. Ну да, откололся кусочек… Не беда, можно же приклеить!
Вот и готово… Почти незаметно, почти как раньше… Можно сделать вид, что ничего не случилось…
Конечно. Жизнь продолжается. И маленькая хрупкая девочка со временем превратится в молодую красивую женщину. Спокойную, уверенную в себе. С мягкой улыбкой и полным достоинства взглядом. Все видят только это. И никто не замечает того приклеенного кусочка… Да и сама она вспоминает об этом все реже и реже. Ну да, остался шрам, ну, иногда напоминает о себе…
...Но это было так давно…
..Для тебя...
…Мне так плохо без тебя… Руки сами тянутся к телефону и сердце кричит: «пусть весь мир катится к чертям, а я буду счастлива, хоть на миг…» Я задыхаюсь, мне не хватает воздуха. Я выдохнула и никак не могу вдохнуть, потому что ты взял трубку и зазвучал твой голос, и …я тону в нем, и ничего не могу поделать. И мое дыхание кончилось, растворилось в его мелодии... Я слушаю тебя и умираю от счастья. И пусть я что-то спрашиваю у тебя, отвечаю тебе, но любое мое слово содержит скрытый подтекст «я люблю тебя…»!, вне зависимости от содержания.
…И пусть у нашей любви пока нет будущего и нет настоящего. И, возможно, ничего не останется после... Кроме мыслей моих “…я люблю тебя!” …
Эта неопределённость будущего, минуты отчаянной тоски о невозможном… Или?....
Эти мысли не дают мне покоя. Но… Ты сводишь меня с ума и заставляешь забыть, что есть совсем другой мир – мир, там где есть ты! Я вижу тебя девять часов в сутки (неужели всего девять?!), но каждый раз я снова и снова мечтаю о встрече. Я знаю наизусть все твои жесты, взгляды, улыбки… Я любуюсь тобой. И наслаждаюсь каждой секундой, проведенного с тобой времени. Нашего с тобой времени… Я люблю тебя. Ведь не важно где ты, главное, что ты есть. Ты есть, значит, есть надежда. На встречу, на чувства, на любовь…
Кто ты для меня? Пока не знаю. Но уже не понимаю, как могла жить без тебя? И не понимаю, как можно жить дальше. Лишившись тебя - я умру. Не физически. Хотя - какая разница…
Я знаю одно - есть ты. И я люблю тебя таким, каким я тебя знаю. У меня есть ты. И где бы ты ни был, где бы я не была - все равно ты в моем сердце. Для меня безразличны расстояния. Мое сердце бьется тобой. Вернее, не бьется, а тикает, считает... Считает время, оставшееся до встречи… И я снова увижу тебя… А потом мы снова расстанемся. Пусть. За расставанием всегда следует встреча, так что пусть сердце считает, тикает и стучит не останавливаясь. Для нас...Для меня… Для тебя…Для тебя... Для тебя...
…И пусть у нашей любви пока нет будущего и нет настоящего. И, возможно, ничего не останется после... Кроме мыслей моих “…я люблю тебя!” …
Эта неопределённость будущего, минуты отчаянной тоски о невозможном… Или?....
Эти мысли не дают мне покоя. Но… Ты сводишь меня с ума и заставляешь забыть, что есть совсем другой мир – мир, там где есть ты! Я вижу тебя девять часов в сутки (неужели всего девять?!), но каждый раз я снова и снова мечтаю о встрече. Я знаю наизусть все твои жесты, взгляды, улыбки… Я любуюсь тобой. И наслаждаюсь каждой секундой, проведенного с тобой времени. Нашего с тобой времени… Я люблю тебя. Ведь не важно где ты, главное, что ты есть. Ты есть, значит, есть надежда. На встречу, на чувства, на любовь…
Кто ты для меня? Пока не знаю. Но уже не понимаю, как могла жить без тебя? И не понимаю, как можно жить дальше. Лишившись тебя - я умру. Не физически. Хотя - какая разница…
Я знаю одно - есть ты. И я люблю тебя таким, каким я тебя знаю. У меня есть ты. И где бы ты ни был, где бы я не была - все равно ты в моем сердце. Для меня безразличны расстояния. Мое сердце бьется тобой. Вернее, не бьется, а тикает, считает... Считает время, оставшееся до встречи… И я снова увижу тебя… А потом мы снова расстанемся. Пусть. За расставанием всегда следует встреча, так что пусть сердце считает, тикает и стучит не останавливаясь. Для нас...Для меня… Для тебя…Для тебя... Для тебя...
"Счастье"
...Как здорово, что ты сейчас со мной. Целуешь мои руки, гладишь мои волосы. Я слышу, как бьется твое сердце. Слышу твое дыхание. Чувствую, как вздымается грудь, от каждого глотка воздуха и я дышу тебе в такт… Ты говоришь со мной. Нет не о любви. Не обо мне. Ни о ком. О чем-то своем... Иногда я даже не могу разобрать слов… Но твои слова слетают с губ мягко, нежно, как самая лучшая колыбельная на свете! Я смотрю в твои глаза - счастливые и яркие, как никогда! Ты смотришь на меня. Я изучаю твое лицо - каждую твою морщинку. Пальцами касаюсь твоих губ, а ты в ответ улыбаешься. Со мной сейчас самый родной голос, самый родной запах, самый любимый человек. Мы лежим на белой перине, мягкой, пушистой, как облако. Вдали от всего. Вдали от всех. Вдали от жизни. В нашем с тобой крошечном мире по имени «Счастье». И время здесь остановилось. Здесь не бывает жаркого, ослепляющего солнца, здесь не бывает холодных ветров и мерзких дождей. Здесь нет зимы и лета, нет утра и вечера. Нет неба и земли. Нет денег, работы и твоих забот. Лишь я и ты…
Как здорово, что ты сейчас со мной!
Как жаль, что сны такие короткие…
Из коллекции
«Мои сны»
Как здорово, что ты сейчас со мной!
Как жаль, что сны такие короткие…
Из коллекции
«Мои сны»
В храме. (филосовский репортаж)
Яблочный спас. Светлый праздник Преображения Господнего…
Воскресенье. Пасмурное утро. Накрапывает дождь. Еще нет и восьми. Дохожу до калитки и надеваю платок. Достаю мелочь и подаю милостыню.
-Храни тебя Бог. Дай Бог тебе здоровья.
-И вам дай Бог...
Шапка нищего так же убога, как и одежды, которые на нем, и заполнена до половины мелкими деньгами. Я иду дальше. Перекрестилась троекратно и поклонилась храму. Вхожу. Здесь как всегда, в праздник, много народу. Покупаю свечи, подаю записки на молебен за здравие моих близких и за упокой душ умерших родственников. Я не часто бываю в храме, но каждый раз, ставя свечу, и вспоминая потерянных близких, на моих глазах, появляются слезы. Прохожу возле образов и молюсь. Смотрю на пламя поставленной мной свечи. Оно спокойно колышется, и расплавившийся воск медленно стекает вниз. Свеча плачет. О чем ты плачешь, свеча? О том, что было или о том, что будет, а может быть о том, что есть сейчас? Может быть, о несбывшихся надеждах и сбывшихся мечтах?
Запах ладана, церковное пение и приглушенный свет умиротворяют, успокаивают и наводят на размышления. О чем плачет свеча? Вот стоит молодой мужчина. В одной руке он держит ребенка, а другой крестится. Что привело его в храм? А что привело женщину в прозрачной гипюровой блузке, и короткой черной юбке и с ярким макияжем? А вот женщина стоит у образа Христа на коленях и целует ему ноги. Плачет и целует ему ноги, что-то шепча…
Весь грязный, в лохмотьях, полоумный мужичонка рассматривает через осколочек цветного стекла пламя свечей, свет, исходящий от ламп на люстре, иконы и все вокруг. Что же он видит там, в своем мирке?
А вот женщина на коляске. Она больна и не может ходить. Она просит у каждого, кто здесь находится: «Простите меня!» И ей в ответ отвечают: «Бог простит». Рядом со мной стоит женщина и с огромным трудом неподдающейся ей рукой ставит свечу. Она полушёпотом объясняет мне, что у нее парализована эта рука, и она ставит свечу именно этой рукой в надежде на то, что поправится…
Здесь так много людей и все такие разные, но перед Богом все равны. У каждого своя судьба, своя радость, своя печаль, свое несчастье. И все идут в храм. Кто-то отблагодарить за свое счастье, а кто-то, надеясь на помощь свыше. И каждый ставит свечи... Свечи горят и плачут…
О чем же ты плачешь, моя свеча?..
Воскресенье. Пасмурное утро. Накрапывает дождь. Еще нет и восьми. Дохожу до калитки и надеваю платок. Достаю мелочь и подаю милостыню.
-Храни тебя Бог. Дай Бог тебе здоровья.
-И вам дай Бог...
Шапка нищего так же убога, как и одежды, которые на нем, и заполнена до половины мелкими деньгами. Я иду дальше. Перекрестилась троекратно и поклонилась храму. Вхожу. Здесь как всегда, в праздник, много народу. Покупаю свечи, подаю записки на молебен за здравие моих близких и за упокой душ умерших родственников. Я не часто бываю в храме, но каждый раз, ставя свечу, и вспоминая потерянных близких, на моих глазах, появляются слезы. Прохожу возле образов и молюсь. Смотрю на пламя поставленной мной свечи. Оно спокойно колышется, и расплавившийся воск медленно стекает вниз. Свеча плачет. О чем ты плачешь, свеча? О том, что было или о том, что будет, а может быть о том, что есть сейчас? Может быть, о несбывшихся надеждах и сбывшихся мечтах?
Запах ладана, церковное пение и приглушенный свет умиротворяют, успокаивают и наводят на размышления. О чем плачет свеча? Вот стоит молодой мужчина. В одной руке он держит ребенка, а другой крестится. Что привело его в храм? А что привело женщину в прозрачной гипюровой блузке, и короткой черной юбке и с ярким макияжем? А вот женщина стоит у образа Христа на коленях и целует ему ноги. Плачет и целует ему ноги, что-то шепча…
Весь грязный, в лохмотьях, полоумный мужичонка рассматривает через осколочек цветного стекла пламя свечей, свет, исходящий от ламп на люстре, иконы и все вокруг. Что же он видит там, в своем мирке?
А вот женщина на коляске. Она больна и не может ходить. Она просит у каждого, кто здесь находится: «Простите меня!» И ей в ответ отвечают: «Бог простит». Рядом со мной стоит женщина и с огромным трудом неподдающейся ей рукой ставит свечу. Она полушёпотом объясняет мне, что у нее парализована эта рука, и она ставит свечу именно этой рукой в надежде на то, что поправится…
Здесь так много людей и все такие разные, но перед Богом все равны. У каждого своя судьба, своя радость, своя печаль, свое несчастье. И все идут в храм. Кто-то отблагодарить за свое счастье, а кто-то, надеясь на помощь свыше. И каждый ставит свечи... Свечи горят и плачут…
О чем же ты плачешь, моя свеча?..
Безнадежно влюблённая...
...Даже самый нудный рабочий день будет раскрашен яркими красками, если по душе блаженным теплом разливаются воспоминания о нем, единственном...... ...
читать целиком »
читать целиком »
Ты....
Ты – ночь, загадочная и тихая.
Ты – это твои фотографии которые заполняют пустоту комнаты и моей души.
Ты – заря, со своими надеждами на грядущий день.
Ты – книга, где страница за страницей еще интересней и поразительней.
Ты – пропасть, неизведанная... Со своими сожженными свечами, с мифами и лабиринтами…
Ты – погода, приносящая водовороты безумств и импульсы бессонных ночей.
Ты – это вид на горизонт с последнего этажа, где хочется вверх, а не с законом притяжения в обугленные понятия выученных слов.
Ты – радость! Твой смех добр и нежен, как старые сказки на ночь, ласкающие слух.
Ты – звезда, которая так далека и недосягаема. К ней никто еще не дошел, просто потому, что выбрал не тот маршрут... ...К ней можно только с трепетностью проплыть по разлитому Млечному пути…
Ты – тайнопись. Тебя надо читать между строк, по твоим глазам…
Ты – утешение, такое же понимающее и не требующее ничего взамен.
Ты – перекресток, со своими сплошными и пунктирными линиями, с авариями, с раздумьями, куда повернуть. Здесь встречаются выношенные в тебе противоречия с замкнутыми проводами…
Ты – одиночество... С громоздкими пробелами между ранами ты выращиваешь свои сады и строишь волшебные замки...
Ты – молчание, которое открывает забытые пристани, чтобы там наслаждаться заливом и ароматом тихого вечера.
Ты – танец, страстный, манящий, дерзкий, головокружительный!
Ты – усталость, закрытая в нарисованных стенах. Со вкусом чая с мятой и жасмином...
Ты – время, способное сокрушить душные серые дома, наступающие со всех сторон…
Ты – планета, где в недрах дышат вулканы, где шумят цветущие сады, где после дождя – всегда радуга!
Ты – всё для меня!
...только вот как сказать тебе об этом.....
Ты – это твои фотографии которые заполняют пустоту комнаты и моей души.
Ты – заря, со своими надеждами на грядущий день.
Ты – книга, где страница за страницей еще интересней и поразительней.
Ты – пропасть, неизведанная... Со своими сожженными свечами, с мифами и лабиринтами…
Ты – погода, приносящая водовороты безумств и импульсы бессонных ночей.
Ты – это вид на горизонт с последнего этажа, где хочется вверх, а не с законом притяжения в обугленные понятия выученных слов.
Ты – радость! Твой смех добр и нежен, как старые сказки на ночь, ласкающие слух.
Ты – звезда, которая так далека и недосягаема. К ней никто еще не дошел, просто потому, что выбрал не тот маршрут... ...К ней можно только с трепетностью проплыть по разлитому Млечному пути…
Ты – тайнопись. Тебя надо читать между строк, по твоим глазам…
Ты – утешение, такое же понимающее и не требующее ничего взамен.
Ты – перекресток, со своими сплошными и пунктирными линиями, с авариями, с раздумьями, куда повернуть. Здесь встречаются выношенные в тебе противоречия с замкнутыми проводами…
Ты – одиночество... С громоздкими пробелами между ранами ты выращиваешь свои сады и строишь волшебные замки...
Ты – молчание, которое открывает забытые пристани, чтобы там наслаждаться заливом и ароматом тихого вечера.
Ты – танец, страстный, манящий, дерзкий, головокружительный!
Ты – усталость, закрытая в нарисованных стенах. Со вкусом чая с мятой и жасмином...
Ты – время, способное сокрушить душные серые дома, наступающие со всех сторон…
Ты – планета, где в недрах дышат вулканы, где шумят цветущие сады, где после дождя – всегда радуга!
Ты – всё для меня!
...только вот как сказать тебе об этом.....
Встреча. Спустя два месяца после разлуки.
«Ну, вот и встретились. Сколько лет, сколько зим… Никогда нельзя положиться на этих общих друзей»: никогда не знаешь, кого встретишь, когда придешь к ним на день рождения. Но встретились. Столкнулись взглядами… У обоих екнуло сердце.. Это- как удар в солнечное сплетение… Но тут же торопливо улыбнулись: мол, да-да, очень рад… Очень рада… Как-никак мы в гостях, это накладывает на нас некоторые обязательства. Хочешь- не хочешь, а надо вести себя прилично.
Вышли покурить на лестничную клетку ...
читать целиком »
Вышли покурить на лестничную клетку ...
читать целиком »
Мне это приснилось?...
Знаешь, мне такой страшный сон приснился! Меня до сих пор трясёт от пережитого, пальцы по клавишам бегают, оступаясь и срываясь в какой-то немой крик…
Ты мне сказал, что я дура, что я тебя не люблю. Что никогда не любила. Бросила, попользовав. Что я – такая же, как все. Что думаю только о себе, что живу не настоящим, а лишь созданным моей фантазией. «Уходи. Я всегда был один, один и останусь»…
Во сне шёл дождь. Липкий, тягучий, холодный не по-летнему. А я бежала к тебе, бросив всё, уворачиваясь от его ощупывающих неприятных нитей… Дождь, похожий на пот. От него даже пахло как-то... Подвернула ногу, губу прикусила – больно… но от твоих слов («тысячу слов вранья… не любишь, теперь вижу…») было куда хуже. Зачем я так бежала? Невозможно опоздать на поезд, который уже ушёл, шептал кто-то ласково на ухо. А я бежала, захлёбываясь этим приторным дождём, пропитанным пылью ... Я к тебе…
Ты спокойным казался – как всегда. Но что-то неуловимое, страшное в тебе было. Или плыло всё перед глазами, в слезах, готовых пролиться?.. «Мне нужна всего минута, не больше – и всё»… И невероятно страшно было говорить тебе то, что казалось бы, говорила столько раз…
«Я никогда… никогда не врала тебе. Ни единым словом. Помнишь, я сказала как-то, что никогда тебя не оставлю, пока ты сам этого не… Я не врала. Это правда! Я маме сказала, что нет у меня никого, дороже её и тебя! Нет и не будет…»
А потом слова кончились, будто кто-то выключил свет. Хлынули мерзкие, пошлые слёзы. И я ушла, из рук твоих вырвавшись. И шла куда-то, не разбирая дороги, потом сидела на ступеньках каких-то, и слёзы всё лились и лились… Дождь шёл, меня кто-то пытался утешить, спрашивали, не надо ли вызвать врача… Не надо врача. Врач не вылечит. Не объяснит тебе, насколько ты ошибся… А ты никогда первым не позвонишь. Даже если тебе будет очень плохо, даже если ты поймёшь потом, что я тебе нужна…
Я проснулась сегодня утром с жутким ощущением реальности произошедшего. Я с пяти утра ходила по квартире, повторяя: «Такого не могло быть… никак не могло. Это просто сон. Мне приснилось…»
Мы же так любим друг друга…если я тебя потеряю, что-то в нас обоих остановится, умрёт безвозвратно… ну скажи же, что сны – галиматья… Я очень тебя прошу!
…Или хотя бы соври, что ничего не случилось.
Пожалуйста!..
Из коллекции
"Мои сны"
Ты мне сказал, что я дура, что я тебя не люблю. Что никогда не любила. Бросила, попользовав. Что я – такая же, как все. Что думаю только о себе, что живу не настоящим, а лишь созданным моей фантазией. «Уходи. Я всегда был один, один и останусь»…
Во сне шёл дождь. Липкий, тягучий, холодный не по-летнему. А я бежала к тебе, бросив всё, уворачиваясь от его ощупывающих неприятных нитей… Дождь, похожий на пот. От него даже пахло как-то... Подвернула ногу, губу прикусила – больно… но от твоих слов («тысячу слов вранья… не любишь, теперь вижу…») было куда хуже. Зачем я так бежала? Невозможно опоздать на поезд, который уже ушёл, шептал кто-то ласково на ухо. А я бежала, захлёбываясь этим приторным дождём, пропитанным пылью ... Я к тебе…
Ты спокойным казался – как всегда. Но что-то неуловимое, страшное в тебе было. Или плыло всё перед глазами, в слезах, готовых пролиться?.. «Мне нужна всего минута, не больше – и всё»… И невероятно страшно было говорить тебе то, что казалось бы, говорила столько раз…
«Я никогда… никогда не врала тебе. Ни единым словом. Помнишь, я сказала как-то, что никогда тебя не оставлю, пока ты сам этого не… Я не врала. Это правда! Я маме сказала, что нет у меня никого, дороже её и тебя! Нет и не будет…»
А потом слова кончились, будто кто-то выключил свет. Хлынули мерзкие, пошлые слёзы. И я ушла, из рук твоих вырвавшись. И шла куда-то, не разбирая дороги, потом сидела на ступеньках каких-то, и слёзы всё лились и лились… Дождь шёл, меня кто-то пытался утешить, спрашивали, не надо ли вызвать врача… Не надо врача. Врач не вылечит. Не объяснит тебе, насколько ты ошибся… А ты никогда первым не позвонишь. Даже если тебе будет очень плохо, даже если ты поймёшь потом, что я тебе нужна…
Я проснулась сегодня утром с жутким ощущением реальности произошедшего. Я с пяти утра ходила по квартире, повторяя: «Такого не могло быть… никак не могло. Это просто сон. Мне приснилось…»
Мы же так любим друг друга…если я тебя потеряю, что-то в нас обоих остановится, умрёт безвозвратно… ну скажи же, что сны – галиматья… Я очень тебя прошу!
…Или хотя бы соври, что ничего не случилось.
Пожалуйста!..
Из коллекции
"Мои сны"
Линии на ладоннях.
Как-то я сидела у окна и смотрела на свои ладошки… Линии судеб, чужих, знакомых, родных переплетаются в немыслимые узоры, образуя тонкое кружево жизни. Одни текут параллельно, вроде и нет точек пересечения, но для чего-то же эти линии прочерчены ? Другие, заведомо ложные, намекают на возможность появления, но так и остаются незаметными штрихами на сухой коже.
На правой ладошке у меня есть точка, где сходятся три линии, сливаются в одну, а потом, повинуясь каким-то неведомым силам, расходятся в разных направлениях. Вернее одна упрямо движется к безымянному пальцу, другая постепенно, миллиметр за миллиметром становится менее различимой. А третья… третья – линия моей жизни.
В девятнадцать я очень влюбилась. Любовь – это там, где линия сердца больше похожа на шрам, там, где сшиты две половинки кожи одной грубой ниткой. А сначала была она натянутым канатом, по которому оба ходили, зажмурившись от ослепительного счастья. Триста шестьдесят шесть дней ходили, потом я не удержалась, оступилась, упав с такой высоты, за которую непременно надо расплачиваться…
…И выла ночью, и ходила за ним побитой собакой, и скулила в телефонную трубку: «Прости меня! Прочерти хотя бы пунктиром путь к себе, а я от себя нарисую линию, и будет опять одна, общая…»
Молчал долго, дышал в трубку, потом вымолвил: «…поздно уже!»
Сердце сжалось до точки. Потерялось в пересечениях и параллелях, блуждало, блуждало… и вылилось тонкой струйкой у запястья. Я - выжила, сердце - нет.
...Другой за эту неправильность меня и полюбил. Прирос ко мне. Намертво. Пустил корни, обвил ветвями, заслонил кроной. «Моего сердца на двоих хватит!» - говорил…
…А потом сам зализывал раны… Не смог, не сумел, не вынес… Ушел, конечно же...
Я сижу у окна, и смотрю на свои руки… Что будет, когда карты жизни с обеих сторон будут исчерчены глубокими бороздками? Стану ли я для кого-нибудь линией жизни, или так и останусь четко обозначенным отрезком? И не вижу, не знаю, не замечаю ещё, что на ладони уже появилась новая линия, меньше пяти миллиметров, но уже живая, готовая развиться в отдельную, сильную жизнь полную любви и взаимопонимания….
На правой ладошке у меня есть точка, где сходятся три линии, сливаются в одну, а потом, повинуясь каким-то неведомым силам, расходятся в разных направлениях. Вернее одна упрямо движется к безымянному пальцу, другая постепенно, миллиметр за миллиметром становится менее различимой. А третья… третья – линия моей жизни.
В девятнадцать я очень влюбилась. Любовь – это там, где линия сердца больше похожа на шрам, там, где сшиты две половинки кожи одной грубой ниткой. А сначала была она натянутым канатом, по которому оба ходили, зажмурившись от ослепительного счастья. Триста шестьдесят шесть дней ходили, потом я не удержалась, оступилась, упав с такой высоты, за которую непременно надо расплачиваться…
…И выла ночью, и ходила за ним побитой собакой, и скулила в телефонную трубку: «Прости меня! Прочерти хотя бы пунктиром путь к себе, а я от себя нарисую линию, и будет опять одна, общая…»
Молчал долго, дышал в трубку, потом вымолвил: «…поздно уже!»
Сердце сжалось до точки. Потерялось в пересечениях и параллелях, блуждало, блуждало… и вылилось тонкой струйкой у запястья. Я - выжила, сердце - нет.
...Другой за эту неправильность меня и полюбил. Прирос ко мне. Намертво. Пустил корни, обвил ветвями, заслонил кроной. «Моего сердца на двоих хватит!» - говорил…
…А потом сам зализывал раны… Не смог, не сумел, не вынес… Ушел, конечно же...
Я сижу у окна, и смотрю на свои руки… Что будет, когда карты жизни с обеих сторон будут исчерчены глубокими бороздками? Стану ли я для кого-нибудь линией жизни, или так и останусь четко обозначенным отрезком? И не вижу, не знаю, не замечаю ещё, что на ладони уже появилась новая линия, меньше пяти миллиметров, но уже живая, готовая развиться в отдельную, сильную жизнь полную любви и взаимопонимания….
...сколько нежности можно уместить в одной строке...
Середина лета. Жаркий полдень. Ты лежишь, опрокинутый солнцем на обе лопатки.
- Ты куда?- спрашиваешь ты, щурясь от яркого света.
- Я хочу танцевать!
И легкой поступью иду к морю, которое вслепую бросается к моим ногам вместо тебя... Наверное, виной всему июльский зной, потому что перед тобой стали возникать картины, словно аркада, одна за другой. Вспоминаешь, как когда-то я бессовестно тушила окурки о твои воспаленные нервы, стирала губы о любимые композиции, случалась в чьей-то жизни не вовремя, страдала, играла чувствами, позволяла другим утолять жажду в своих с распахнутых объятиях, и ломать остатки той прелестной инфантильности, что позволить возраст…
Приятная ностальгия поглотила тебя целиком, оставляя взгляд без осмысленного выражения.
Тем временем я, стоя по щиколотки в ласковой воде, тоже придавалась воспоминаниям как впервые увидела твои глаза цвета наспех заваренного зеленого чая, городской смех до правого уха, геометрически правильные плечи; вспоминала, как склонившись писала ресницами стихи на твоей спине, как хотела сложить тебе на ладонь немного желаний, чтобы кормить белокрылые чувства рано утром…
Когда случайно столкнувшись с тобой в первый раз, сказала, что у тебя печальный взгляд, будто ты позволяешь одиночеству рисовать тебя с натуры…
В тот день я поклялась, что никогда не оставлю тебя одного…
Незаметно для тебя самого, я стала частью твоей жизни…
Ты чувствуешь меня насквозь, когда я прячу в карманы ладони мокрой рифмы или вдруг невпопад улыбаюсь... Когда ты ложишься в постель, я распускаю сон цветами на твоих висках, а на утро ты просыпаешься всегда раньше и пытаешься вчитаться в моё лицо – и каждый раз это новая новелла!
И ты готов рассыпать свой голос на мелкую медь фонем, променять пространство на время, чтобы переживать всё это снова и снова!
…Внезапно ты почувствовал пощечину соленых брызг, и все твои мысли унеслись прочь. Я упала рядом с тобой на раскаленный песок и неожиданно спросила:
- Сколько нежности можно уместить в одной строке?
- Ты куда?- спрашиваешь ты, щурясь от яркого света.
- Я хочу танцевать!
И легкой поступью иду к морю, которое вслепую бросается к моим ногам вместо тебя... Наверное, виной всему июльский зной, потому что перед тобой стали возникать картины, словно аркада, одна за другой. Вспоминаешь, как когда-то я бессовестно тушила окурки о твои воспаленные нервы, стирала губы о любимые композиции, случалась в чьей-то жизни не вовремя, страдала, играла чувствами, позволяла другим утолять жажду в своих с распахнутых объятиях, и ломать остатки той прелестной инфантильности, что позволить возраст…
Приятная ностальгия поглотила тебя целиком, оставляя взгляд без осмысленного выражения.
Тем временем я, стоя по щиколотки в ласковой воде, тоже придавалась воспоминаниям как впервые увидела твои глаза цвета наспех заваренного зеленого чая, городской смех до правого уха, геометрически правильные плечи; вспоминала, как склонившись писала ресницами стихи на твоей спине, как хотела сложить тебе на ладонь немного желаний, чтобы кормить белокрылые чувства рано утром…
Когда случайно столкнувшись с тобой в первый раз, сказала, что у тебя печальный взгляд, будто ты позволяешь одиночеству рисовать тебя с натуры…
В тот день я поклялась, что никогда не оставлю тебя одного…
Незаметно для тебя самого, я стала частью твоей жизни…
Ты чувствуешь меня насквозь, когда я прячу в карманы ладони мокрой рифмы или вдруг невпопад улыбаюсь... Когда ты ложишься в постель, я распускаю сон цветами на твоих висках, а на утро ты просыпаешься всегда раньше и пытаешься вчитаться в моё лицо – и каждый раз это новая новелла!
И ты готов рассыпать свой голос на мелкую медь фонем, променять пространство на время, чтобы переживать всё это снова и снова!
…Внезапно ты почувствовал пощечину соленых брызг, и все твои мысли унеслись прочь. Я упала рядом с тобой на раскаленный песок и неожиданно спросила:
- Сколько нежности можно уместить в одной строке?
Последняя встреча.
- Не грусти, - ты подмигнул мне, и, засунув руки в карманы любимых джинсов, пошел в противоположную сторону.
Мне осталось только разглядывать твои отросшие космы и обтянутую синей футболкой спину.
«Черт, он уходит». Мысль не новая, но свежая.
«Он уходит к ней?» Мысль не свежая, но тонизирующая.
«Мы не увидимся больше». Мысль оглушающая.
«Этого не может быть»! Это уже не мысль!
И вот я бегу. Бегу за тобой по узкой улице, дробь моих каблуков рассекает тишину и эхом отдается в сердце.
Ты идешь быстро, развинченной походкой человека, которому всё уже всё равно.
Я кричу:
- Пожалуйста, остановись, ну подожди! Ну, пожалуйста…
Ты останавливаешься, поворачиваешься в мою сторону. Молча смотришь, как я подворачиваю ногу и чуть не падаю в двух шагах от тебя. Твое лицо спокойно и даже красиво, меня удивляет его сходство с человеком, которого…. Но это уже не важно. Важно то, что ты остановился и ждет, что я сейчас скажу.
- Твои часы... Вот, сейчас…
Я роюсь в сумке, мне попадаются разные предметы, я извлекаю их: пачка носовых платочков, ключи, пудреница, что-то плоское, они? Нет, это потерянный номерок из кафе, за который пришлось заплатить, записная книжка, телефон, еще одна пачка бумажных платочков, опять круглое и плоское – брелок от сигнализации.
- Ну, где же, где же они? Я взяла их отдать. Я знаю, они дорогие, и чей-то там подарок…
Ты наблюдаешь эту картину так, будто уверен, что сейчас произойдет что-то сверхъестественное: я вытащу, наконец, извивающуюся змею, или в моих руках разорвется разноцветная ракета…
Поиски затягиваются, и я делаю отчаянное движение сумкой по направлению к тротуару, чтобы вывалить содержимое – «ну -где- же- они»?!
Ты достаешь руку из кармана, и раскрываешь ладонь:
- Вот они, я их забрал. Ты, как обычно, забыла их на столе.
Улыбаешься:
- Всё?
И снова уходишь.
Скорее всего, мы не увидимся больше. Этого могло бы и не быть, если бы не я сама… Или если бы я не забыла эти его проклятые часы! Интересно, а если бы я все-таки положила эти часы в сумку?
Но мне остается только разглядывать твои отросшие волосы и обтянутую синей футболкой спину.
…Кстати, картинка – девица, вываливающая содержимое модной сумки на тротуар! Можно было бы сфотографировать все это по отдельности, крупным планом. И буквы на майке уходящего…
…Все, вот и все…
Мое прошлое ушло вместе с тобой, и твоими дурацкими часами…
Больше они никогда не будут раздражать меня своим тиканьем под подушкой…
Что ж, пора и мне стремиться к другим берегам…
Я развернулась в противоположную сторону, и подставила лицо свежему летнему ветерку… На удивление быстро ты выветрился из моей головы навсегда!...
Мне осталось только разглядывать твои отросшие космы и обтянутую синей футболкой спину.
«Черт, он уходит». Мысль не новая, но свежая.
«Он уходит к ней?» Мысль не свежая, но тонизирующая.
«Мы не увидимся больше». Мысль оглушающая.
«Этого не может быть»! Это уже не мысль!
И вот я бегу. Бегу за тобой по узкой улице, дробь моих каблуков рассекает тишину и эхом отдается в сердце.
Ты идешь быстро, развинченной походкой человека, которому всё уже всё равно.
Я кричу:
- Пожалуйста, остановись, ну подожди! Ну, пожалуйста…
Ты останавливаешься, поворачиваешься в мою сторону. Молча смотришь, как я подворачиваю ногу и чуть не падаю в двух шагах от тебя. Твое лицо спокойно и даже красиво, меня удивляет его сходство с человеком, которого…. Но это уже не важно. Важно то, что ты остановился и ждет, что я сейчас скажу.
- Твои часы... Вот, сейчас…
Я роюсь в сумке, мне попадаются разные предметы, я извлекаю их: пачка носовых платочков, ключи, пудреница, что-то плоское, они? Нет, это потерянный номерок из кафе, за который пришлось заплатить, записная книжка, телефон, еще одна пачка бумажных платочков, опять круглое и плоское – брелок от сигнализации.
- Ну, где же, где же они? Я взяла их отдать. Я знаю, они дорогие, и чей-то там подарок…
Ты наблюдаешь эту картину так, будто уверен, что сейчас произойдет что-то сверхъестественное: я вытащу, наконец, извивающуюся змею, или в моих руках разорвется разноцветная ракета…
Поиски затягиваются, и я делаю отчаянное движение сумкой по направлению к тротуару, чтобы вывалить содержимое – «ну -где- же- они»?!
Ты достаешь руку из кармана, и раскрываешь ладонь:
- Вот они, я их забрал. Ты, как обычно, забыла их на столе.
Улыбаешься:
- Всё?
И снова уходишь.
Скорее всего, мы не увидимся больше. Этого могло бы и не быть, если бы не я сама… Или если бы я не забыла эти его проклятые часы! Интересно, а если бы я все-таки положила эти часы в сумку?
Но мне остается только разглядывать твои отросшие волосы и обтянутую синей футболкой спину.
…Кстати, картинка – девица, вываливающая содержимое модной сумки на тротуар! Можно было бы сфотографировать все это по отдельности, крупным планом. И буквы на майке уходящего…
…Все, вот и все…
Мое прошлое ушло вместе с тобой, и твоими дурацкими часами…
Больше они никогда не будут раздражать меня своим тиканьем под подушкой…
Что ж, пора и мне стремиться к другим берегам…
Я развернулась в противоположную сторону, и подставила лицо свежему летнему ветерку… На удивление быстро ты выветрился из моей головы навсегда!...
...когда я думаю о тебе...
«Только не забудь прочитать это, когда почувствуешь настольгию!»
Это записка на холодильнике, в блокноте-магните. Я выиграла его под Новый год, купив две пачки масла вместо одной. Это так для меня не характерно, я ведь совсем не ем масла… А тут девчонка, рекламирующая это масло, одетая в какую-то желтую майку и нелепую шапочку, уговорила меня его купить.
- Вам понравится, оно домашнее, очень мягкое, вкус такой нежный, сливочный, - хорошая девчонка, очень старалась продукт продвинуть ...
читать целиком »
Это записка на холодильнике, в блокноте-магните. Я выиграла его под Новый год, купив две пачки масла вместо одной. Это так для меня не характерно, я ведь совсем не ем масла… А тут девчонка, рекламирующая это масло, одетая в какую-то желтую майку и нелепую шапочку, уговорила меня его купить.
- Вам понравится, оно домашнее, очень мягкое, вкус такой нежный, сливочный, - хорошая девчонка, очень старалась продукт продвинуть ...
читать целиком »
Наедине с собой.
Машина режет шоссе на средней скорости. Быстрее ехать нельзя : ограничение скорости. Серпантин. Я выехала ночью, чтобы укрыться от летнего зноя в щадящей прохладе ночи. В тёплом воздухе играют звуки инструментальной музыки. Я люблю ее, потому что она без слов. Я придумываю сама эти слова. Они разные каждый раз. В открытое окно я глотаю воздух. Среди гор хорошо думается наедине с собой.
Я смотрю на звёздный порядок в небе ...
читать целиком »
Я смотрю на звёздный порядок в небе ...
читать целиком »
...от себя убежать нельзя...
Облокотившись на подоконник я вдыхаю морской бриз. Из окна видно как в свете ночи блестит бескрайними просторами Черное море… Трещат неутомимые цикады. Печальная Селена-Луна заглядывает мне в лицо.
Ровным шепотом шелестят клавиши ноутбука, я снова пишу о тебе, о нас…
Сегодня ровно десять дней, как мы окончательно расстались. Навсегда… и ровно семь дней, как я здесь, на море, в Лазаревском.
Я так много писала вымышленных рассказов о разлуке и расставании, что видимо и нам с тобой их напророчила…. Говорят, что три года вместе - критический период. Видимо, у нас с тобой критический период – четыре.
Знаешь, я иногда задумывалась об этом, о том, как мы с тобой расстанемся, поссоримся, или просто надоедим друг-другу…. Но у нас с тобой все вышло так же непредсказуемо, как и мы с тобой. Да уж, по истине, мы оба неординарные люди…
Где ты сейчас??? Топчешь пыльный Крещатик в славном городе Киеве?
А я вдыхаю пряный воздух Кавказских гор…
У каждого из нас есть любимые города - убежища. У тебя - Киев, у меня – Лазаревское, тот что близ Сочи.… Ты курил в тамбуре скорого поезда, я крутила руль по серпантину…
Мы с тобой сбежали друг от друга в разные города… А друг от себя самих смогли ли сбежать?
Кому из нас лучше? Легче кому? Не верю… Обоим нам с тобой неверю…
Я думала так же как и ты – уеду за тысячу с лишним километров – и станет легче… Нет, не поверишь, не стало…
Завтра будет еще один день - пляж, теплое и ласковое море. Ещё одна ночь с зажигательными танцами и терпким вином и много-и –ниченго -не – обещающими знакомствами… Еще один день на море и снова серпантин нескончаемой дороги домой…
Мегаполис встретит меня радугой рекламных огней, тишиной пустой квартиры, и новым днем без тебя…
Знаешь, сейчас я в который раз убедилась в том, что убежать от себя нельзя ...
Ровным шепотом шелестят клавиши ноутбука, я снова пишу о тебе, о нас…
Сегодня ровно десять дней, как мы окончательно расстались. Навсегда… и ровно семь дней, как я здесь, на море, в Лазаревском.
Я так много писала вымышленных рассказов о разлуке и расставании, что видимо и нам с тобой их напророчила…. Говорят, что три года вместе - критический период. Видимо, у нас с тобой критический период – четыре.
Знаешь, я иногда задумывалась об этом, о том, как мы с тобой расстанемся, поссоримся, или просто надоедим друг-другу…. Но у нас с тобой все вышло так же непредсказуемо, как и мы с тобой. Да уж, по истине, мы оба неординарные люди…
Где ты сейчас??? Топчешь пыльный Крещатик в славном городе Киеве?
А я вдыхаю пряный воздух Кавказских гор…
У каждого из нас есть любимые города - убежища. У тебя - Киев, у меня – Лазаревское, тот что близ Сочи.… Ты курил в тамбуре скорого поезда, я крутила руль по серпантину…
Мы с тобой сбежали друг от друга в разные города… А друг от себя самих смогли ли сбежать?
Кому из нас лучше? Легче кому? Не верю… Обоим нам с тобой неверю…
Я думала так же как и ты – уеду за тысячу с лишним километров – и станет легче… Нет, не поверишь, не стало…
Завтра будет еще один день - пляж, теплое и ласковое море. Ещё одна ночь с зажигательными танцами и терпким вином и много-и –ниченго -не – обещающими знакомствами… Еще один день на море и снова серпантин нескончаемой дороги домой…
Мегаполис встретит меня радугой рекламных огней, тишиной пустой квартиры, и новым днем без тебя…
Знаешь, сейчас я в который раз убедилась в том, что убежать от себя нельзя ...
...мы расстаемся навсегда...
Рано или поздно это должно было произойти… Когда-нибудь…
…Взрослые люди, мы понимаем: ничто не вечно в этом лучшем из миров… В том числе и отношения, которые мы берегли и лелеяли...
Больше всего на свете я ненавижу агонию чувств, когда всё уже из последних сил, но еще приходится сохранять на лицах вымученные улыбки. Зачем? Мы уже не подростки, верящие в то, что у них «это навсегда, до тех пор, пока смерть не разлучит нас».
Мы не романтики. Мы практики ...
читать целиком »
…Взрослые люди, мы понимаем: ничто не вечно в этом лучшем из миров… В том числе и отношения, которые мы берегли и лелеяли...
Больше всего на свете я ненавижу агонию чувств, когда всё уже из последних сил, но еще приходится сохранять на лицах вымученные улыбки. Зачем? Мы уже не подростки, верящие в то, что у них «это навсегда, до тех пор, пока смерть не разлучит нас».
Мы не романтики. Мы практики ...
читать целиком »
...я тебя простила...
…В полтретьего над бездной ночи мы говорим по телефону…
Мы говорим. Если можно это назвать разговором... Ты куришь, а я молча вслушиваюсь в твое молчание.
В твоем молчании просьба о прощении. В моем - намерение простить. В твоем грусть. В моём - сожаление…
Твой вздох. И звуки ночи. Шумная тишина ночного города. Транспорт уже не ходит, иногда лишь осторожно шуршит подъезжающая машина. Хлопок дверцы, голоса. Иногда музыка. Иногда тишина.
Как счастлива я теперь, что это твоя машина стоит под моим окном. И мне не нужно выбегать на балкон и смотреть, ты ли это.
Ты молчишь в трубку. Куришь.
А я тут вспомнила, как ты тогда сидел в машине, с выключенными фарами, лишь красный огонек тлеющей сигареты. Я стояла на балконе и смотрела. Ты сидел и курил. Потом замурлыкал сотовый. И ты молчал в трубку.
Теперь моя очередь молчать.
Я кладу телефон под подушку и сажусь за комп. И пишу. О себе, о тебе. О том, что есть между нами. О нашем молчании…
Ты как-то сказал, что я твоя Неизбежность. И никуда от этого не деться. В твоем голосе надежда. И вера. И... любовь?
- Никуда не деться, - повторяешь ты опять.
- Никуда? - спрашиваю я. Спрашиваю просто потому, что молчание вдруг начинает душить за горло.
- Никуда... – говоришь ты обреченно-убеждённо.
О, мой Бог!.. Если бы ты знал, любимый, как я тебя люблю! И как невыносимо об этом говорить. Поэтому мы молчим. Прошло время признаний. Мы говорили словами. В словах понятия. В понятиях - мы. Мы заблудились в словах. Осталась лишь форма, смысл ушел. Ушел по спирали ракушки, и я как моллюск забилась внутрь. Ты - моя песчинка, которая делает меня жемчужиной. Но пока я становлюсь жемчужиной, мне бывает очень больно...
Мне грустно.
Невыносимая легкость бытия…
Мы молчим. Ты куришь. Я смотрю с балкона на звезды… Я думаю о тебе…
-Я поднимаюсь к тебе? – осторожно спрашиваешь ты. Выдерживая минутную паузу: – Почему ты не отвечаешь?...
-Потому что я уже иду открывать дверь! – бросаю я на ходу.
Ведь ты - мужчина. Слово - за тобой. Но нет, это вечное заблуждение… Слово - за женщиной….
А я тебя простила!....
Мы говорим. Если можно это назвать разговором... Ты куришь, а я молча вслушиваюсь в твое молчание.
В твоем молчании просьба о прощении. В моем - намерение простить. В твоем грусть. В моём - сожаление…
Твой вздох. И звуки ночи. Шумная тишина ночного города. Транспорт уже не ходит, иногда лишь осторожно шуршит подъезжающая машина. Хлопок дверцы, голоса. Иногда музыка. Иногда тишина.
Как счастлива я теперь, что это твоя машина стоит под моим окном. И мне не нужно выбегать на балкон и смотреть, ты ли это.
Ты молчишь в трубку. Куришь.
А я тут вспомнила, как ты тогда сидел в машине, с выключенными фарами, лишь красный огонек тлеющей сигареты. Я стояла на балконе и смотрела. Ты сидел и курил. Потом замурлыкал сотовый. И ты молчал в трубку.
Теперь моя очередь молчать.
Я кладу телефон под подушку и сажусь за комп. И пишу. О себе, о тебе. О том, что есть между нами. О нашем молчании…
Ты как-то сказал, что я твоя Неизбежность. И никуда от этого не деться. В твоем голосе надежда. И вера. И... любовь?
- Никуда не деться, - повторяешь ты опять.
- Никуда? - спрашиваю я. Спрашиваю просто потому, что молчание вдруг начинает душить за горло.
- Никуда... – говоришь ты обреченно-убеждённо.
О, мой Бог!.. Если бы ты знал, любимый, как я тебя люблю! И как невыносимо об этом говорить. Поэтому мы молчим. Прошло время признаний. Мы говорили словами. В словах понятия. В понятиях - мы. Мы заблудились в словах. Осталась лишь форма, смысл ушел. Ушел по спирали ракушки, и я как моллюск забилась внутрь. Ты - моя песчинка, которая делает меня жемчужиной. Но пока я становлюсь жемчужиной, мне бывает очень больно...
Мне грустно.
Невыносимая легкость бытия…
Мы молчим. Ты куришь. Я смотрю с балкона на звезды… Я думаю о тебе…
-Я поднимаюсь к тебе? – осторожно спрашиваешь ты. Выдерживая минутную паузу: – Почему ты не отвечаешь?...
-Потому что я уже иду открывать дверь! – бросаю я на ходу.
Ведь ты - мужчина. Слово - за тобой. Но нет, это вечное заблуждение… Слово - за женщиной….
А я тебя простила!....
После ссоры.
Я никогда не думала, что будет так больно. Ощущение было такое, словно он взял в руку моё сердце и изрезал, истыкал ножом, потом растоптал его ботинком, а на последок, плюнул и забыл про меня совсем…
Он не звонит. Он - это человек, которым я дышала долгие годы. Серёжа. И имя какое у него красивое! Серёженька. Это имя было моим любимым мужским именем!
Я не спала всю ночь. И знала, что это повторится. Так будет каждую ночь. Без него ...
читать целиком »
Он не звонит. Он - это человек, которым я дышала долгие годы. Серёжа. И имя какое у него красивое! Серёженька. Это имя было моим любимым мужским именем!
Я не спала всю ночь. И знала, что это повторится. Так будет каждую ночь. Без него ...
читать целиком »
Время.
…Как быстро летит время… Секунда – мгновение. За секундами не замечаешь, как отщелкиваются часы, потом дни и даже года… Не замечаешь в суматохе дней, как много прекрасного в нашей жизни.
Зимой – не замечаем морозного прекрасного дня и белых пушистых деревьев, хотим жаркого солнца. Летом, - в жару, когда можно загорать и купаться, просто наслаждаться природой – мы мечтаем о холоде. Парадокс.. ...
читать целиком »
Зимой – не замечаем морозного прекрасного дня и белых пушистых деревьев, хотим жаркого солнца. Летом, - в жару, когда можно загорать и купаться, просто наслаждаться природой – мы мечтаем о холоде. Парадокс.. ...
читать целиком »
Искусство разлуки
В городе пахнет сиренью…. Мы идем с тобой парковой аллеей, ты нежно держишь меня за руку, слегка поглаживая мои пальчики… Я улыбаюсь умытому майским дождем городу, я улыбаюсь тебе… Только тебе!
Милый мой, сколько же в тебе нежности!!! Сколько в тебе ласковости и неподдельного обаяния… Ты смотришь на меня с нескрываемой любовью и страстью. И пусть я знаю, что в нашем романе не будет продолженья, пусть, все наши отношения лишь на время – но это время, проведенное вместе, мы с тобой запомним надолго, возможно, даже навсегда…
Как это не печально, но конец нашего романа предопределен: у тебя есть она и ваши дети. У меня есть он, и возможно, совместное будущее… Совсем разные и совсем другие жизни у нас, которые пересеклись однажды, и весьма неожиданно перевернули нашу размеренность вверх тормашками…
Через некоторе время наши страсти поутихнут, пылкая влюбленность пройдет, а потом и романтического содержания смс-ки постепенно сойдут на обыденное «как дела»… а потом и вовсе прекратятся… Я все знаю… Пусть я моложе тебя почти на целую жизнь…
…Через месяц, или через полгода, или через год нам придется вместе постигать одну и ту же науку, под названием «Искусство разлуки»…
«Искусство разлуки»
Это, когда расстаешься, с кем-то очень близким, глубоко запавшим в душу и пустившим глубокие корни в сердце спокойно и без истерик.
И тогда, когда мы заново учимся жить там, где, оказывается, столько мелочей готовы напомнить нам друг о друге, И в это время не впасть в депрессию. А продолжать жить с высоко поднятой головой.
Постепенно учиться забывать привычки друг друга, забывать номера телефонов, по которым было сказано много нежностей и слов о любви. А если и вспоминать об этом – то только с добром и улыбкой!
Учимся вытеснять из памяти последние минуты расставания вместе с вопросами «ну почему мы тогда ничего не смогли изменить?» Не смогли - значит, не смогли… Значит так было угодно Всевышнему...
Искусство разлуки – это одна из важных глав великой «Книги жизни», которую не каждому дано познать и понять…
Но, главнее всего то, что не переболев этой болью, и не познав истинное искусство разлуки, мы не сможем правильно начать новую жизнь, которая приведет тебя к новым встречам, или вернуться к привычной. Ибо, прививка разлуки для души обязательна!
…А пока мы с тобой идем вечерним парком, вдыхая благоухания весенних цветов, я буду улыбаться тебе, и смотреть лишь на тебя, ведь у нас еще есть время, насладится друг другом, перед постижением нового этапа в наших, таких непростых, жизненных параллелях….
Милый мой, сколько же в тебе нежности!!! Сколько в тебе ласковости и неподдельного обаяния… Ты смотришь на меня с нескрываемой любовью и страстью. И пусть я знаю, что в нашем романе не будет продолженья, пусть, все наши отношения лишь на время – но это время, проведенное вместе, мы с тобой запомним надолго, возможно, даже навсегда…
Как это не печально, но конец нашего романа предопределен: у тебя есть она и ваши дети. У меня есть он, и возможно, совместное будущее… Совсем разные и совсем другие жизни у нас, которые пересеклись однажды, и весьма неожиданно перевернули нашу размеренность вверх тормашками…
Через некоторе время наши страсти поутихнут, пылкая влюбленность пройдет, а потом и романтического содержания смс-ки постепенно сойдут на обыденное «как дела»… а потом и вовсе прекратятся… Я все знаю… Пусть я моложе тебя почти на целую жизнь…
…Через месяц, или через полгода, или через год нам придется вместе постигать одну и ту же науку, под названием «Искусство разлуки»…
«Искусство разлуки»
Это, когда расстаешься, с кем-то очень близким, глубоко запавшим в душу и пустившим глубокие корни в сердце спокойно и без истерик.
И тогда, когда мы заново учимся жить там, где, оказывается, столько мелочей готовы напомнить нам друг о друге, И в это время не впасть в депрессию. А продолжать жить с высоко поднятой головой.
Постепенно учиться забывать привычки друг друга, забывать номера телефонов, по которым было сказано много нежностей и слов о любви. А если и вспоминать об этом – то только с добром и улыбкой!
Учимся вытеснять из памяти последние минуты расставания вместе с вопросами «ну почему мы тогда ничего не смогли изменить?» Не смогли - значит, не смогли… Значит так было угодно Всевышнему...
Искусство разлуки – это одна из важных глав великой «Книги жизни», которую не каждому дано познать и понять…
Но, главнее всего то, что не переболев этой болью, и не познав истинное искусство разлуки, мы не сможем правильно начать новую жизнь, которая приведет тебя к новым встречам, или вернуться к привычной. Ибо, прививка разлуки для души обязательна!
…А пока мы с тобой идем вечерним парком, вдыхая благоухания весенних цветов, я буду улыбаться тебе, и смотреть лишь на тебя, ведь у нас еще есть время, насладится друг другом, перед постижением нового этапа в наших, таких непростых, жизненных параллелях….
Разговор о душе.
...Я подошла к балконному окну, застыла в секундной нерешительности, дернула ручку на себя. Свежий вечерний воздух наполнил комнату, поднимая паруса из гардин…
-Привет! - выпалило совершенно странное существо, похожее на лесного эльфа, примостившееся на перильце балкона.
-Привет, А ты кто?...- в недоумении спросила я.
-Я? Да….не важно… - отмахнулось оно… А от чего ты такая… злая?
-Да просто, все мужчины – сволочи!
-Почему ты так думаешь?
-Потому что когда знакомишься, вроде приличный парень. Ты веришь, надеешься, а в ответ...вранье, измены, скупость, глупость…. И так далее….
-И что, все такие?
-Абсолютно.
-А чего бы ты хотела?
-…Ну-уу…что бы меня понимали…. Видели во мне не только красивую игрушку…
- …Ага, хорошо, а когда ты прочла последнюю книгу?
-Хм...недели ..три назад…
-А в спорт зале была?
-Сегодня.
-Как часто?
-Два раза в неделю, плюс два раза бассейн….
-Если ты так хочешь, что бы в тебе любили душу, так почему столько же времени не трудишься над душой, как над телом?
-Ну-у, я хочу уверенно себя чувствовать…
Оно вздохнуло и покачала головой... «мы сами выбираем, ЗА что хотим, что бы нас любили...»
-…? – вопросительно посмотрела на него я.
-После этого, ты хочешь сказать, что виноваты во всем мужчины? Посмотри... же: «…мы предлагаем им тело, поэтому, они и берут тело.
Они стремяться к телу...
Раз стремления к душе, стали....
Раз стремления к душе - не находят отклика...
И, чего сейчас хочет женщина от мужчины? Денег, подарков, машину, квартиру, бриллианты... где она во всем этом, хочет видеть душу мужчины???
Кому он ее предложит?!
Так что, можно сказать, что и мужская душа, так же не востребована, как и женская….»
Существо, похожее на лесного эльфа исчезло так же неожиданно, как и появилось…
Я отошла от окна, оставив его открытым. Взяла поводок, щелкнула замком двери. Мне еще предстояло выгулять собаку и о многом подумать…
-Привет! - выпалило совершенно странное существо, похожее на лесного эльфа, примостившееся на перильце балкона.
-Привет, А ты кто?...- в недоумении спросила я.
-Я? Да….не важно… - отмахнулось оно… А от чего ты такая… злая?
-Да просто, все мужчины – сволочи!
-Почему ты так думаешь?
-Потому что когда знакомишься, вроде приличный парень. Ты веришь, надеешься, а в ответ...вранье, измены, скупость, глупость…. И так далее….
-И что, все такие?
-Абсолютно.
-А чего бы ты хотела?
-…Ну-уу…что бы меня понимали…. Видели во мне не только красивую игрушку…
- …Ага, хорошо, а когда ты прочла последнюю книгу?
-Хм...недели ..три назад…
-А в спорт зале была?
-Сегодня.
-Как часто?
-Два раза в неделю, плюс два раза бассейн….
-Если ты так хочешь, что бы в тебе любили душу, так почему столько же времени не трудишься над душой, как над телом?
-Ну-у, я хочу уверенно себя чувствовать…
Оно вздохнуло и покачала головой... «мы сами выбираем, ЗА что хотим, что бы нас любили...»
-…? – вопросительно посмотрела на него я.
-После этого, ты хочешь сказать, что виноваты во всем мужчины? Посмотри... же: «…мы предлагаем им тело, поэтому, они и берут тело.
Они стремяться к телу...
Раз стремления к душе, стали....
Раз стремления к душе - не находят отклика...
И, чего сейчас хочет женщина от мужчины? Денег, подарков, машину, квартиру, бриллианты... где она во всем этом, хочет видеть душу мужчины???
Кому он ее предложит?!
Так что, можно сказать, что и мужская душа, так же не востребована, как и женская….»
Существо, похожее на лесного эльфа исчезло так же неожиданно, как и появилось…
Я отошла от окна, оставив его открытым. Взяла поводок, щелкнула замком двери. Мне еще предстояло выгулять собаку и о многом подумать…
Побег в мечту.
…Тебе уже за сорок. А мне… да не важно… Твоя старшая дочь младше меня всего лишь на три с небольшим года… Мы сидим на втором этаже кафе. За окном шумит проспект. Наступает лето. Ты крепко сжимаешь в своей ладони мои тонкие пальцы. На твоих висках проступает седина. А глаза всё такие же яркие, наверное, как тогда, в двадцать пять… Ты смотришь на меня с тоской и любовью, как на прощальное письмо или забытую открытку, всколыхнувшую чувства…
Я улыбаюсь и говорю:
- Жаль, что ты женат. Я хотела бы сбежать с тобой сейчас навсегда….
- Сбежать? – спрашиваешь ты, сильнее сжав мою руку.
- Да, сбежать.
- И куда?
- Не знаю, - я задумчиво отвожу взгляд и мечтательно улыбаюсь. – Может, во Францию? Поселимся в провинции, где-нибудь на юге. Разведем небольшой сад с виноградником и откроем маленькое похоронное бюро, что скажешь?..
- Да, это было бы здорово, - ты прижимаешь мою руку к щетинистой щеке и с тоской смотришь на бушующий майской зеленью бульвар.
- Не унывай, я шучу! – говорю я, рассмеявшись, и нежно глажу тебя по ставшему таким родным, плечу.
- Нет, нет! – оживляешься ты, - серьёзно, давай сбежим!
- А как же твоя семья? Ты, правда, готов бросить налаженную жизнь, чтобы сбежать в неизвестность?
-Да…наверное… готов…. Старшая дочь поймет, она уже взрослая, а младшая…. Просто и не вспомнит через год обо мне… слишком еще мала…
Ты снова сжимаешь мою ладошку, так, словно боишься, что я вот-вот выскользну и исчезну…
Я опускаю взгляд на наши руки.
- Я так сильно люблю тебя, что боюсь выпустить твою руку на мгновенье, а теперь мы едва ли видимся на выходных… - спешишь оправдаться ты передо мной.
- И ужинаем в разное время, - напоминаю я, голосом, повзрослевшим на десять лет…
- … и ужинаем в разное время …, - тихо повторяешь ты, и, вздыхая, отпускаешь мою руку.
…………………………………….
…Рейс Аир Франс номер двадцать два сорок четыре …..
…Юг Франции….
…И мы, счастливые, сбежавшие в мечту – пусть не на всегда, а лишь на неделю…
………………………………………
Ты нежно, как в первый раз, целуешь меня в губы, в шею…. И волосы на твоих висках темнеют, исчезает проступающая седина…
…Сегодня тебе снова было двадцать пять….
Я улыбаюсь и говорю:
- Жаль, что ты женат. Я хотела бы сбежать с тобой сейчас навсегда….
- Сбежать? – спрашиваешь ты, сильнее сжав мою руку.
- Да, сбежать.
- И куда?
- Не знаю, - я задумчиво отвожу взгляд и мечтательно улыбаюсь. – Может, во Францию? Поселимся в провинции, где-нибудь на юге. Разведем небольшой сад с виноградником и откроем маленькое похоронное бюро, что скажешь?..
- Да, это было бы здорово, - ты прижимаешь мою руку к щетинистой щеке и с тоской смотришь на бушующий майской зеленью бульвар.
- Не унывай, я шучу! – говорю я, рассмеявшись, и нежно глажу тебя по ставшему таким родным, плечу.
- Нет, нет! – оживляешься ты, - серьёзно, давай сбежим!
- А как же твоя семья? Ты, правда, готов бросить налаженную жизнь, чтобы сбежать в неизвестность?
-Да…наверное… готов…. Старшая дочь поймет, она уже взрослая, а младшая…. Просто и не вспомнит через год обо мне… слишком еще мала…
Ты снова сжимаешь мою ладошку, так, словно боишься, что я вот-вот выскользну и исчезну…
Я опускаю взгляд на наши руки.
- Я так сильно люблю тебя, что боюсь выпустить твою руку на мгновенье, а теперь мы едва ли видимся на выходных… - спешишь оправдаться ты передо мной.
- И ужинаем в разное время, - напоминаю я, голосом, повзрослевшим на десять лет…
- … и ужинаем в разное время …, - тихо повторяешь ты, и, вздыхая, отпускаешь мою руку.
…………………………………….
…Рейс Аир Франс номер двадцать два сорок четыре …..
…Юг Франции….
…И мы, счастливые, сбежавшие в мечту – пусть не на всегда, а лишь на неделю…
………………………………………
Ты нежно, как в первый раз, целуешь меня в губы, в шею…. И волосы на твоих висках темнеют, исчезает проступающая седина…
…Сегодня тебе снова было двадцать пять….
Несвоевременность – вечная драма, где есть Он и Она...
(*Память уже не жалит, мысли не бьют по рукам*)
… На майском солнцепеке находиться просто невозможно. Жара парализует и лишает воли. Кажется, что вот-вот стечешь в туфли. Летние джинсы и легкая блузка кажутся горой одежды и весят почти тонну. В тени, по крайней мере, мир вокруг не плывет… Но тени на перроне нет, он весь безжалостно простреливается солнечными лучами. Спрятаться можно было бы с той стороны состава. Но надо находиться с этой…
В прочем, в этом пекле есть свой плюс ...
читать целиком »
… На майском солнцепеке находиться просто невозможно. Жара парализует и лишает воли. Кажется, что вот-вот стечешь в туфли. Летние джинсы и легкая блузка кажутся горой одежды и весят почти тонну. В тени, по крайней мере, мир вокруг не плывет… Но тени на перроне нет, он весь безжалостно простреливается солнечными лучами. Спрятаться можно было бы с той стороны состава. Но надо находиться с этой…
В прочем, в этом пекле есть свой плюс ...
читать целиком »
Весна! Я тебя обажаю!!!
...А насторение такое, просто м-м-м-ммм....
...Ошалевшие коты страстно дерутся за любовь. Не жалея своих голосовых связок, они трубно завывают о своем первенстве и готовности вступать в бой с противником.
А лужи отражают кусочки синего неба, по которому проплывают кучевые облака…
В городе включают фонтаны, а это значит, что скоро в квартирах отключат отопление.
Ветер разносит необыкновенные запахи воздуха, что пьянят и заставляют учащенно биться сердца. Люди дружно подставляют свои головы под солнце, и надевают темные очки – глаза режет так, что приходится косить под китайца.
Дома дружно распахивают свои оконные глазища - и им хочется новых запахов и долгожданного солнечного тепла.
В гардеробе происходят срочные замены: длинные юбки меняются на короткие, брюки на шорты, танкетки на шпилечку, свитера на кофточки с глубоким декольте…
А главное, люди становятся более улыбчивы, приветливее и добрее! А взгляды нахальнее и откровеннее …
Меня останавливает гаишник, и наш диалог больше напоминает флирт старшеклассников…
А он ничего, симпатичный…. Может, взять да и влюбиться в него?....
Весна!!!
...Ошалевшие коты страстно дерутся за любовь. Не жалея своих голосовых связок, они трубно завывают о своем первенстве и готовности вступать в бой с противником.
А лужи отражают кусочки синего неба, по которому проплывают кучевые облака…
В городе включают фонтаны, а это значит, что скоро в квартирах отключат отопление.
Ветер разносит необыкновенные запахи воздуха, что пьянят и заставляют учащенно биться сердца. Люди дружно подставляют свои головы под солнце, и надевают темные очки – глаза режет так, что приходится косить под китайца.
Дома дружно распахивают свои оконные глазища - и им хочется новых запахов и долгожданного солнечного тепла.
В гардеробе происходят срочные замены: длинные юбки меняются на короткие, брюки на шорты, танкетки на шпилечку, свитера на кофточки с глубоким декольте…
А главное, люди становятся более улыбчивы, приветливее и добрее! А взгляды нахальнее и откровеннее …
Меня останавливает гаишник, и наш диалог больше напоминает флирт старшеклассников…
А он ничего, симпатичный…. Может, взять да и влюбиться в него?....
Весна!!!
Жил -был пёс. /или дворовый репортаж/
…что-то острое вонзилось в тело и противная сладость парализовала конечности и сознание…. упал….а перед затуманенными глазами пронеслась вся жизнь….совсем не долгая, как хотелось бы…
…Когда и как появился в нашем дворе этот пёс - никто толком уже не помнил. Появился – и все тут… Серо–дымчатый, почти черный… сначала кто-то окликал Дымкой, потом – Черныш. Так и прижился.
Черныш был похож на лабрадора, только совсем немного. Ласковость и привязанность к месту сыграла свою роль - и его полюбили. Сердобольные женщины кормили его, ругали - если отлучался надолго и хвалили за достижения: то собаку злую отгонит от детишек ковыряющихся в песочнице, то проводит вечером зазевавшуюся барышню от остановки…
Хороший пёсик. Про таких говорят – ко двору пришёлся!
Так и жил себе – поживал… Зимовал в подъезде, радовался весеннему солнышку и первой травке…
…Не трогайте!!! Оставьте!!! Это наша собака!!! – кричали дети в след набиравшему скорость грузовику.
-Черныш!!! Чернышка!!! – заикаясь от слез кричал шестилетний мальчуган - Дя-я-деньки, отпустите нашу собаку-у!!!..
...Слышь, Палыч, мож, ну его, давай оставим, все равно для отчетности только две собаки надо было….
Ты что, Санек, не в себе? – хохотнул Палыч беззубой улыбкой.
... больно…. Холодно…. Люди, я же я вас любил…. Верил… За что ж вы….
....Мамочка, мама…. В Чернышку выстрелил дядька из пистолета, а потом тащил его палкой с железным крючком! А потом бросил его в машину… А я ….а я ничего не мог сделать… - рыдал маленький Димка.
…не плачь, мой хороший, мы обязательно его найдем и вернем ….
-Здравствуйте, вчера по адресу такому-то забрали собаку, верните….
-Отдайте нашу собаку!!!..
-Верните нашего пса! А то мы будем писать и звонить куда следует!...
-Где можно забрать собаку, которую увезли вчера с улицы…
-Верните нам….
…больно… рана на шее и холодный кафель…чужой запах…
…закрыть глаза и не открывать…. никогда….
Серый грузовик подкатил к нашей улице:
….Санек, выкидывай его, пока не окочурился, и поехали скорее, ну их на фиг, этих дворовых активистов….
…Черныш, пошатываясь на исхудалых лапах, поплелся по знакомому двору, а навстречу ему бежал зареванный от радости Димка.
…-Мамочка, пожалуйста, давай заберем его к нам!
-Да, милый, я куплю ему завтра поводок и ошейник…
...Вчера я наблюдала как довольный Черныш горделиво вел на поводке счастливого Димку…. ))))
…Когда и как появился в нашем дворе этот пёс - никто толком уже не помнил. Появился – и все тут… Серо–дымчатый, почти черный… сначала кто-то окликал Дымкой, потом – Черныш. Так и прижился.
Черныш был похож на лабрадора, только совсем немного. Ласковость и привязанность к месту сыграла свою роль - и его полюбили. Сердобольные женщины кормили его, ругали - если отлучался надолго и хвалили за достижения: то собаку злую отгонит от детишек ковыряющихся в песочнице, то проводит вечером зазевавшуюся барышню от остановки…
Хороший пёсик. Про таких говорят – ко двору пришёлся!
Так и жил себе – поживал… Зимовал в подъезде, радовался весеннему солнышку и первой травке…
…Не трогайте!!! Оставьте!!! Это наша собака!!! – кричали дети в след набиравшему скорость грузовику.
-Черныш!!! Чернышка!!! – заикаясь от слез кричал шестилетний мальчуган - Дя-я-деньки, отпустите нашу собаку-у!!!..
...Слышь, Палыч, мож, ну его, давай оставим, все равно для отчетности только две собаки надо было….
Ты что, Санек, не в себе? – хохотнул Палыч беззубой улыбкой.
... больно…. Холодно…. Люди, я же я вас любил…. Верил… За что ж вы….
....Мамочка, мама…. В Чернышку выстрелил дядька из пистолета, а потом тащил его палкой с железным крючком! А потом бросил его в машину… А я ….а я ничего не мог сделать… - рыдал маленький Димка.
…не плачь, мой хороший, мы обязательно его найдем и вернем ….
-Здравствуйте, вчера по адресу такому-то забрали собаку, верните….
-Отдайте нашу собаку!!!..
-Верните нашего пса! А то мы будем писать и звонить куда следует!...
-Где можно забрать собаку, которую увезли вчера с улицы…
-Верните нам….
…больно… рана на шее и холодный кафель…чужой запах…
…закрыть глаза и не открывать…. никогда….
Серый грузовик подкатил к нашей улице:
….Санек, выкидывай его, пока не окочурился, и поехали скорее, ну их на фиг, этих дворовых активистов….
…Черныш, пошатываясь на исхудалых лапах, поплелся по знакомому двору, а навстречу ему бежал зареванный от радости Димка.
…-Мамочка, пожалуйста, давай заберем его к нам!
-Да, милый, я куплю ему завтра поводок и ошейник…
...Вчера я наблюдала как довольный Черныш горделиво вел на поводке счастливого Димку…. ))))
Рисуя друг друга...
Я взяла кисточку, макнула ее в краску и подрисовала на его портрете плечи - чуть пошире - на которые можно положиться. Мне хотелось видеть его сильным и надежным.
В ответ он нарисовал на моей голове хвостики с забавными бантиками... Он хотел своей авторитетности надо мной…
К его простой рубашке я подрисовала галстук и разукрасила его в пастельные тона. Мне хотелось элегантности.
Он небрежными штрихами, из моей удлиненной стрижки, создал замысловатую прическу. Ему нравилась женственность.
Я взяла в руки ластик и стерла его «трехдневную щетинку» . Мне хотелось молодости души и свежести мыслей.
Он белой краской обвел контуры моей талии, сделав ее практически осиной. Это место его волновало больше всего...
Тогда я удлиннила его нос - как показатель мужской силы и интеллекта.
Он рассердился и нарисовал мне очки, чтобы я лучше видела то, что имею.
Я приподняла уголки его рта, потому что мне всегда нравились жизнерадостные и с чувством юмора.
А он закрасил мои губы, чтобы я меньше говорила… и не улыбалась кому ни поподя…
Тогда я вытянула ему уши, чтобы он лучше слышал то, о чем я говорю.
А он в два раза длиннее нарисовал мне руки, намекая на мою бесхозяйственность…
Я, как пирату, закрасила ему один глаз - чтобы меньше пялился на продавщиц и на мои недостатки.
Он в ответ вытянул мои глаза ближе к носу, сфокусировав мой взгляд исключительно на его личности….
А я подрисовала ему язык , отсекая черной линией больше половины: мне надоели его нетактичные высказывания в мой адрес и любезности - в чужой.
Он обмакнул кисточку в красную краску и наискосок, по всему портрету, назло мне, размашисто вывел – дура!
Я нарисовала ему побольше извилин, чтобы думал прежде, чем что-то сделать. И подумав, домалевала ему рога, дав понять - кто из нас может оказаться в дураках!
Он психанул, и вылил на мой портрет черную краску. Темное пятно скрыло от его взора мои отчаянные глаза. Он меня возненавидел, и не желал видеть такой, какая я есть…
Тогда я взяла его портрет, разорвала на мелкие кусочки и выбросила в открытое окно...
...мне такой не нужен....
В ответ он нарисовал на моей голове хвостики с забавными бантиками... Он хотел своей авторитетности надо мной…
К его простой рубашке я подрисовала галстук и разукрасила его в пастельные тона. Мне хотелось элегантности.
Он небрежными штрихами, из моей удлиненной стрижки, создал замысловатую прическу. Ему нравилась женственность.
Я взяла в руки ластик и стерла его «трехдневную щетинку» . Мне хотелось молодости души и свежести мыслей.
Он белой краской обвел контуры моей талии, сделав ее практически осиной. Это место его волновало больше всего...
Тогда я удлиннила его нос - как показатель мужской силы и интеллекта.
Он рассердился и нарисовал мне очки, чтобы я лучше видела то, что имею.
Я приподняла уголки его рта, потому что мне всегда нравились жизнерадостные и с чувством юмора.
А он закрасил мои губы, чтобы я меньше говорила… и не улыбалась кому ни поподя…
Тогда я вытянула ему уши, чтобы он лучше слышал то, о чем я говорю.
А он в два раза длиннее нарисовал мне руки, намекая на мою бесхозяйственность…
Я, как пирату, закрасила ему один глаз - чтобы меньше пялился на продавщиц и на мои недостатки.
Он в ответ вытянул мои глаза ближе к носу, сфокусировав мой взгляд исключительно на его личности….
А я подрисовала ему язык , отсекая черной линией больше половины: мне надоели его нетактичные высказывания в мой адрес и любезности - в чужой.
Он обмакнул кисточку в красную краску и наискосок, по всему портрету, назло мне, размашисто вывел – дура!
Я нарисовала ему побольше извилин, чтобы думал прежде, чем что-то сделать. И подумав, домалевала ему рога, дав понять - кто из нас может оказаться в дураках!
Он психанул, и вылил на мой портрет черную краску. Темное пятно скрыло от его взора мои отчаянные глаза. Он меня возненавидел, и не желал видеть такой, какая я есть…
Тогда я взяла его портрет, разорвала на мелкие кусочки и выбросила в открытое окно...
...мне такой не нужен....
Апрельский снег.
Апрельское утро началось как обычно: тихая мелодия будильника, невозможность оторвать головы от подушки, бессилие разлепить глаза….
Всё просто: я не хотела начала дня, в котором не было тебя ...
читать целиком »
Всё просто: я не хотела начала дня, в котором не было тебя ...
читать целиком »
Баден-Баден
Была 29 января 2011
О тебе.
Замедляясь, плывут дома за окном. Пятиэтажки сменяются высотками, и снова пятиэтажками… Деревья – яркими рекламными щитами и наоборот.
Чем ближе к твоему дому - тем медленнее давлю на педаль газа . А сердце – всё быстрее набирает темп.
Паркуюсь.
Пора выходить.
Морозный ветер в лицо. Взгляд зацепился за знакомую фигуру. По телу прокатилась волна жара. Сердце забилось в голове набатом.
Черная спортивная куртка, руки в карманах джинсов.
Сергей.
Сережка.
Сереженька…
Его взгляд останавливается на моем лице.
Подошел. Остановился напротив, улыбнулся. В чёрных чуть раскосых глазах – то ли печаль, то ли радость…
- Привет.
Я шагнула навстречу, обняла его, ткнулась холодным носом в шею, пахнущую лосьоном после бритья. Сильные руки сомкнулись за моей спиной. Сумка с глухим стуком упала наземь.
Молчание…иногда оно значительнее слов. Слова ограничены, молчание – всеобъемлюще.
- Идём.
Я покорно ухватилась за его руку. У него всегда тёплые руки, даже без перчаток. Заметенные снегом улицы, тёмные силуэты деревьев на фоне длинных пятиэтажек. Ноги разъезжаются на высоких каблуках, но Сергей держит крепко. И никуда не ускользает, как в беспокойных, болезненно-ярких снах.
Маленькая тесная прихожая обычной хрущевки. Поцелуй и – падение в объятия забвения.
Коньяк, лимон и пирожное тирамису… Смятая постель. Сережка мечтательно улыбается. И мое сердце наполнено щемящей тоской. Я думаю о нем.
Самый лучший – только это слово может охарактеризовать его более-менее достоверно.
- А давай убежим? – шепчет он, глядя в потолок.
Я молчу, прижавшись щекой к его груди, слушаю ритмичное биение его сердца. Почему он сказал это сейчас? Почему не тогда, когда я, очертя голову, готова была броситься в омут?
Разве так ведут себя те, кто заинтересован? И это его «давай убежим» - не очередной ли каприз?
*** ***
Автомобиль, снятый с передачи медленно покатился вниз по улице…Прижавшись лбом к стеклу, я провожаю взглядом отдаляющуюся фигурку, сиротливо стоящую на балконе второго этажа. Фигурка неподвижна. Темно-синяя спортивная кофта, руки в карманах джинсов.
Сереженька.
Сережка.
Сергей.
Чем дальше он, тем острее, мучительнее чувство утраты. С каждой минутой оно ширится, растёт как снежный ком.
Там, за несколько десятков километров – уверенный в себе, обеспеченный, взрослый мужчина. Скоро мы поженимся.
Зябкими осенними вечерами я буду вспоминать тебя, Сережка. Буду вспоминать, как любила смотреть на город из твоего окна, и как уплывала земля из под наших ног. Буду вздыхать, что не убежала с тобой. Вздыхать, но – не более. Потому что ты – мечта. А мечты имеют странное свойство умирать, воплощаясь...
Посвящаю Сергею.
