тихой и скучной вдруг сделалась комната, я вымеряла шагами её беззвучно. - я ухожу от тебя. - знаешь, мне всё равно. чувства пришлю по почте, осенью, поштучно.

не утаи от меня
злобу
в любые свои
невзгоды
и даже сейчас,
- мимолетна радость,
как прошедшие
годы
и ничто не порадует твоих
дивных
глаз.

никакой отрады,
но и никакого горя
- ты махнешь на беду
рукой,
уходи и оставь немного
покоя,
хоть что-нибудь,
да оставь
или я больше не буду
с тобой.

не ищи во мне
качества,
которые не мне
присущи
и не строй вереницу
грёз,
я не тот, кто смог бы
выдержать
литры твоих неоправданных
слёз.

я - это
тот,
кто вечно что-либо
ищет,
но не найдя, корит только
себя
и я хочу, чтобы ты оставалась такой неизведанной
лишь для
меня.

так
до тех пор,
пока не наткнусь на то
время,
где потерялся каждый из
нас
и я понесу это
бремя,
и в этот погибну
час.









если от тебя ничего не осталось, то значит, что вовсе тебя со мной не было,
не было и не будет более никогда.
с каждым вздохом мы приближаемся к смерти и с каждым днём ты отдалялась тогда от меня.

я уже не пытаюсь вложить в этот стих какой-нибудь смысл,
каждый из нас по-своему от чего-то устал.

сохранить что-то от слова " вместе?",
ничего глупее не знал.

может быть, где-то есть настоящие чувства, может быть, кому-то свезло,
но ты ( какая досада ), поступила так, словно назло.

/если от тебя ничего не осталось, то значит, что тебя больше нет.

только я не научился прощаться.

и единственное, что я могу - это признать,
я сожалею о том, что всё имеет свойство заканчиваться./







уже не больно. уже не страшно,
уже сносимы – любые бури.
не может быть убитым – дважды,
тот, кто однажды уже умер.




это повод спросить у кого-нибудь: "как твоя осень?".
это повод нырнуть с головой под квадрат одеяла.
мой Сентябрь, поправляя мне волосы, весело спросит:
"ты со мной не жила. помнишь, как ты со мной умирала?"







вот чуть-чуть и моя рука,
прикоснись и дай мне согреться.

я не забуду никогда
биение
твоего
сердца.





ты не пиши ни писем, ни книг, ни песен,
не излагай накопленное в стихах:
люди, которым искренне интересно,
всё прочитают
в мёртвых твоих глазах







и мне кажется, я скоро взвою,
если не проведу рукою по твоим губам.
то, что внутри, его слишком много.
его надо делить пополам.







каждое твое слово, что мне писал
в памяти навсегда у меня осталось
я думала, что ты меня все же ждал -

мне показалось.







С любовью....твоя чемпионка))*