А. Иванов

"Писание и дыхание"

Не писал стихов
И не пиши!
Лучше погуляй
И подыши.
За перо
поспешно
Не берись,
От стола
подальше
Уберись.
Не спеши,
не торопись,
Уймись,
Чем-нибудь,
в конце концов,
Займись.
Выброси к чертям
Карандаши.
Полежи,
в затылке почеши.
Суп свари,
порежь на кухне лук.
Выпей чаю,
почини утюг.
Новый телевизор
разбери —
Посмотри,
что у него
Внутри.
Плюнь в окно
И в урну попади!
В оперетту вечером
Пойди.
Вымой пол,
Прими холодный душ,
Почитай
на сон грядущий
Чушь...
Что-нибудь,
короче,
Соверши!
Не писал стихов
И не пиши!

"Не недели, не месяцы — годы
Расставались. И вот наконец
Холодок настоящей свободы
И седой над висками венец.

Больше нет ни измен, ни предательств,
И до света не слушаешь ты,
Как струится поток доказательств
Несравненной моей правоты".

А.А. Ахматова

"И когда друг друга проклинали
В страсти, раскаленной добела,
Оба мы еще не понимали,
Как земля для двух людей мала,

И что память яростная мучит,
Пытка сильных - огненный недуг!
И в ночи бездонной сердце учит
Спрашивать: о, где ушедший друг?

А когда, сквозь волны фимиама,
Хор гремит, ликуя и грозя,
Смотрят в душу строго и упрямо
Те же неизбежные глаза".

А.А. Ахматова

"Ах, дверь не запирала я,
Не зажигала свеч,
Не знаешь, как, усталая,
Я не решалась лечь.

Смотреть, как гаснут полосы
В закатном мраке хвой,
Пьянея звуком голоса,
Похожего на твой.

И знать, что все потеряно,
Что жизнь - проклятый ад!
О, я была уверена,
Что ты придешь назад"­

Будда учит нас, Ваня, что жизнь - это цепь страданий.
Каждую ночь я брежу твоим дыханием, honey,
влагой твоих секретов, твоей мерцающей кожей
и мечтаю, чтобы ночами ты мною бредил тоже.
Будда учит нас, Ваня, а жизнь ничему не учит.
Калечит, а после лечит; то страхом, то страстью мучит.
То миг подарит прекрасный, то болью наотмашь хряснет.
Смысл ее действий при этом мне совершенно не ясен.
А может быть, нас закаляют? Как сталь? Чтобы мы закалялись?
И не боялись влюбляться, и не плакали, расставаясь?
Чтобы оскоминой стали нам страсти и, равно, страданья?
Чтоб поняли мы, что это - не главное в мирозданье?
Очень много вопросов и очень нету ответов.
С кем ты сейчас, мой милый, еще интересно, и где ты.
Грустно мне очень, Ваня, когда ты торчишь в Лозанне,
а я соглашаюсь с Буддой, что жизнь - это цепь страданий.

Сухой звонок прорезывает тишь…
Ко мне стремглав несется мой малыш,
Кричит, картавя: «Лена, сообщенье!»,
И мне несет мобильный телефон.
Я замираю в сладком предвкушеньи…
И рук дрожание, и сердца ощущенье,
Бессмысленной улыбки появленье –
Я знаю, знаю – это точно ОН!
Скорей, скорей открыть его посланье!
И, сдерживая быстрое дыханье,
Я кнопку нажимаю наконец.
Что вижу я? - «Остаток Ваших средств…»

Научи меня улыбаясь,
Не жалея и не скорбя,
И вернуть ничего не пытаясь
Видеть, слышать и помнить тебя.

Не грусти, моя залётка,
Отпусти меня скорей -
Мне мила твоя оплётка,
Воля вольная милей.

Смех и слёзы - всё забыто,
Не пою уже давно.
Сонной плесенью покрыто
Моё светлое окно.

Как уныла твоя метка,
Не стирается она.
Золотая эта клетка
И тосклива, и тесна.

Ты не знаешь, сколько света
В тёмном золоте полей,
Сколько песен не допето
И не пройдено путей.

Ты не помнишь, как тропинки
Вьют причудливый узор,
Как сверкают паутинки,
Как темнеет косогор.

Разве вспомнишь ты журчащий,
Нежный шёпот ручейка,
И лесную влагу чащи,
И душистые стога?

Отпусти меня, любимый,
Забери своё кольцо!
Этот тёплый летний ливень
Освежит моё лицо,

Молодой листок крапивы
Обожжёт мою ладонь...
...Ты не слышишь. Как тоскливо...
Всё. Уйди. Меня не тронь.

Осень пятая. Без него.
Не осталось почти ничего.
Все растоптано, продано, предано.
Думалось - дно, оказалось - бездна.

Стрела летящая, струна звенящая -
Одна упадет, другая лопнет.
Что такое «жить настоящим»,
Кто-нибудь знает? Может?! Помнит?!

Улыбка - светлая. Взгляд - доверчивый.
«Руку возьми, рядом иди.
Только лист до конца не расчерчивай -
Мало ли что случится в пути.

Бумага светлая, много места.
Все стерпит, кроме воды и огня.
Береги для того, кто вместо...
...ну, будет вместо меня».

Не вняла. Ни кусочка белого.
Сколько здесь всего нарисовано!
«Зачем, ты, глупая, это сделала -
Мне же совсем в другую сторону!..»
.............................................................................

...Удар. Темно. Смерть или ночь?
«Ах, повезло тебе, девка, - воскресла!
Зачем воскресили? Вот бестолочь!
Кого бы другого на твое место...»

Осталась жить. На чьем месте?
Он - по-прежнему точка отсчета.
Все, что прожито ею - с ним вместе,
Двадцать месяцев
из двадцати
одного
года.