там, позади не мало глаз,но лишь- твои всего дороже...

если бы всё было так просто, то люди бы не сжигали свои мечты,
они бы не курили по две пачки в день и не уходили в запой,
покупая всякую дешевую дрянь, в том числе пистолеты.
если бы всё было так просто,
то я продолжал бы любить тебя и желать тебе новое счастье, не рыдал бы на чьих-то коленях и не запивал бы всю эту горечь дерьмовым портвейном.
я бы сейчас не смотрел, как ты обнимаешь других, а сам не утопал бы в отчаянии, ища спасении в ком - то другом, кто такой же как я, вечно от всего убегающий.

засыпать на чужих коленях и постоянно рыдать.
я повторюсь.
ты заметила, каким жалким способом я требую хоть каплю внимания?
и от этого понимания у меня коленки трясутся, в том числе руки и перехватило дыхание,
я не знаю, что нужно бросать: тебя, курить или пить, а может всё сразу,
я болен. какая комичная ситуация.

хочешь, я ради тебя полюблю ненавистные песни, но которые любишь ты?
хочешь, я стану твоим другом, к которому ты можешь прийти?
буду тем, кто принесет тебе алкоголь, когда закончится твой,
буду держаться рядом, пока это нужно, когда надоем, буду вдали, но с тобой.

кто же знал, что так выйдет всё. мы не виноваты. кто отвергает, тот тоже чувствует боль. ощущение нашей будущей встречи, как смертной казни и, наверное. я в последний раз ухожу в запой.




становится нестерпимо грустно
когда правда - это сожаления и оправдания,
одна из составляющих всех людей
и
часть
меня.

я могу бежать,
уезжать в другие неизвестные страны,
но не смогу убежать от
себя.




твои глаза были бы лучшим моим незнанием,
а я ухватился за тебя буквами наполненными тоски.

бабочки, что приносили счастье - послужили мне наказанием, они до ужаса черные и разъедают меня изнутри.




глотаю нервно второй стакан виски.

алкоголь спасает людей,
больных перепиской.

а я в этом влип.
как ни крути.

Поэтому к черту тебя.
Не пиши мне.

Совсем.

Не пиши.





я пытаюсь не прятаться, не сутулиться,
аккуратно застегивать молнии или пуговицы.
а там, за окном, - ты в каждом лице,
в каждой чертовой улице



даже если внутри слишком пусто -
сцепи посильней кулаки.
казаться счастливым - искусство
когда тебя рвёт на куски




тянутся нитками дни и годы,
мы - затянувшимся интервью.
я не ворую твою свободу -
я так пытаюсь
вернуть свою



каждый раз, с надеждой возвратиться,
ухожу не дождавшись ответа.
говоришь,
в тебе
нету
солнца?
а откуда тогда столько света?



С любовью...твоя чемпионка))*