Я не умею писать через боль, она всегда между строчек. Очень нужна ваша поддержка..

Мартини обжигает горло и заставляет выпускать дым.
При воспоминания о тебе мурашки в виде нежности по позвоночнику.
И это страшно.
Страшно и странно.
До безумия.

Помнить - это не чувство, нет. Всего лишь привкус.(с)

Остаток памяти желает тебя.
И это до безумия мне необходимо.
Я знаю...
...один звонок и ты приедешь за мной.

Эта осень поселилась где-то под ребрами, оставив вкус мартини под языком.
Осенние листы так будоражат воспоминания нашей осени.
Которая сейчас как будто опять повторяется.

Осень, я так часто веду с тобой монологи.
Внутренние монологи, где находится кладбище выводов.
И это больно.
Больно ощущать тебя под ребрами.

Так странно было пройтись по этим коридорам.
Она - больница - уже словно болезнь для меня.
Ломка, и оттенок грусти.
И просьба врача выйти в коридор - уже как приговор.
А мимо ходят девочки.
Совсем молоденькие.
Как я.
Только в них боли меньше - кто-то беременный.
А мне каждый их звук каблуков по плитке, словно каблуком в спину, в левую часть.
И знаешь, это ожидание...
Тебе ли осень не знать, как я не-на-ви-жу ждать.
Словно вокзал чувств.

Сиди жди приговор.
Плохой, хороший...
не знаю.
И только сейчас в глазах врача я поняла:

- Девушка, и как вы незаметили четвертую свою потерю...

Выкидыш.
Так странно было чувствовать слова чужого человека на языке.
И это больно.
Определенно больно, слишком терпко и солено.

Я не умею писать через боль, она всегда между строчек.

Этой ночью я опять буду в твоих руках и на плече боли.
Плакать...
...запивать все мартини.
И только не курить.
При тебе.

Ты главно помни: наша вечность вперед.
И пускай сейчас страшно, завтра начнется наша вечность.
Обещаю.

Твоя. Легкая.