Огни чуждого города. Глава третья.

Двухнедельная кома была у них двоих. У него - от нехватки её и/или информации о ней. У неё - настоящая.
У него, что не день - то метание льва по клетке. У неё - чувства через капельницу.

В среду в 23:45 она пришла в сознание, но словно нехотя. Эти осознанные сны через кому были яркими, в которых хотелось оставаться и дальше. Где-то на заднем дворике подсознания она с ним обедала, гуляла и вела беседы о смысле жизни. А ввел в чувство крик, такой немощный, как будто у кричащего был ком в горле - "Живи".
Он же продолжал читать статьи о генетике. Пыталась вывести формулу жизни - никак не получалось.

Спустя месяц - она дома. Открывает бутылку вина - празднует то, что сегодня жива. Подсластит все белый шоколад и многочисленные его слова почерком/буквами в мониторе/словами на автоответчике. В колонках песня, которую он часто посвящал ей.

"Море по тебе скучает".
"Вчера встречал рассвет в твоей машине".
"Завтра ты проснешься, обещаю".
"Где ты? 25 этаж ждет нашего волшебства".

Вслушивалась в голос, проводила пальцами по почерку в письмах. Чувства скакали как кардиограмма, или его почерк. Не ровный, но заботливый. Потом глоток. Затем еще один. На балкон - курить. Это первая, после отъезда. Первая - когда уже чугун закрепился в теле и врачи вынесли вердикт - Жить осталось маловато.
В очередной понедельник ловит его сообщения и оставляет без ответов. Скоро прилечу, ты только дождись.

Во вторник вслушивается. Ищет нотки, чтобы оттаять и не думать о себе как о трупе, который еще дышит. Читает любимого автора и в очередной раз соглашается с ним в том, что безусловная любовь существует.
В среду пристально изучает его бывших. Не находя сходства закрывает страницу и удаляет с ноутбука журнал историй. Далее опять на балкон - курить. В его свитере и с ним в душе. Разум диктует и гнет свою линию - душа толкует о своем. Остаться бы тут еще ненадолго. Вдыхать бы его аромат кожи... Он не пользуется никакой туалетной водой - запах кожи, которую она могла бы узнать даже во снах. И узнавала.
Вечером гуляет в памяти по их проспектам. Воссоединились с ним там - обнимали друг друга. Часто разговаривает с морем - чтобы он сохранил их историю - ей это показалось важным. Передать другим опыт безусловной любви, дать веру.

В четверг кровь бежит быстрее в крови, танцует странные танцы с чугуном - слилась уже, так сказали врачи. Не грустится, просто иногда кожа дергает в тех местах, где он прикасался. Согревается имбирным чаем память. Давит в висках. Пора спать.

***

В пятницу у него. С ним. На 25 этаже. Он смотрит на неё и не может произнести ни слова. Сразу обнимал, выводит на спине слова "Я тебя л...."...